Марина Барбышева - Звездочет. Любовник фортуны
Бронье поднял оружие. Виктор не знал, что у него на уме, и расценил это по-своему. Он упал сверху на друга и закрыл его собой. Из двух жизней он выбрал его жизнь… Быть может, оттого, что однажды он выбрал свою?..
Жерар выстрелил. Целый рой раскаленных шальных пуль ударил Виктору в грудь…
Во рту появился соленый вкус крови… По телу разлилось жгучее завораживающее тепло… И сразу тело начало остывать и деревенеть… Струйка крови пролилась из уголка рта… Виноватая недоверчивая улыбка всплыла на поверхность умирающего лица…
— …Серега… у нас Лена… дети… наши дети… позаботься о них… — прошептали мертвеющие губы…
Сергей потерял над собой контроль. Он словно выпал из жизни. Тело перестало повиноваться, душа не верила и не слушалась… Это что?.. Витьку убили?.. Да нет!.. Не может этого быть… Это совершенно невозможно… Но он видел его остановившиеся глаза… схваченное словно гипсом лицо… Он будет смотреть на него вечно! И нет во взгляде упрека, одна только просьба: «Позаботься о наших детях…»
Воля покинула Сергея. Он понимал сейчас только одно: самый близкий ему человек, будто его крови, почти его плоти… умер… и его больше нет и не будет никогда… Он не притворился, не прикинулся… он по-настоящему умер… навсегда и всерьез…
Бронье подхватил растерявшегося Сергея и потащил его к воде, к лодкам. Некоторые из них чудом уцелели. Он влез в одну из лодок и втащил Сергея за собой. Мотор взревел с первого раза. Лодка взвилась носом вверх и ринулась прочь от берега.
Жерар правил. Сергей скрючился на корме и смотрел ему в спину. Что-то неуправляемое и настоящее поднималось в его раненой душе. Застывшее в глазах видение разворачивалось с потрясающей конкретностью. Умирающий Виктор, растерянное лицо Лены… страх маленького Сережки, его, между прочим, сына!.. Единственного родственника по крови, который был у Сергея на этой земле… Он медленно поднял арбалет и выпустил стрелу. Бронье, вскрикнув по-птичьи, упал навзничь на дно лодки…
Сергей, будто парализованный, в ступоре, стоял на корме. Он не мог осознать, уместить в голове смерть Виктора. Катер мчал сам по себе, отпущенный на волю, рассекая, словно ровный лист фольги, поблескивающую в ночи поверхность моря. Сергей сбросил в жадную, всепоглощающую воду тело Бронье и встал за руль.
Катер резко развернулся к нефтяному терминалу. С борта Сергею было хорошо видно, что у людей Бронье остался только один катер. Лишь одна лодка уцелела в этой бойне, в этой кровавой мясорубке, перемоловшей все живое в кровавый фарш… ливерную колбасу… И один человек, один из выживших и сохранивших надежду, поднял к оглохшему уху трубку мобильного телефона. Зажав ладонью другое ухо, он прокричал:
— Я понял!.. Есть активизировать!..
Отдав трубку кому-то из рядом находящихся, человек склонился над дипломатом. Открыл его и… нажал кнопку… Замигали датчики на пульте…
Сергей причалил к опоре терминала. С трудом вскарабкался на платформу, огляделся и побежал в направлении огромной нефтеналивной цистерны, где совсем недавно они были с почившим в бозе Брожевичем. Взобравшись на стальной цилиндр, он увидел еле заметный размеренно помигивающий огонек красного светодиода. Сергею пришлось повозиться, прежде чем ему удалось оторвать устройство от стальной поверхности. Он поднял голову к небу и погрозил ему зажатым в руке радиомаяком.
Выскочив на пирс, он метнулся в лодку и, дернув шнур мотора, ринулся на материк.
Сергей теперь даже не действовал. Он функционировал в автоматическом режиме. Проблемы международных конфликтов, честь страны, амбиции генерала Шевцова, страсть к Анне… все отошло на второй план, стерлось, растворилось, как кусок сахара в чае. И одна только мысль пульсировала в голове: Виктор погиб, и теперь у него двое детей. А Лена — их мать… И это превыше всего… Но работа должна быть сделана до конца. И он ее сделает… Это ведь он, матерый разведчик Джонс…
Бросив уже бесполезную лодку на берегу, Сергей выбежал на дорогу. Дорога вела в горы и серела в темноте бледной серпантиновой лентой, пустынной и одинокой, как и его душа. Вдруг из-за поворота блеснул свет фар. Сергей собрался и приготовился к бою. Но что ему было делать?.. В чем будет заключаться бой?.. Может, стоит броситься под колеса?.. Разве кто-то остановит машину в ночи на горной дороге в смутное военное время?.. Как ни странно, машина остановилась.
Не особенно задумываясь о правилах хорошего тона, Сергей выволок наружу водителя, швырнул его на обочину и, ничего не объясняя, нырнул за руль. Он мчался в сторону Белграда и представлял, как где-то над землей летят ракеты…
Добравшись до первого попавшегося таксофона, он прижал трубку к уху и посмотрел в бархатное, мерцающее звездами ночное небо. Такое красивое и равнодушное к людским страданиям.
— Срочно эвакуируйте Китайское посольство… если успеете… — бросил он в трубку, потом вырвал ее с корнем, больше не в силах совладать со своими чувствами.
Вернувшись в машину, он стартовал с места как ракета. Бесконечные часы сумасшедшей гонки слились в его памяти в несколько мгновений…
Где-то далеко от этого места, в центре управления ракетами, чей-то указательный палец с коротко обрезанным ногтем нажал на кнопку. И то же самое случилось в других местах и на других пультах…
В черное ночное небо взмыли ракеты. Они летели над побережьем, обещая земле разруху и смерть.
Ракеты летели над городом падающими звездами. Некоторые срывались вниз и гасли, будто сгорали… Но через некоторое время в ночное небо взметались фейерверки искр и раздавался рокот взрывов. Другие ракеты летели дальше…
Под звуки и отблески то близкой, то далекой канонады Сергей взобрался на крышу расположенного недалеко от Китайского посольства дома. Осмотрелся, занял удобную для обозрения позицию. Он видел, как работники посольства покидали здание с чисто восточной неторопливостью и каким-то буддийским спокойствием. Китайцы, китайцы… Опять китайцы… Они выносили какие-то документы и особо ценную аппаратуру… Никакой паники… Будто действительно им были обещаны свыше тысячи воплощений в другой жизни… А эта жизнь… Ну, не сложилась… Будет другая…
После долгого молчания в небе над затаившимся в ночи Белградом показалась одна-единственная ракета. Невидимая автоматика с неумолимостью робота направляла ее в точку встречи. Казалось, нет в мире силы, способной сбить ее с курса.
Сергей поднял глаза и увидел яркую звезду, бездушную, но покорную чьей-то воле… Почему не его?.. Она неслась прямо к нему, отчаянная и бесшабашная… как отвязная девка, пляшущая на столе в ночном кабаке… От которой мужчины сходят с ума, дуреют, теряют голову и остатки разума… Но она летит прямо к нему… Сейчас он ее поимеет!.. «Сука!.. Блядь!.. Я кладу на тебя!..» — прошептал Сергей, вскинул арбалет с прикрепленным к стреле маяком и уверенно нажал на спуск.
Стрела устремилась на крышу Китайского посольства. Ракета, как податливая, готовая на все путана, послушно изменила курс. Она оказалась вполне управляемой. И вся ее неумолимая целеустремленность уже не имела ничего общего с планами пославших ее людей в натовской форме.
Сергей пригнулся в ожидании взрыва, а потом распластался на черепице, закрыл руками голову, сжался… Здание тряхнуло ударной волной. Сергею показалось, что его просто сметет, сдует, смахнет с крыши на землю, как игрушку, но его только отбросило на несколько метров. Потом наступила гнетущая, звенящая тишина…
День был обыденный и невыразительный. Да и что это был за день?.. Лучше бы он не наступал никогда, и все время была ночь…
Сергей сидел в летнем открытом ресторане. За тем же столиком, где они недавно встречались с Виктором… Все было так же, как и тогда… и тот же невесомый прозрачный воздух… и тот же запах города и цветов… тот же услужливый официант… те же блюда в меню…
Только Виктора больше нет. Остался только он, Сергей, и их дети. Лена не в счет. Только дети, их кровь…
На столе остывала еда, но она была заказана символически, даже ритуально. Сергею не хотелось есть, это отвлекало его от воспоминаний.
Телевизор над стойкой бара, как всегда в это время, показывал новостные программы. На цветном экране возникло пылающее, разрушенное в результате ракетного обстрела Китайское посольство. Местное телевидение транслировало подборку выступлений европейских политиков, осуждавших методы НАТО и Пентагона… А дальше — хроника… хроника… хроника…
Сергей перевел взгляд в угол стола, туда, где некогда сидел Виктор. Там, на гладкой полированной поверхности, осталась нацарапанная вилкой строчка:
«Здесь был я»…
