Сергей Зверев - Пылающая межа
– Я хочу напомнить, – начал разговор Казарян, – что от своих слов не отказываюсь.
– О чем это вы?
– Готов от себя лично заплатить тебе за свое спасение.
– Да ну, бросьте!
– Это дело чести, – внушительно произнес агдамец, – у нас, армян, честь – это главное. Не будь таких понятий, мы как нация просто не выжили бы. Вот так, дорогой. Так что я хочу тебя отблагодарить.
Локис тяжело вздохнул, понимая, что так просто от благодарного бизнесмена не отделаться. Из дверей детского дома высыпала группа подростков и с веселыми криками разбежалась по двору, догоняя друг друга. Дети радовались хорошей погоде, празднику.
– Если у вас есть лишние деньги, – произнес сержант, метко забросив окурок в мусорную урну, – то организуйте еще что-нибудь хорошее. Вы же, как я вижу, здесь главный спонсор и меценат. Ну вот. Здесь же просто море возможностей.
– Да я о тебе говорю…
– Не надо обо мне говорить. Я свою задачу выполняю. Работа у меня такая. Вот ведь можно организовать, к примеру… детский фестиваль.
– Где? Здесь? – хмыкнул Казарян. – Или, может, там?
Он выразительно кивнул в сторону границы.
– Пусть не здесь, – развел руками десантник, – и не в Азербайджане, а для начала где-то в России. Соберите родителей с детьми с той стороны разделительной полосы и с этой. Пусть хоть на один день они встретятся, посмотрят друг другу в глаза, поймут, что никакие они не враги.
Оба замолчали, глядя на веселившихся детей, которые играли, совсем не думая о том, что взрослые могут быть такими жестокими…
