Владимир Давыдов - Невероятные приключения репортёра Смока в Эпохе клонов
Статьи, которые по разным причинам не попали на страницу газеты земли Клонов, но имеют к ней отношение
– Девид, тут твои стишки в газете, – младший брат Смока, хитровато прищурившись аккуратно положил газету на стол в трапезной, где по случаю праздника собралось всё, пока ещё небольшое, семейство.
– Знаешь, так и хочется ответить нынешней туповатой, на мой взгляд, фразой – «И ЧЁ», – улыбнулся глава семейства.
– Как чё, – слегка заикаясь, сказал Маленький Смок. – Ты ж всегда …ну типа… напечататься, или как там у вас это?
– Эх, – Девид потрепал лохматые волосы младшего в семействе, – мало ли о чем мы все тут мечтаем. Ты вот камешки любишь. Да ладно, ладно, не красней, видел, я как ты на Ярмарке самоцветы на груди одной девахи рассматривал. Или не камни, а? – хитровато усмехнулся Девид.
– А что, и стану, вот обучусь ювелирному делу и стану.
– А вот это правильно, – Девид вытер ложку и сунул её за голенище. – В роду у нас бездельников отродясь не было, не богаты – это да, но и не дармоеды. А стихи – это, брат мой, так, мечта. Денег на них больших не сделаешь. Хотя за вознаграждение князю или там авторитету воровскому я бы написал и поэму и даже роман, а что, – Девид обвел родственников взглядом. – Только это даже дальше, чем Земля на Карибах. Никому нынче творчество не нужно. Вот давеча, один из пиитов даже вроде как и на дуэль вызывал, мол, посостязаемся, кто лучше. А как тут состязаться? Кто спор наш рассудит? На Форум идти, так это там уже было, так-с, баловство.
– А вот Издательство бы, – Смок мечтательно поднял глаза и посмотрел в низковатый потолок трапезной. – Ладно, поели – и слава нам, трудягам. Давайте-ка, братцы, за работу.
Ответ менестреля
Да, я поэт, я воин слова.
Мне рифма – зеркало души.
А критик? Это нам не ново.
Ему – хоть как, но не пиши!
И угождать – внемля совету?
Мол брось писать!
Не тот расклад!
Пророка, как известно нету.
Готов побиться об заклад!
А что не пишем – это время!
Наветом Рифму не убить!
И мы, свободные поэты.
Мы – будем продолжать Творить!
И будут литься, анапестом,
И воспоет опят хорей!
В газете станет мало места
От зарифмованных статей.
Но, Муза – дева не простая.
Её не нужно унижать!
А я писал, пишу и буду,
Свободной рифмой удивлять!
А тем, ну кто ЕЁ не терпит!
Кому бестселлеры подай.
Совет простой – Бумага стерпит!
Как ты её не называй!
Песнь дружин
К нам идет – несет порядки,
Некий «ВебаМан»
Подымайтесь Люди– Клоны!
Нам несут обман!
Вражья стая – тать лихая!
Не живется им!
Подымайтесь! Свою землю,
Мы не отдадим!
Там у них за океаном,
Много ли добра?
В гости их сюда не звали.
Ишь – инспектора?
Станем в войско!
С братом рядом!
Да плечом к плечу!
А чужого нам не надо!
Я свое – хочу!
И пусть знают Генералы!
И чужая Рать!
Что Земли Свободной Клонов!
В жизни не отнять!
Завтра снова воевать
Солнце клонит к горизонту
Запах сена над селом.
Ба! Опять знакомец старый —
Человек идет с ружьем.
– Путь далек, я это знаю
Проходи заночевать.
И знакомец согласился —
Отдыхать не воевать.
Час вечерний, у избушки,
Закурив махру вдвоем.
Разговор не торопливо,
Снова о войне ведем.
– Мужикам оно привычно,
Воин сызмальства в крови.
А вот женщины, пожалуй,
Созданы не для войны.
– Эх, согласен, но вот штука, —
И товарищ мой вздохнул.
– Как-то нес я отдаленный,
Да секретный караул.
Тут, судьба моя лихая,
Вдруг пошла на перерез.
Как там я не хоронился,
Пушка, брат мой, не обрез.
Так рвануло – небо в клочья!
Гулкой ватой – тишина!
А очнулся – кто-то тянет.
Я чумной, как от вина.
Посмотрел – почти девчонка,
Нет и двадцати годков.
Из воронки тянет ловко.
А во мне – за шесть пудов!
Перемазана мордашка,
Льются слезы в три ручья,
– Ты откудова подружка?
Стало быть, ну значить чья?
Улыбнулась через слезы:
– Потерпи ещё чуток,
Тут, совсем не по далече
Наш, мой милый, хуторок.
Дотащу, не беспокойся,
Не смотри, что я мала.
Мне война придала силы,
Да и Родина – одна!
А что ранен, знамо дело…
И ручонки за бока.
– Мне б воды…
– Терпи, мой милый.
А воды нельзя, пока…
…Как закончатся сраженья,
Как с победою вернусь!
Этой маленькой девчонке —
Низко, в пояс поклонюсь!
День окончен!
Вышел месяц!
Уложил знакомца спать.
Отдыхай, защитник смелый!
Завтра снова воевать…
Читая новости
Закат Карибский приугас,
Читаю новости подчас.
И удивляюсь, если скажем
Прямо, честно.
В земле родной – гуляет тать,
А мы не можем рать собрать.
Теперь Дуэли стали
Больше интересны.
А впрочем, в этом есть резон.
Она – Дуэль, почти закон.
И кое-кто придержит свою спесь.
Ан, видишь как?
Любой батрак
Теперь ответить может так,
Что неповадно будет
Даже натощак.
А где-то крупный караван
Опять готовит Веба Ман,
Ведь без оплаты —
Хлопцы разбегутся.
Хоть золотишко не свое
Но он прикинул – Ё, моё!
А может «выгорит»
И люди соберутся.
Я это всё веду к тому,
Не воевать же одному,
Тем более с Карибов
Не сподручно!
Всех ждет охоты – час лихой!
И если парень с головой,
То с той охоты
С прибылью вернется.
Само собой, не суйся в бой!
Ты, без оружия, герой,
Которое… ну очень
Эффективно!
Умения ж опять нужны
И для родной для стороны.
Поройся в кошеле,
Но только осторожно!
Вот и кончается закат.
Я пообщаться был бы рад!
Наступит время —
Дайте только срок.
Когда закончится война,
Когда поднимется страна,
Я не прощаюсь,
Подпись – Devid_Smoke.
Карибский ураган
Я все плантации изъездил от и до.
Как хорошо: успел до урагана.
И мне б газету почитать, но вот смешно.
Газета стала – словно песнь у графомана.
Я каюсь, тоже рифмою пишу…
Порой пытаюсь, музы поймать строчки.
Но каждый день в стихах читать бои.
Это уж более… И только точки.
А ветер дует с океана не на шутку.
Какао бедное – к земле почти легло.
А дома сводки – радуют минутку.
Видать Вебмэна – точно припекло.
И в этом знаю, вы хоть как судите.
Стоит в первых строках родной завод.
А если акции всё брать вы не хотите.
Вы делаете блин… наоборот.
И пусть доложит снова нам разведка,
Устал читать, ну где конец войне.
Тогда порадует Кримзон, со мною вместе.
Как победили, что, когда и где!
Ну а пока – одни мои заботы,
Чтобы какао вызрел урожай.
И чтоб обоз, отправленный Вебмэном.
Пусть к войску не дойдет он невзначай.
А может быть уже пора газету?
Так обозвать – хоть Альманах стихов.
Вот только – напечатают ли это?
Прости редактор – тут не до грехов!
А завтра обещают мне погоду,
И я надеюсь, где-то между строк.
Когда вернусь – налью своё какао.
И вам черкну, ваш вечно – Девид Смок.
Чудесная жизнь моего клона в Эпохе клонов – продолжается! До новых встреч!
Примечания
1
Ана́фора (от др. – греч. ἀναφορά «анафора», букв. «ворисхождение») – стиллистическая фигура, состоящая в повторении сродных звуков, сло́ва или группы слов в начале каждого параллельного ряда, то есть в повторении начальных частей двух и более относительно самостоятельных отрезков речи (полустиший, стихов, строф или прозаических отрывков).
