Александр Попов - Нью-Йоркский марафон. Записки не по уму
Правая рука – княгиня, книги пишет.
– Что случилось с тобой?
– Счастье ко мне явилось.
– Так бери его и радуйся.
– Не могу, стыдно.
35-й километр
Выхожу на работу – темно, возвращаюсь – опять темно. Отпуск по утрам светом кормит.
Проверяют нас, поваров, жестко. Помню, как-то вывезли на переподготовку, в номерах отдельных поселили. Шкафы с холодильниками от продуктов ломятся.
Утром хотел перед завтраком прогуляться, ан нет. То ли дверь неисправна, то ли еще что. Выпустили через сутки и, минуя завтрак, в зал лекционный погнали. Оказывается, всё это время снимали скрытой камерой. Тех, кто дрых, питался на скорую руку, по домам отправили без оплаты командировочных. Осталось нас человек шесть за то, что для себя, как для серьезных клиентов, добрые блюда ладили. Выдали по грамоте и отправили в Италию ума набираться.
Мы им класс показали. Они визжали от восторга и пальцы итальянские облизывали. Особенно понравился им суп из топора. Из их топоров и компота не сваришь.
В армии довелось служить авиамехаником. Любил я под самолетами стоять во время взлета и посадки. Нечеловеческая мощь возводила в такую степень восторга, что растворяла в воздухе до небытия, а затем тишиной возвращала к жизни. Мешало одно – самолеты в небе, а у меня туда входа нет.
Земле, как всякой женщине, тепла не хватает, на полюсах зябко.
Мы встречались несколько вечеров, и всё вычитали из себя и вычитали…
– Зачем мы этим занимаемся?
– Если после всего что-то в нас останется, мы этими остатками сможем без греха соприкасаться.
– А дальше, что дальше? Мы же всё из себя вычли?
Перепись населения – лишь количество. Качество в седине. Сравнение седины нынешней с предыдущей подскажет о качестве жизни.
Была бы воля, седина к подсчету готова.
Из нашей гармошки – и компьютер, и телефон сотовый. Монитор, правда, с лица другой. Но главное, воздух там наш!
– Деньги из России текут и текут.
– Деньги что? Ум утек. Палат уйма, а ума в них нет.
Вопрос-выстрел: «А есть ли смысл?»
На ответ-подвиг подготовленных нет.
З6-й километр
Сексопатолог проговорился. Тайну производственную выдал. Правда, под шафе был бедолага.
«Обычной женщине приписывается коэффициент один, утех, кто имеет показатель меньше, сексапильность слабая».
– Постой, постой, доктор, откуда единицу взял, колись, явно не с потолка?
Вот тут он и проболтался:
– Площадь женского тела, которую тянет покрывать поцелуями, составляет один квадратный метр.
– Доктор, каков рекорд сексапильности?
– Два квадратных метра, но у кого, не скажу, подписку давал о неразглашении.
С утречка звонит: «О чем мы, милейший, с вами вчера беседовали?»
– О политике, доктор, только о ней, родимой.
– Я так и думал, всего вам хорошего.
– И вам не хворать.
– Откуда выражение пошло: «голову держи в холоде»?
– От белой фаты невест.
Знание сыто, незнающий голоден. Голова у человека от голода выросла.
Вечность из согласия.
Наука – остановка на пути к истине.
Спросил жену: «Как тебе не надоело со мной мучиться?»
– Ты взрывоопасен, я при тебе огнетушителем служу. Почему свет дальше порога не идет?
У палки два конца, у правды на один больше.
Говорят, Соломон мог по ответу на один единственный вопрос всё сказать о человеке, о народе, о государстве. Вот он, вопрос Соломона: «Скажи, какое время тебе более послушно: прошлое, настоящее или будущее?»
37-й километр
– Коктейль «Вечер» у вас из чего?
– Из брака дня с ночью.
Когда-то земля снегом была покрыта. Куда ни ступи, везде царь белый. Собрались люди на совет и решили: кому несладко живется, пусть соль делают. Кому совсем невмоготу – соду. Остальные, понятное дело, сахар производят. Вопрос: чего на Земле больше? Соли, соды, сахара или снега?
В городе есть человек, которому мой ресторан надоел до чертиков. С утречка сам за ним заезжаю.
С похмелья он грозный товарищ, страшней Царя Ивана. Через полчаса шофер мой начинает чертыхаться, и мотор глохнет посреди чистого поля. Товарищ мой – само страдание – проклинает меня и всю мировую политику. Я беру из багажника лопатку и иду копать картошку, хворост собирать для костра. Друг мой похмельный бегает кругами в надежде, что авто заведется. Зову к костру картошечкой печеной перекусить. Он насухую даже жить отказывается. Силком вынуждаю копать яму для захоронения всей брани, что он произнес. Костерит, но копает. И вдруг звон металла по стеклу, и вопль торжества: «Мужики, тут кто-то бутылек заныкал! Ой, не могу, мужики, и грибочки, и оливки, и термос впридачу».
Мы с шофером морды удивленные строим, руками машем, пытаемся ламбаду танцевать.
– Признайся, гад, ты все подстроил?
– Не пори чушь, просто пруха.
Садимся у костра, пьем из горла, картошечкой горяченькой закусываем, грибочками подсаливая.
– Может, термос откроем?
– Ты нашел, ты и открывай.
– О, ё-мое, тут соляночка, аж дух заходит… И что это, пруха, по-твоему?
– С днем рождения, милый ты наш дружище!
– Ну, мужики, угодили так угодили, век буду помнить. Прошлый день рождения на телевышке справляли, но это другая история.
Знают ли поляки, что после России Польша слаще, чем Париж?
Если конфискуют все мысли по списку, жизнь покажется конфеткой.
Не всякий кекс рыжий, а жаль.
О времени пишу, как о любовнице! О вечности, как о жене…
38-й километр
Меня никто никогда не кормил. Я самокормящийся. Итак, расположились мы на кухне, на кондовых табуретках времен социализма.
– Вы повар?
– Почти. Берем воду, ставим на плиту, перчим.
– Зачем?
– Перец – веснушки. Любое варево начинается с весны.
– С мытья рук!
– Не беспокойтесь, руками продуктов не коснусь. Солим, вроде как последним снежком припорашиваем.
– Вы что готовить собираетесь? Поделитесь, может, и я пригожусь?
– Сидите смирно, счастливым сделаю. Коронуем варево лавровым листом и любуемся осенью в кастрюле.
– Что делать-то будете?
– Сейчас в варево поместим сердце, и вода оживет.
– Что за сердце, чье оно?
– Сердце любого варева – лук. А вы не знали?
– Про лук знал, про сердце не догадался.
– Как забулькает, значит, сердце забилось.
– Все-таки кто вы, если не повар?
– Поэт!
– Какой еще поэт?
– По пельменям. Опускаем их в живую воду. Гляди, они туда, как невинные овечки, бегут. Сейчас хоровод устроим. Завертелись, пусть погуляют на воле, после пакета тут раздолье.
– Мне как-то неудобно не у дел.
– Доставай тарелки, стакашки, вилочки. У меня тут от Дмитрия Ивановича Менделеева подарочек имеется. Как вытащим, обсушим беляночек, масличком подрумяним. И…
– И?
– И зеленью поприветствуем, ушастеньких.
Удивительно, но с тех пельменей все у меня в жизни на лад пошло: и с начальством, и с женщинами, и с друзьями.
Под финиш собрат по столу преподнес свою книгу, в которой я ничего не понял, даже название забыл. Оно из четырех великолепных нот «Ма» состоит. Смотрю на эти ноты, и мне не есть-пить хочется, а петь. Чего в жизни отродясь не делал.
В Евангелии от Эвклида сказано, что число – чистое слово, и от числа человек произошел.
Не совпал праздниками – попал в оппозицию.
У нас, у поваров, на локтях мозоли от мыслей, на пальцах – от проб.
39-й километр
– От гениев и героев Россию избавили.
– Сколько времени ушло?
– Век потребовался.
– А вдруг где выскочат?
– Не на чем выскакивать.
Время остановилось. Оно на секунды каждые сутки останавливается, всматриваясь в себя.
Всё, слава Богу, пошло, вспять не повернуло.
Самолеты – глаза над домами слов, над улицами в снегу. Левый – взлет, правый – посадка.
Птицы нам пишут и пишут о небе в надежде, что когда-нибудь научимся читать.
Сто лет спустя после смерти анафему с Толстого не сняли.
Спрос на посредственность вырос.
Как заявил недавно известный офтальмолог, у поэтов на всем розовые очки, не только на глазах. Если сможем понять, как их устанавливать на частях тела не-поэтов, жизнь изменится к лучшему.
И зачем бежать? Стоя проще не думать.
В 53-м к Пастернаку в Переделкино пришел учитель, только что выпущенный из лагеря. Он пришел просто посмотреть на Пастернака. Пастернак отдал ему свое пальто. Таривердиеву, который замерзал, бегая из общежития в консерваторию, Пастернак подарил пальто с условием, что тот в свою очередь тоже кому-то поможет своим пальто. Сколько еще пальто Пастернака до сих пор гуляет по России?
