Сергей Маслаков - 69

На­вер­ня­ка, вы зна­ете... Та­кие кра­сивые, круг­лень­кие. Бы­ва­ют и иные фор­мы. Раз­ноцвет­ные. Да­же с ри­сун­ка­ми.

И ку­да не кинь взгляд, вез­де с ни­ми встре­ча­ешь­ся. На­дутая по­лити­ка, на­дутая эко­номи­ка, на­дутый ры­нок нед­ви­жимос­ти, на­дутая ду­хов­ность...

Всё кру­гом - ша­рики на­дутые. По­купа­ешь в ма­гази­не ко­роб­ку кон­фет вну­шитель­но­го раз­ме­ра, от­кры­ва­ешь и аха­ешь - со­дер­жи­мое ра­за в два, а то и боль­ше, мень­ше са­мой ко­роб­ки. При­об­ре­та­ешь смар­тфон или компь­ютер, а в ре­зуль­та­те ока­зыва­ет­ся, что тех­ни­чес­кие ха­рак­те­рис­ти­ки, за­яв­ленные про­из­во­дите­лем, не со­от­ветс­тву­ют то­му, что в них ре­аль­но за­ложе­но. И всег­да в сто­рону мень­шую. Ра­ду­ешь­ся пред­вы­бор­ным ре­чам по­лити­канов раз­но­го по­шиба, го­воря­щих сме­ло, по-на­шему, обе­щания ко­торых нас­толь­ко убе­дитель­ны, что мы прос­то не мо­жем за та­кого не про­голо­совать, а в ре­зуль­та­те... Вы в кур­се... Идём в ре­лиги­оз­ные ин­стан­ции в по­ис­ках Ис­ти­ны, в по­ис­ках нас­то­ящей ду­хов­ности. Но, эхх... И, увы...

И вы зна­ете, как ве­дет се­бя ша­рик на­дутый, ког­да в нём по­яв­ля­ет­ся хоть ма­лень­кая ды­роч­ка. Не го­воря уже о том, ес­ли под­нести к не­му игол­ку... Что ос­та­ет­ся в ре­зуль­та­те? Ку­да де­ва­ет­ся вся эта пыш­ность, вся эта крик­ли­вость яр­ких цве­тов, ку­да де­ва­ют­ся ри­сун­ки и сло­ва на них на­рисо­ван­ные?

Но речь, собс­твен­но, не об этом. Речь о дру­гом... Что ста­нет со мной лич­но, ес­ли во мне об­ра­зу­ет­ся ды­роч­ка, или... ко мне вдруг бу­дет под­не­сена игол­ка? Бу­дет ли че­му сду­вать­ся, сох­ра­ню ли я свои «фор­мы»? Не по­мер­кнет ли ри­сунок яв­ле­ния ме­ня са­мого это­му ми­ру при та­ких вот об­сто­ятель­ствах? Из­ме­нит­ся ли тембр мо­его го­лоса, не по­туп­лю ли я гла­за? Не сме­нит­ся ли мой го­нор - ле­безе­ни­ем, а по­ход­ка от бед­ра - се­мене­ни­ем? Не ока­жет­ся ли так, что от­кры­тая ко­роб­ка кон­фет с ми­зер­ным ко­личес­твом со­дер­жи­мого - это мой собс­твен­ный пор­трет, яв­ля­ющий пол­ную ана­логию?

Да, спо­ру нет, ис­пы­тать бан­кротс­тво, в чем бы оно не вы­ража­лось - это удар, пот­ря­сение. Но уж луч­ше ис­пы­тать та­кое пот­ря­сение, чем яв­ленное бан­кротс­тво прос­то убь­ёт твою ду­шу. Без воз­можнос­ти ре­аби­лита­ции...

А что ес­ли взять, да и ос­во­бодить­ся от на­дутос­ти? Прос­то ес­ли она есть - поз­во­лить ей сдуть­ся. И пусть пос­ле сду­тия... там... ме­ня не очень мно­го ос­та­нет­ся. За­то ос­та­нет­ся ведь са­мое нас­то­ящее! По-нас­то­яще­му дра­гоцен­ное! Не име­ющее сто­имос­ти, по­тому что без­ценно.

Да, я мал. Да, не мно­го во мне не­наду­тос­ти, нас­то­ящ­ности, ре­аль­нос­ти, ес­тес­твен­ности, ори­гиналь­нос­ти. Но сколь­ко бы ни бы­ло, это, как го­ворим мы вся­кий раз, при слу­чае: «Мал зо­лот­ник, да до­рог!»

Прос­нуть­ся на­яву. Шаг пер­вый.

В ви­ду то­го, что сон на­яву, ко­торый спит че­ловек, "нар­ко­тичес­кий" - про­буж­де­ние от не­го не яв­ля­ет­ся лег­ко дос­ти­жимым со­быти­ем. Уже са­ма зна­чимость та­кого опы­та оп­ре­деля­ет не­деше­вость его дос­ти­жения. Ме­ра приб­ли­жен­ности или уда­лен­ности к про­буж­де­нию бу­дет за­висеть от ме­ры на­личия «нар­ко­тиков» в че­лове­ке и их воз­дей­ствия на не­го. Ша­гом пер­вым в про­цес­се про­буж­де­ния на­яву яв­ля­ет­ся:

«Яс­ное осоз­на­ние фак­та сво­его сна на­яву с пос­ле­ду­ющим пе­режи­вани­ем же­лания прос­нуть­ся, во что бы то ни ста­ло».

«Го­лая прав­да. Че­ловек бу­дет здра­вомыс­лен и прос­ве­щён толь­ко в том слу­чае, ес­ли он ре­аль­но воз­же­ла­ет это­го».

Я все бо­лее и бо­лее по­ража­юсь всей глу­бине дра­матиз­ма это­го гло­баль­но­го и то­таль­но­го спек­такля ми­ра. Спек­такль. Пос­та­нов­ка. Иг­ра ак­те­ров, ка­кая и не сни­лась са­мому из ве­ликих. И на сце­не это­го спек­такля, в этой всеп­ро­ника­ющей иг­ре, мак­си­маль­но приб­ли­жен­ной к ре­аль­нос­ти, вы, я, все лю­ди нас ок­ру­жа­ющие. Все иг­ра­ют свою роль в этом спек­такле. Иг­ра­ют так та­лан­тли­во, что от ре­аль­нос­ти от­ли­чить поч­ти не­воз­можно.

Все ис­кусс­твен­но, син­те­тич­но. Бу­тафо­рия. Мужья - не мужья, же­ны - не же­ны, еда - не еда, от­но­шения - не от­но­шения... Вся на­ша жизнь - иг­ра... Кто это ска­зал, не пом­ню...:) И все в этом спек­такле зак­ру­чено, та­кой сю­жет! Что ах!

Вы сей­час чи­та­ете это, и что-то в вас ёк­ну­ло нас­то­ящее. Но вот зво­нок кли­ен­та или об­ра­щение сот­рудни­ка, а в го­лове ти­ка­ют ча­сы: так, че­рез два ча­са - то, во столь­ко то дол­жен быть там. Ах, да, и вот это, и вот то... И вот те ёка­ния, ко­торые вы в се­бе ис­пы­тали, вот они бы­ли и нет их бо­лее... Сно­ва на сце­не, сно­ва иг­ра. Сно­ва не гос­по­дин сво­ей жиз­ни, а иг­рок спек­такля не сво­его сце­нария. Яв­ля­ясь частью труп­пы и иг­рая од­ну из ос­новных ро­лей не сво­его спек­такля, каж­дый дол­жен сле­довать сце­нарию, не им на­писан­но­му. Иг­рать по пра­вилам иг­ры той Сис­те­мы, частью ко­торой яв­ля­ет­ся... И так про­ходит день за днем, год за го­дом...

И вот, не ус­пе­ва­ет че­ловек ог­ля­нуть­ся, а его роль уже сыг­ра­на до кон­ца. И он так ни­ког­да и не был са­мим со­бой...

Вот так се­ри­ал! Вот так спек­такль! Вот так пос­та­нов­ка!

Прос­нуть­ся на­яву. Шаг вто­рой.

Сис­те­мы, ко­торые на­вяза­ли те­бе кри­терии оцен­ки те­бя са­мого - лжи­вые. Со­ци­аль­ные, ре­лиги­оз­ные, по­лити­чес­кие... Со все­ми их эта­лона­ми «цен­ностей». Все - спят. И в этом сво­ем сне они хо­тят от те­бя лишь од­но­го - что­бы ты не был са­мим со­бой. Они рас­ска­жут те­бе всё и со все­ми сво­ими ар­гу­мен­та­ми, (уби­ва­ющи­ми в те­бе ра­зуме­ние о том, кто ты есть), что те­бе на­доб­но де­лать и как пос­ту­пать, что­бы ты не был «бе­лой во­роной» в их сре­де. Они лгут те­бе о тво­ем собс­твен­ном «я» и тво­ем пред­назна­чении. Они ни­ког­да не пос­по­собс­тву­ют тво­ему про­буж­де­нию... Они за­ин­те­ресо­ваны лишь в том, что­бы ты спал в их собс­твен­ном сне и был его частью. Ты зна­ешь, и кто ты есть, и как те­бе пос­ту­пать! Не поз­воль сис­те­мам сде­лать те­бя сво­им вин­ти­ком в их ма­шине. Ложью про­пита­но аб­со­лют­но всё, что не со­от­ветс­тву­ет тво­ему собс­твен­но­му ви­дению са­мого се­бя.

«Пе­рес­тань гно­бить се­бя! Вый­ди из сис­те­мы цен­ностей Сис­те­мы. Ты - Иной. Не поз­воль че­му бы то ни бы­ло зас­тавлять пос­ту­пать те­бя так, как те­бе неп­ри­ем­ле­мо. Жи­ви сво­ей жизнью. И де­лай то, что те­бе дол­жно!»

«Го­лая прав­да. Все спус­ка­ют свою жизнь „в ту­алет“. Воп­рос лишь толь­ко в том, в ка­ких про­пор­ци­ях».

Осоз­на­ем мы это или нет, сог­ласны мы с этим или не сог­ласны, но мы всё вре­мя на­ходим­ся в сос­то­янии те­ряния. Этот про­цесс соп­ро­вож­да­ет нас вот уже прак­ти­чес­ки всю «жизнь», а вер­нее то, что мы пы­та­ем­ся при­лепить к это­му тер­ми­ну.

Ког­да-то в глу­боком детс­тве мы на­ходи­лись в сос­то­янии пос­то­ян­но­го при­об­ре­тения. Каж­дое мгно­вение с мо­мен­та про­буж­де­ния до мо­мен­та пог­ру­жения в теп­лое оде­яние слад­ко­го сна бы­ло для нас от­кры­ти­ями все­лен­ско­го мас­шта­ба. Про­лета­ющая над на­шей го­ловой пти­ца, бу­каш­ки в тра­ве, при­чуд­ли­вые всё вре­мя из­ме­ня­ющи­еся пе­рины об­ла­ков, всё, аб­со­лют­но всё, бы­ло для нас нас­толь­ко ре­аль­ным, нас­толь­ко за­вора­жива­юще-впе­чат­ля­ющим, что под ко­нец дня, бу­дучи пе­репол­ненны­ми сво­ими от­кры­ти­ями сво­ей собс­твен­ной все­лен­ной, нас не при­ходи­лось уго­вари­вать ло­жить­ся спать. Прос­то по­тому, что в этом не бы­ло на­доб­ности. Пе­репол­ненные всем этим ве­лико­лепи­ем, с ко­торым мы стол­кну­лись, от­кры­ли, впе­чат­ли­лись в этот день, мы вы­руба­лись или на ко­ленях ро­дите­ля, или за ужин­ным сто­лом, где угод­но. :) Пом­ни­те?

Похожие книги на "69", Сергей Маслаков читать полностью, без сокращений.

Виктория Угрюмова - Имя богини

Брет Гарт - Компаньон Теннесси

Айн Рэнд - Атлант расправил

Инесса Волкова - Идеальная

Кристофер Мур - Ящер страсти