Елена Хотулева - Гравюры на ветру
— Да. Спустя несколько лет. В одном далеком порту его увидел бывший заключенный. Несколько выстрелов в спину и… Свершилось возмездие.
Елена внимательно посмотрела на меня:
— И что ты сделал с тем человеком, когда встретил его в нашей реальности?
Я поразился тому, как хорошо ей удалось изучить меня всего лишь за несколько дней, прошедших после нашего знакомства. Или она просто видела меня насквозь?
— Ты права… Я принес сюда память о том человеке. И когда однажды, будучи еще старшеклассником, узнал, что мой родной брат — убийца, я заглянул ему в глаза, вспомнил это прошлое… И…
— Что ты сделал?
— Поступил так, как и положено честному гражданину. Не стал его покрывать и сдал властям. Тогда у нас еще была смертная казнь…
Она стала целовать меня, неистово и страстно, вкладывая в объятья и эту, недавно рожденную любовь, и ту, которую описала в своем рассказе. Нас снова притянуло друг к другу, и мы в который раз поняли, что уже не можем существовать как два независимых человека. У нас было два разных тела, но оба мы носили в себе фрагменты одной души. И теперь разделить нас было уже невозможно.
Поздно ночью, когда сквозь распахнутое окно в комнату залетел влажный от дождя ветер, мы снова вернулись к этому разговору.
— А что стало с ней?
Я на минуту закрыл глаза и еще раз посмотрел детали:
— Она растила сына, сдавала комнаты на верхних этажах дома, некоторое время работала учительницей… А потом, когда он вырос и уехал, довольно рано умерла.
— Наверное это был сердечный приступ, — Елена грустно вздохнула. — Так всегда пишут, когда человек умирает от тоски. Уверена, что после Клауса у нее не было мужчин…
— Конечно… Этой любви ей хватило до конца жизни.
— А ее сын? Кем он стал?
Зачем она спрашивает? Я внимательно посмотрел на нее. Хочет меня проверить? Или действительно еще не поняла?
— Ее сын… — я взглянул Елене в глаза. Она догадывалась, но до конца не могла в это поверить. — Он ушел в монастырь. Потом стал епископом. А в этой жизни… В этой жизни, моя дорогая, он стал твоим сыном Филиппом, которого должен был воспитывать я, но, как и в прошлой жизни, не смог этого сделать.
Я поцеловал ее в мокрые ресницы.
— Не плачь. У нас еще есть шанс получить внуков.
Она рассмеялась и посмотрела на часы. Стрелки приближались к трем.
— Сегодня, Елена, мы с тобой открываем новую страницу в нашей общей жизни. Ты останешься у меня ночевать. И так как ты взяла отпуск, мы выспимся, спокойно позавтракаем, а потом будем весь день наслаждаться друг другом.
* 74 *
— Артис, — мы снова лежали обнявшись, чувствуя, как в комнату залетает какой-то мистический вечерний ветер. — Мы провели с тобой такой прекрасный день… Спасибо… Я так счастлива…
— Но почему в твоих словах снова эта грусть? — он повернулся и посмотрел на меня. — Как хорошо, что теперь твои мысли не закрывают от меня этой пеленой тумана. Я вижу, ты расстроена, потому что мы все еще не знаем ответов.
— Да, — я легла на спину и подтянула одеяло. — Вчера, когда ты читал рассказ, мне пришло в голову, что все они должны быть в последнем произведении Анн. Я поискала публикации в интернете. Но кроме той самой синей книги ничего не нашла. Тогда мне пришло в голову, что она изменила псевдоним, и тогда мы ничего не найдем.
Артис, потянулся к тумбочке и вытащил ноутбук:
— Давай попробуем по-другому. Может быть, она начала писать под своим настоящим именем?
— А как ее звали?
Я улыбнулся:
— По иронии судьбы ее тоже звали Елена, — с этими словами я ввел в поисковик настоящие имя и фамилию Анн.
Елена положила голову на мое плечо и посмотрела на экран:
— Это ее фамилия?
— Да, а что тебя удивляет?
— Просто, это мой псевдоним. Псевдоним, которым я подписываю статьи. Какое странное совпадение, — она звякнула браслетом и показала на ссылки. — Посмотри-ка, она написала какой-то фантастический роман. Примерно пять или шесть лет назад. И больше не было никаких публикаций. Но это тоже результат. Давай почитаем, о чем там.
Я открыл первую попавшуюся ссылку какой-то электронной библиотеки. Судя по аннотации это было произведение, в котором главная героиня переделывала мир с помощью машины времени. Я хотел пролистать содержимое, как вдруг мое внимание привлек последний отзыв. В нем какой-то человек писал о том, что книга Анн оказалась провидческой — все, о чем она написала, стало сбываться уже через три года.
— Ты понимаешь, что это может означать? — я показал Елене на комментарий. — Это же не провидческий роман…
— Значит, Анн все-таки научилась писать волшебные тексты! — она сказала это с какой-то завистью в голосе, заставив меня рассмеяться.
— Она-то научилась, но писать их придется тебе, — я поцеловал ее, удивленную и запутавшуюся. — Она же передала тебе перед смертью свой дар. И теперь ты просто вынуждена стать писательницей, потому что ее смыл жизни теперь стал твоим. Придется творить осторожно и вдумчиво, потому что все написанное начнет сбываться.
Елена вздохнула:
— Знаешь, я никогда не отваживалась писать художественную литературу, потому что боялась, непонимания читателей, отказов редакторов, выброшенных на свалку тиражей… Как и Анн, я бы сочиняла слишком странные тексты, которые были бы интересны далеко не каждому. Чтобы такому человеку как я стать известной, необходимо две составляющих: везение и деньги. Но ни первого, ни второго у меня никогда не было.
— Да что ты? — я стал целовать ее, смеясь над тем, что ей, умеющей открывать глубинные тайны мира, не приходят в голову очевидные вещи. — В тебе теперь три части души, дар писать волшебные книги… Ты можешь вершить судьбы людей текстами… Это ли не везение? Ну а если уж зашел разговор о материальном, то знаешь… Думаю, мне хватит средств, чтобы моя любимая женщина перестала терять здоровье на работе, и занимаясь творчеством, прославилась своими странными мистическими книгами.
— О, Артис! — она обвила меня как лиана. — Это тебе романы о любви надо писать. Ты знаешь об этом все. Будешь меня направлять своими советами?
Этот вопрос напомнил мне о том, что Анн никогда не придумывала сюжеты без помощи своего героя. Неужели, зная, что она умрет, он не заставил написать ее что-то важное? Или это он подтолкнул ее к смерти? Но как найти этот текст? Неожиданно меня посетила остроумная мысль:
— Елена, я кажется на пороге открытия… Скажи, ты когда-нибудь вбивала в поиск свое имя?
— Да, пробовала найти однофамильцев… Ну это вообще глупость какая-то… У меня фамилия довольно редкая… Ничего интересного я там не нашла…
— Зато я нашел. Смотри, — я показал ей ссылки, ведущие на несколько порталов самиздата. — Это кто писал? Этот роман. Он довольно большой. Кто автор, ты? Кстати он опубликован за сутки до ее смерти.
Я пораженно смотрела на экран. Уже в первых строчках этого произведения я начала узнавать события десятилетней давности. Это был текст обо мне, об Артисе, о наших любовных неудачах, об Анн, которая не могла соединиться со своим героем…
— Подумать только! Свою последнюю работу… Возможно самую важную… Она подписала ее моим именем. Но почему? — я вопросительно посмотрела на Артиса.
— Мне сказали, что она умерла от какой-то непонятной болезни мозга. Вроде бы полностью потеряла память. Вполне вероятно, что в последние часы она уже не понимала, кто из вас двоих пишет этот текст. А может быть, это был ее прощальный подарок. Думаю, нам стоит прочитать, о чем это, и таким образом положить конец все вопросам.
Я согласилась. И до середины ночи мы лежали обнявшись, полностью погруженные в чтение. Нам оставалась одна глава, когда Артис вдруг сказал:
— Да, все, о чем мы думали, что предполагали, оказалось правдой. По вине Анн, которая из-за болезни забыла про этот текст, мы потеряли десять лет. Но благодаря ей, мы обрели друг друга. Но знаешь, ничего этого не произошло бы, если бы ее герой, тот, кто был ее богом, не приказал ей кое-что сделать. Ты поняла, что именно?
— Нет, — она помотала головой. — Должно быть, она как-то специально завуалировала это место. А ты догадался?
Я кивнул, думая о том, как должно быть этот человек… Вернее… Я точно не знал, кем он был, но понимал, что он очень хотел сделать Анн счастливой. Пока он был рядом с ней, он никогда бы не отпустил ее в объятья другого мужчины. Она всегда принадлежала лишь ему. И тогда он приказал ей совершить убийство — она должна была избавиться от него, чтобы начать новую жизнь… Но Анн слишком любила своего героя, и первый раз не смогла выполнить его распоряжение на сто процентов. Она исхитрилась и написала другой сюжет. Но ради этого ей пришлось убить их обоих.
Я рассказал об этом Елене. И подумав немного, добавил:
