Виктория Токарева - Неромантичный человек
— Ладно, — согласился Ефимов. — Тогда я пойду мороженое куплю.
Ефимов видел, как Чиж предъявил билет проводнику. Все вошли в вагон. А потом Канарейкины вышли, а Танька осталась в поезде.
Она стояла возле окна и смотрела на своих. Лялька и Вероника энергично махали руками, а Николай и дед Егор стояли спокойно.
Поезд тронулся. Женщины замахали ещё активнее. Танька заплакала, не переставая, однако, улыбаться.
Мишка почувствовал, как по щеке к носу ползёт предательская слеза. И вдруг… Не может быть… Через несколько вагонов, в конце поезда, как портрет в стеклянной раме, — рожа лётчика!
— Сто-ой! — заорал Мишка и ринулся вослед.
Поезд набирал скорость. Мишка тоже.
— А ну слазь! — кричал Мишка вслед поезду.
Но самым проворным оказался сержант Ефимов. Он поймал Мишку уже в конце платформы, ухватил его за полы пиджака, чем погасил Мишкину скорость. Однако оба они не удержались и покатились в траву с перрона.
Ефимов оказался под Мишкой.
— Так, значит? — спросил он, вылезая из-под Мишки и отряхиваясь. — Побег устроил? А я тебе, дурак, мороженое купил.
Ефимов показал расплющенное мороженое.
Поезд подрагивал на стыках рельсов. За окном плыли поля, леса, красота средней полосы.
И вдруг… В сказках обязательно присутствует «вдруг».
Вдруг лётчик услышал песню. Мелодия текла откудато с середины поезда и, казалось, летела вместе с ним во времени и пространстве.
Лётчик пошёл на звук. Вышел в тамбур. Хотел перебраться в другой вагон, но дверь оказалась запертой. Он дёрнул раз, другой. Ничего не вышло. Стал трясти дверь.
Выглянула проводница и сказала:
— Заперто же…
— А что делать? — спросил лётчик.
— Ничего не делать, — ответила проводница и скрылась в своём купе.
Лётчика не устраивала эта философия: ничего не делать. Он цепко огляделся по сторонам. Опустил окно. И вышел на крышу.
Выпрямился во весь рост. Было упоительно лететь, но не вверх, а вперед. Красота средней полосы неслась теперь ему навстречу вместе с небом, вместе с ветром. И, кажется, весь мир — тебе! Стоит только раскинуть руки!
«Золотоискатель» оказался прав: хорошо быть молодым. Хорошо быть молодым и ни от чего не зависеть: ни от случая, ни от обстоятельств, ни от высоты, ни от смерти.
Лётчик прошёл по крыше своего вагона и перескочил на следующий. Вернеё, на предыдущий. Он переходил с вагона на вагон до тех пор, пока пёсня не оказалась под ногами. Тогда он лёг на крышу, свесив голову, ухватился за раму открытого окна и нырнул в вагон.
В вагоне лётчик удостоверился, что песня течёт из крайнего купе. Он подошёл, заглянул. В купе сидели Татьяна Канарейкина, «золотоискатель» и ещё один, незнакомый, в отечественных джинсах, с трубой на коленях.
Пела Канарейкина. Остальные слушали.
Искусство и вдохновение меняют человека. Это была не прежняя девчонка-подросток, настырная хулиганка, малолетняя преступница. Это была сама Весна. Если бы Весна имела человеческий облик, то у неё были бы такие же синие глаза, такие же жёлтые волосы и то же выражение доверчивого детства.
Танька тоже узнала лётчика, но песни не прекратила. Не существовало такого, что могло заставить Таньку прерваться, когда ей хотелось петь.
Лётчик стоял и слушал, заражаясь и заряжаясь Танькиной песней, потом не выдержал, взял трубу, освободил её от чехла, вскинул к губам. Замер так на короткое мгновение и осторожно включился в песню как второй голос: негромко и вкрадчиво.
Из соседних купе стали сходиться люди. Останавливались молча, и лица у всех становились похожими.
Чиж смотрел и слушал и не верил своим глазам и ушам.
— Нет… — сказал он себе. — Этого не может быть…
Поезд влетел в сумерки, и все предметы за окном слились в одну сплошную черноту.
Танька и лётчик сидели за столиком вагона-ресторана. Народу было немного. На столе уютно светила настольная лампа. Стояли бутылка шампанского, фрукты, мороженое, шоколадные конфеты с орешками. Просто шикарная жизнь. Жаль, что никто не видел. Из своих мог видеть только Козлов из девятого "Б", но Козлов не в счёт.
Все было как в мечте, но чего-то не хватало. Если бы понять: чего…
— А вы тоже на смотр едете? — спросила Танька.
— Нет. Я не народный талант. Я профессионал, — объяснил лётчик.
— Значит, я вам зря тыкву забивала…
— Если бы не твоя тыква, пахать бы мне синее небо над Верхними Ямками. Ты меня просто спасла.
Танька сморгнула. Она ничего не поняла.
— Когда я падал, то пережил такой ужас, что, пройдя через него, понял: мне уже ничего не страшно. Оказывается, боязнь высоты можно вылечить только падением… Клин клином.
Танька слушала, смотрела на лётчика. Он был красивый, но чужой. Ни приласкать, ни обозвать, и говорит как-то непонятно, как болгарин из Варны. Слова, конечно, разобрать можно, но надо напрягаться, и удовольствия от беседы никакого.
— Значит, в отпуск? — спросила Танька.
— Домой. В Москву. Навсегда.
— Вас выгнали?
— в общем, выгнали, но это уже не имеет значения. Зачем мне теперь эти Бересневка, Лещевка, Глуховка?
— А чем у нас плохо? — обиделась Танька.
— Да нет. У вас очень хорошо. Но я больше не хочу быть лётчиком в Верхних Ямках. Я хочу быть музыкантом в Москве. У каждого человека своё место в жизни и своё назначение. Разве не так?
Танька нажала кнопку на настольной лампе. Лампа потухла. И тогда за окнами обозначилась луна. Понеслась за поездом.
— Не знаю, — задумчиво проговорила Танька. — Это пусть надстройка думает. А мы базис. Мы людей хлебом кормим.
Лётчик разлил шампанское. Поднял свой бокал. Ждал.
Танька тоже подняла бокал. Чокнулись. Звук получился глухой.
Выпили. Танька зажмурилась.
— Вкусно? — спросил лётчик.
— В нос шибает.
— Ешь. — Лётчик подвинул яблоки.
— У нас свои есть, — гордо отказалась Танька.
— Спасибо тебе! — с чувством сказал лётчик.
— За тыкву?
— За твою любовь.
Танька вернула бокал на стол.
— Чего? — переспросила она, хотя все слышала.
— Я сначала не понимал, что это ты за мной носишься и меня истребляешь. Я думал, ты просто ненормальная. А потом мне этот «золотоискатель» глаза раскрыл. Знаешь… я много думал: когда чего-то очень хочешь и все время об этом думаешь, то желание из духовной силы превращается в материальную. Понимаешь?
Танька не ответила. Нажала кнопку, зажгла лампу. Луна за окном исчезла, но зато в стекле обозначились Танька и лётчик, друг против друга, красивые, как в индийском кино.
— И любовь, если, конечно, она настоящая, неистовая, она делает чудеса. Это не слова. Действительно чудеса. Я это понял. Она исправляет ошибки природы. Переписывает на ладони линии судьбы.
Лётчик протянул Таньке свою ладонь и коснулся пальцами её руки.
Танька поглядела на ладонь, потом подняла на лётчика глаза грустной Весны и спросила:
— А ведь правда Мишка дурак?
— Какой Мишка? — не понял лётчик.
— Мой Мишка.
— А… белобрысый такой? — вспомнил лётчик. — Да, странноватый парень. Заявил в милицию, что это он подстроил аварию. Мне Ефимов звонил. Сверял факты.
— Когда? — оторопела Танька.
— Позавчера.
— Это не может быть. Позавчера он на Землю ФранцаИосифа уехал.
— Он в Верхних Ямках. В кутузке сидит. Ему десять суток дали и наголо обрили.
Танька резко вскочила из-за стола. Бутылка опрокинулась и окатила лётчика полусладким шампанским.
— Ой! — сказал лётчик.
— Ой! — смутилась Танька. — Извините, пожалуйста.
Сержант Ефимов спал на диване, обтянутом дерматином. Проснулся он от стука.
Ефимов сел, зевнул. Поглядел на дверь.
Постучали настойчивее.
— Иду! — крикнул Ефимов. Отодвинул защёлку.
В дверях стоял наголо остриженный Мишка. Без волос он сильно помолодел и выглядел тринадцатилетним подростом.
— Подъем! — скомандовал Мишка. — Пошли!
— А который час? — спросил Ефимов.
— Самое время, — строго сказал Мишка. — Пока нет никого. — Он направился в угол и взял метлу.
Ефимов посмотрел на часы и заканючил:
— Пять часов всего. Ещё час спокойно поспать можно.
— Нечего, — отрезал Мишка. — Тут не санаторий.
Вышли. Милиционер запер милицию.
— И чего прячешься? — недовольно сказал он. — Все равно все знают.
Солнце только что вышло на работу. Было тихо.
Пустой базар, деревянные ряды и даже запылённые огрызки арбуза — все было красиво.
Мишка подметал, вздымая пыль. А Ефимов сидел на пустом ящике и руководил.
— Даты не маши, как косой. Только пыль поднимаешь. А грязь остаётся.
Мишка не обращал внимания.
— Слышь? Ты метлу покрепче прижимай. Понял?
— Не понял. — Мишка остановился.
Ефимов подошёл, взял у Мишки метлу, стал показывать. Мишка отошёл, сел на ящик. Закурил.
— Понял? — милиционер обернулся.
— Нет. Не понял.
— Нажал — и плавный мах. Нажал — и плавный мах. — Ефимов пел.
— Здорово у тебя получается, — одобрил Мишка.
