Дмитрий Быков - Эвакуатор
— Это да, это я заметила. Гиперприличная. Мне знаешь когда особенно понравилось? — Она улыбнулась, и он снова ужасно ее захотел. Правда, теперь к этому желанию примешивалась странная горечь, почти сознание ее недоступности. Что-то изменилось за те три часа, которые они все-таки проспали, что-то кончилось. Он тряхнул головой, отгоняя наваждение: вечно его после недосыпа пробивало на мнительность. — Самое лучшее было с ментом. Вот тогда я тобой просто восхитилась.
— А, — он махнул рукой. — Первый класс.
— Нет, нет. Ты Моцарт, Бог, и сам того не знаешь. Если действительно кто-нибудь там есть — какой-нибудь Кракатук, — первое, что я ему скажу, будет именно эта вот фраза. Ты Моцарт, Бог. Такая легкость, столько наизобретал. Я ужасно люблю вообще легкость. Ты заметил? Столько тяжести кругом, натужные, угрюмые люди. Все с таким видом ходят, как будто хотят пукнуть головой. А в тебе с самого начала, знаешь, меня так это купило! Такое, действительно, отсутствие гравитации! Будто не у нас вырос человек.
— Наоборот, очень у нас. Просто привыкаешь обтанцовывать какие-то вещи. Я и играть начал из-за этого. А что еще делать, скажи на милость? Кто-то непременно скажет, что в такое время не до игрушек. А я тебе скажу, что только до игрушек. Что лучше-то — сидеть и с серьезной мордой ждать, пока на тебя небо упадет? Тут хоть как-то можно реванш взять… Вот с ментом, например. Зло взяло, понимаешь? У них тут черт-те что делается, завтра, может, вообще война начнется, самая настоящая, как в сорок первом, от которого они до сих пор во всем танцуют… Но ощущение такое, что им эта война нужна только как легальный повод к самоистреблению. Вот что меня больше всего достает. Они же ничего другого не делают. Враг — это так, дело десятое. Врага побеждают пространством. Главное — можно наконец под грамотным предлогом побольше помучить своих. Меня там, тебя. Ну что мы были этому менту? Он же отлично видит, что мы не террористы! Нет, он подходит, проверяет, перепроверяет… Что ты думаешь, ради сотни? Он действительно ради сотни жопу от стула не оторвет. Ему приятен процесс. Надо было как-то срочно это заесть. Ну, я и начал молотить что ни попадя…
— Нет, почему? Ты вполне логично все закруглил. Я нарочно подкапывалась — типа а почему нельзя по телефону? А как он тебя нашел? Ты великолепно вылезал. И с удостоверением своим ты очень хорошо придумал.
— А это… с лейкой…
— Ага. С голограммой. На компе, да?
— Да, это несложно. В седьмом мейкере.
— Молодец. Вообще славно оттянулись. Навели друг другу хвостоморок, как волк и лиса.
— Туфтовая книга, — сказал Игорь. — Грязная и скучная.
— Туфтовая не туфтовая, а что-то такое он чувствует. Если ты такой умный, почему сам не пишешь?
— Да вот еще, была охота.
— А вообще правильно. В жизни все это проделывать гораздо интереснее.
— Стоп. — Он встал и глянул на нее с улыбкой. — Ты хочешь сказать, что ни секунды ничему не верила?
Она тоже встала и поцеловала его в колючий подбородок.
— Нет. Так сказать нельзя. Не будем, конечно, списывать это только на твои исключительные способности… сам видишь, момент такой, что всему поверишь… Когда у тебя на глазах творится столько недостоверных вещей — тут и в инопланетянина поверишь, и в черта, и в дьявола. Заметим кстати, что всплеск народных суеверий всегда приходился на переломные времена. В семнадцатом году, читала я где-то, почти все население России было уверено, что объявился антихрист. По сравнению с этим инопланетянин — еще вполне невинный вариант. Так что некоторым краем сознания…
— И тебе нравилось?
— Как сказать. Наверное. Прикидывала же я какие-то варианты — на случай, если тут уж совсем припрет! Наверное, мне не очень хотелось отбирать… но иначе-то никак. А если хочешь, я и сейчас не очень уверена. Один шанс я тебе оставляю.
— Спасибо.
— Но это же вроде загробной жизни! Умом я прекрасно понимаю, что ее нет. Совершенно не надо быть атеистом, каким-нибудь упертым, с принципами, — чтобы понимать насчет загробной жизни. Я по утрам особенно четко вижу. Ничего нет, совсем. Очень может быть, что и Бога никакого нет, прости Господи, — Катька перекрестилась. — Это знаешь на что похоже? Вот как будто есть дверь, а за ней стена. И ты это видишь совершенно четко. Буратино проткнул холст, он легко протыкается, — не принимать же это все за действительность, — она обвела рукой заросший сад с сухими бодылками дурмана и дудника. — А за холстом настоящая действительность, которую лучше не принимать в расчет вообще. Глад, мор и скрежет зубовный. Буратино об нее нос сломает. Стена в чистом виде. Но самое продвинутое Буратино, — она опять хихикнула, и Игорь опять подумал, что лучше нее никого нет и никогда не будет, — самое умное, самое крепконосое Буратино каким-то самым-самым краем сознания догадывается, что эта стена так себе. Что ее по крайней мере кто-то построил. И по крайней мере сама я откуда-то попала внутрь. Вот тут начинается самое интересное, поверх обычных споров «есть Бог — нет Бога». Вслед за этим детским неверием — все ясно, ничего нет, — что-то такое есть, я понятно излагаю?
— Да ты вообще хорошо излагаешь. Очень грамотный рассказ о первичном религиозном опыте.
— Магистр, не будьте высокомерны.
— Я не высокомерен, Кать, просто чушь это все. Женская слабость. Видеть все это и предполагать, что оно срежиссировано свыше, — это все равно что видеть мента на станции Столбовая и предполагать, что он выполняет задание с Альфы Козерога. Мы можем сами для себя придумывать иногда такие штуки. Чем я, собственно, и занимаюсь. Но все это не избавляет меня от необходимости иметь стартер такого типа. Если бы Бог был, я бы не играл.
— А. Это мы, значит, таким образом заполняем вакансию.
— Ну а что еще тут делать?
— И тем не менее на полпроцента я и сейчас еще допускаю, что существует Альфа Козерога.
— Альфа Козерога существует безусловно, — сказал Игорь.
— Ладно, я прогуляюсь до сортира.
На обратном пути она заметила разбитое окно кухни.
— Это чего ты вчера расхулиганился? Просто для убедительности?
— Да нет, — сказал он. — У меня замок не открылся. Калитка еще кое-как, и дом кое-как, а там совсем приржавело.
— Глупый. Ты что, не мог руку обмотать?
— Я и обмотал, когда бил. А когда стекла вынимал, слегка разрезался.
— Оно там и лежало?
— Ага. Под диваном.
— А раньше перевезти его в Москву ты не мог?
— На фиг оно мне было нужно. Дед охотился только здесь. Тут до заказника двадцать километров.
— Да ведь зимой любой бомж украдет!
— Ну и пусть бы украл. Я как-то не предполагал, что мне будет от него толк в жизни. Терпеть не могу всех этих дел с оружием, с милицией, с регистрацией… Где бы я его в Москве держал?
