Татьяна Соломатина - Психоз
– Своего собственного.
– Да, пожалуй, ты права, Сашенька. Филимонов был своим собственным стариком. Митя хотел его кремировать, я не позволила. Мне хотелось, чтобы он был тут, неподалёку от меня. Не знаю зачем. Сентиментальна стала на старости лет. Кладбище было вроде как уже не действующее. Но Филимонов прописан в своём доме, жил в непосредственной близости с одной из кладбищенских стен. Да и Митя снова сходил куда следует и вернулся с разрешением. Да ещё и с бронью, мерзавец, – Югова улыбнулась, – мол, тебя тут же закопаю, раз ты так огня боишься. Будешь лежать рядом со своим дружком. Вот и хорошо, в компании всё веселее. Прости, Сашенька, за такой стариковский юмор.
– А почему собака?..
– Я вот тоже тогда не поняла. Да и сейчас не знаю. Митька говорит, что дед почуял, что уже умирает, и просто придушил псину. Чтобы не мучилась без него. А чего бы она мучилась? Я бы её к себе забрала. «Ты не понимаешь!» – отвечает мне этот балбес. Не понимаю. Как это можно, задушить собственную собаку? Такую ласковую, такую хорошую…
– Может, он и прав, – пробормотала Сашка, – иные существа не приспособлены к жизни без… Без самого главного человека.
– Навещаю его часто. Вчера только была… И снова ничего не понимаю. Кто-то ему ограду покрасил. Неужели муниципальные службы озаботились? Нет, это из разряда ненаучной фантастики. И чего бы вдруг такая забота о конкретной ограде? Митьке позвонила, рассказала. А он мне: «Это Сашка покрасила!» «Чушь!» – говорю. С чего бы это молодая красивая девушка красила ограды совершенно не известных ей посторонних покойников. Ох, что у Митьки в голове творится? Мрак…
«Напротив – полная ясность. Или?.. Откуда он узнал? Ты же ему ничего не говорила… Ерунда. Просто так ляпнул. Нет, слишком уж, чтобы просто так ляпать. Хотя, со словами, судя по рассказам Юговой, этот добрый молодец не церемонится. Но с другой стороны, какая разница, что он говорит, если, например, у него хватило благородства похоронить совершенно чужого ему человека…»
– А теперь ещё по рюмочке, мыться и спать. Утро вечера мудренее, прости старуху за банальность. Поверь женщине, не единожды терявшей действительно любимых, – иногда важны простые вещи. Сон. Еда. Тепло. Беседа.
Ефросинья Филипповна дождалась, пока Сашка крепко уснёт… Может, конечно, и не стоило растворять ей в последней рюмке таблетку фенозепама, но девочке просто нужно отоспаться. Одна таблетка, пусть даже и с ликёром, ещё никому не вредила. Уж ей ли, Юговой, не знать… Что-то бедная девочка всё ещё писала и писала перед тем, как уснуть. Может, и мало было одной таблетки?.. Странная у неё манера, писать в блокноте, а потом вырывать листы… Старикам всё можно. Даже читать вырванное из чужих блокнотов. И к тому же, какая же она чужая? Её явно создали под Митю Югова. Индивидуальный заказ, не иначе.
Она прислушалась к ровному Сашкиному дыханию, плотно прикрыла дверь в комнату и, засев на кухне, надела очки и прочитала написанное аккуратным острым почерком:
2. Номенклатура сердца (уму)
Как нелегко, расставив всё по сути
Усталых черт и лучезарных дней,
Сомненья стих, несвойственный минуте,
Исторгнуть из себя больней…
При свете дня невыносимой мукой…
Скажи мне, как из тела извести
Тобой на мне проявленные руки,
Как мне вернуться и спасти…
3. От Бога
Усталость бьёт по сердцу батогами,
Жестокость бьёт по телу сапогами,
Чванливость бьёт по ритму мягким телом
Невежество бьёт разум оголтело…
Когда избитый остаётся Он один
Лежать в разлитой крови луже,
То ясно видно: Ритм-Он-Один
Касается небес…
И Он Им нужен.
– Интересно, что было первым пунктом? – спросила старуха Югова у кактуса, равнодушного взирающего на неё с подоконника.
Ефросинья Филипповна ненадолго задумалась – и совершила ужасное: прокралась в коридор, порылась в Сашкиной сумке, извлекла договор о найме квартиры, внимательно его изучила и кое-что даже переписала.
– Я в том возрасте, что мне уже многое простительно, – извинилась она перед сумочкой, – в том числе и благие намерения… М-да…
Она взяла телефонную трубку и набрала номер внучатого племянника…
Двенадцатая глава
«Человек – раб циклических процессов!»
Пятница – сакральный день недели. С тех пор, как Сашка начала работать «в фирме», в неё тоже стал проникать этот «вирус».
«Видимо, это определено не нами. Богу вряд ли был нужен отдых от творения. Он что, устал?.. Может, просто хотел полюбоваться? А люди, как обычно, превратили это в фарс?.. Не все люди, конечно. Но большинство… Хорошо, наверное, художникам или писателям. У них не бывает «выходных». Пропёрло – твори, как умалишённый. Сотворил? Расслабься. Отойди. Насладись. Исправь. Переделай. Выкинь к чёртовой матери. Напейся. Пойди, подбери и опять переделай… Без расписаний. Вне дней недели. Не путая лень с созерцанием и вдохновение с эйфорией… Ирка вот – работает без выходных. Но иногда – раз! – и перестаёт вдруг. На день. Или на месяц. И она не путает, когда…
безупречно вышел мазок
в левом верхнем углу холста
и сомнения тяжёлых рам
стёрли радость
из глаз
и с лица
и никто не пришёл
чтобы им
поставить это в упрёк
ты устал
и прилёг на ковёр
головою у самых ног…»
И Сашка… Почему все норовили записаться к «бесчувственному психологу» именно на выходные?.. Но это так давно в прошлом…
«Давно ли?»
…что и она слишком быстро «заразилась» этой пятничной хворью.
«Такое ощущение, что девяносто девять процентов известного тебе населения этой планеты занимается настолько нелюбимым делом, что основным смыслом жизни становится ожидание… собственно смысла. И в пятницу вечером – регулярное обострение. Вот почему они сбиваются в стадо! Стаей это назвать сложно. Стая – это семья. Вот у Ирки – стая. А те, с кем сегодня Грабовская отправляется в ближайший паб…»
Сашка никогда не принимала участия в пьянках-гулянках «офисных» на «пленэре». Прежде у неё был муж.
И в принципе, с ним было то же самое. Так и тянуло. Хоть куда. В ресторан. «К Суходольским». К Ивановым, Петровым, Сидоровым. Или того хуже – всех к себе. И утром в субботу – полный дом похмельных, вспоминающих, «как они вчера». Только, в отличие от супермаркетовских, все, как один, с университетским образованием, умеющие управлять своими слюнопотоками, и если употребляющие «обесцененную» лексику, то как приправу к языку, а не основное его блюдо.
