Сергей Каледин - Тахана мерказит
— Ну, не совсем, — улыбнулся Мишка, не отрываясь от Голанских высот.
— А ты чего не разливаешь, Михаил? Ты что, с водкой «на фе»? Смотри, приходить не будет.
— Где ручка, Пашка? — крикнул Мишка. — И бумагу.
— И еще: убить — гасить в шубу, — довольный своей нужностью, сказал Петр Иванович. — Записывай, Павел, подмогни отцу.
— Я не умею писать по–русски, — виновато опустил голову Пашка, протягивая отцу ручку. — И читать по–русски не умею. Не ругай меня, Васин, пожалуйста.
Петр Иванович опешил. Такого он не ожидал.
— Не понял. Раз просишь, ругать не буду. Но все равно — не понял. А эта, мелкая? — он кивнул на Мири.
— Я тоже не умею, — радостно отозвалась девочка, вылизывая остатки мороженого из коробки. — И читать, и писать. Мишка разлил водку.
— Не впрягайтесь, Петр Иванович, — он чокнулся с гостем. — Мы с Алкой ничего не можем поделать. Не хотят, сволочи. Может, убить?
Петр Иванович молча выпил и крякнул как положено.
— Ну, ладно. Так на чем тормознулись? Насчет креста?
— Я вот что ношу для Бога, — Мири вытянула из–за ворота маечки серебряную шестиконечную звезду на цепочке. — Мой могендовид. Хочешь, он будет твой? Но ты ведь не еврей, ты можешь иметь проблемы с твоим Богом…
— Бог, Мири, запомни, один на всю хиву, — наставительно сказал Петр Иванович и для серьезности разговора даже застегнул рубашку на последнюю душную пуговицу. — У одних он — Будда, у русских — Христос, у чурок – Аллах… Тут главное — вера.
Мири стянула с себя цепочку.
— На. Петр Иванович, не ожидавший такого поворота, вопросительно взглянул на Мишку. Мишка зевнул, лениво пожал плечами. Петр Иванович прицепил могендовид на одну бечевку с крестиком.
— Ну, тогда будем здоровы!
— Лэ хаим!
5
Суббота. Шабат в разгаре.
С утра опохмелялись, но не слишком.
— А что, музей открыт сегодня? — поинтересовался Петр Иванович. — Достопримечательности непосредственно?..
— «Метро закрыто, в такси не содют…» — пропел Мишка. — Шабат во всем околотке. Алка в лаборатори сегодня дежурит. Пашка! Будешь поваром.
— Ага, — въедливо усмехнулся Петр Иванович. — В лаборатории, выходит, можно. Не возбраняется. Гляди–ка: интересно: то понос, то золотуха. А музей, значит, аля–улю По правде–то говоря, Петру Ивановичу не больно хотелось на экскурсию. Это он скорее, чтоб хозяев не обидеть. Тем более, где Христос родился, он уже видел. В Вифлееме. Где харч покупали.
— А что если Петр Иванович у нас на крыше позагорает? — предложил Мишка. — Павел, отнеси гостю матрац.
Настроение у Петра Ивановича было отличное. Да у него всегда было хорошее настроение, кроме когда живот с перепоя гудел или остеохондроз в руки стрелял. Или — не к стол; будь сказано — в мошонку. От хребта туда боли иной раз отдавались. Но, это все чепуха, так сказать непосредственно Главное, жив. В оккупации не подох; после войны голодуха — снова живой; отец в штрафбате сгинул, матери на переезде «кукушкой» голову отсекло – обратно живой! И на зоне не пропал. Там, правда, уже взрослым был. Бога гневить не надо Главное, чтоб из жопы пыль не шла!
— Ладно, Михаилу не мни водку! — весело призвал он хозяина. — По последней, и — на крышу!
Плоская крыша, залитая раскисшим от жары гудроном была густо заставлена солнечными батареями: их–то, оказывается, и выдумал на весь Израиль, а также для. всех арабов Наум Аронович, первый муж Ирины Васильевны. Ячеистые стеклянные щиты батарей уставились в синее прокаленное небо. В некоторых ячейках стеклышки были выбиты, в пробоинах валялись окурки, смятые «пачки сигарет и даже пустые банки из–под пива. На веревках между солнечными батареями сушилось разноперое белье. Рядом стояло несколько стульев из белого пластика, такой же столик на невысоких ножках.
Петр Иванович, покуривая, облокотился о заграждение — обозревал субботний иерусалимский двор. Пашка притащил на крышу матрац, пепельницу и зачем–то еврейскую газету. Он стоял рядом с гостем, готовый комментировать происходящее внизу и вокруг.
— Дай я покурю из твоей сигареты, — робко попросил он, поглядывая на дверь.
Петр Иванович удивился, но оторвал у беломорины обмусоленный конец, сунул папиросу Пашке.
— А мать узнает?..
Пашка задымил отчаянно и башкой замотал: не узнает.
— Васин, а что ты ешь, чтобы от тебя не пахло с водкой? — поинтересовался он, выпуская дым колечками.
Петр Иванович пожал плечами.
— Ничего такого не ем. Закусываю активно и все. Лучше суповину, похлебочку… Хватит тебе курить, дурака валять! — Он перегнулся через парапет. — Рассказывай, чего тут? Куда это они? В церкву, грехи замаливать? Пускай, дело Хорошее.
Внизу евреи, все в черном, все как один в очках, шли в синагогу. Вернее, — как объяснил Пашка — в пять синагог, помещавшихся в одном длинном, похожем на барак строении с разными входами.
— А рядом что? — Петр Иванович отобранным у Пашки окурком показал на непонятное сооружение, напоминавшее перевернутый горшок.
— Миква. Бассейн для женщин, когда водой так делают.
— Баня, что ли?
— Только без мыла. Баня для религии.
Петр Иванович вспомнил правила гигиены на Кавказе, где он служил пять лет, и, чтобы не конфузить дальше парня, остановил расспрос.
— Ясно. Почему все в очках? По религии?
— От книг зрение уменьшается.
— Отец и мать у тебя почему в очках обоя?
— Они ученые были в Москве, кандидаты наук.
— А здесь, выходит, не заладилось? — посочувствовал Петр Иванович.
— У папы с работой проблемы, — Пашка кивнул чуть виновато: — нагрузка маленькая и кончается грант в университете… А мама имеет работу в больнице, но — анализы: кровь, моча…
— Кал, — продолжил; перечень Петр Иванович. — Выходит, глаза–то они себе еще в Москве посадили? Ясно. Ну, они–то хоть ученые, а эти? — он потыкал вниз мощным прокуренным пальцем. — Чего эти вот под мышкой с собою целую библиотеку тащат? Дома почитать не могут?
— Им везде положено читать, — сказал Пашка, явно думая о другом. Чего–то он хотел, но стеснялся сказать. Потом все–таки решился: — Ты кушать не хочешь, я могу нести сюда? Скажи, Васин.
Петр Иванович рассмеялся.
— Ну и проглот ты, Пашка. Поясни мне еще чуток, и покушаем. Почему кто в шляпах, кто в тюбетейках. А вон и вовсе в малахае меховом пилит?
— Все хасиды, но все по–разному.
— А вон с мальцом в халате стеганом, этот кто?
— Опять хасид.
Петр Иванович агрессивно закряхтел и стряхнул пепел не в пепельницу, стоявшую на ограждении, а вниз, где возле подъезда сидели с детьми бабы в одинаковых прическах.
— Это знаешь, как называется?! Это сектанты называется! Непосредственно. У нас их на кол сажали и в избах жгли, чтоб не баловали!
Пашка, не желая включаться в компрометирующий его страну разговор, сделал вид, что углубился в газету. А может и правда, читал.
— Чего там? — буркнул Петр Иванович, недовольный что на старости лет сцепился с мальчишкой.
— Голаны арабам отдают, — повторил Пашка фразу, сказанную вчера отцом.
— Ну и что? На всех земли хватит, ладно уж вам чурок пригнетать. Я вон когда в армии служил, в дивизии Дзержинского, у нас поперву–то тоже над чурками мудровали. Мне не понравилось. Пару раз в клюв кое–кому дал и прекратил безобразия. У меня с левой хорошо идет.
Пашка тяжело, как взрослый умудренный жизнью человек, вздохнул и сложил газету.
— Васин, ты этого не поймешь, Они стрелять начнут. Или взрывы делать. Как раньше.
— Ну уж так уж?
— Васин… Когда первые поселенцы землю, как это по–русски, — делали?
— Обрабатывали, — подсказал Петр Иванович.
— …обрабатывали, арабы стреляли по ним. Пришлось ездить в тракторах с броней. Землю делать. А когда делали землю руками, томаты и прочее так дальше — рядом был автомат. У мужчин, у женщин, у детей даже. И старые тоже имели вооружение. Так было.
— Не врешь? — Петр Иванович почему–то безоговорочно верил этому жирному балбесу. — Ну, так нельзя. Та люди не делают. Война войной. А крестьян на поле зачем! Тут арабы не правы. За это надо наказывать.
Петр Иванович совсем не собирался вступаться за евреев, но за них вступалась деревенская его душа.
— Ладно! — оборвал он неприятную тему. — Скажи лучше, почему вот у баб лица, в основном, приятные, одеты чисто, даже, можно сказать, модно, а прически одинаковые? Опять религия?
— Опять, — засмеялся Пашка. Почему–то здесь, на крыше, с Петром Ивановичем он стал говорить по–русски нормально, не как вчера. — Это не прически. Это парики. Из волос.
— А под париком?
— Бритвой так делают — Пашка погладил себя по голове.
— Броют? — ахнул Петр Иванович. — Налысо? А… мать твоя?.. Алка, в смысле, тоже?..
Пашка, заливаясь хохотом, схватился за живот.
— И нечего ржать… — недовольно пробормотал Петр Иванович, понимая, что сказал что–то не то, но не понимая — что. — Ладно, иди уж, жратву тащи…
