Платон Беседин - Книга Греха
Кроме отца, люди, которые ко мне заходят, не вызывают у меня никаких эмоций. Единственная, кому я был рад, это Лена. Она вновь беременна и клянётся, что никогда больше не сделает аборт. Врачи утверждают, что Лена может родить здорового ребёнка.
Впрочем, я должен вам рассказать ещё об одной встрече. Без этого моя история окажется незавершённой.
II
В камере я всегда лежу с закрытыми глазами. На все оклики не реагирую. Если надо, они поднимут меня.
— Грехов, подъём! — голос Макарова.
— Спит?
Я узнаю голос Нины. Не видел её с тех пор, как мы играли в «правда — ложь» у Инны дома. Я встаю с койки и подхожу к решётке камеры.
Макаров теребит усики. Нина и Инна улыбаются. Я рад их видеть.
— Как ты? — говорит Нина. — Мы принесли тебе сигареты.
Я беру протянутый блок:
— Нормально. Безумно рад вас видеть.
— Они читали твой послужной список, герой, — скалится Макаров.
— Это ваш список. Вы его составляли.
У Макарова звонит мобильный телефон. Он уходит.
— Мы знаем, что ты не убивал троих из этого списка, — говорит Нина.
— Хоть кто-то мне верит.
— Мы знаем.
— Откуда? — спрашиваю я.
— Потому что мы были там.
— Вы были там? Значит, вы видели убийцу!
Инна и Нина молчат. Как они могли быть на местах убийств? Моё нутро леденеет.
— Вы убили?
Моё чистосердечное признание не стало конечной точкой в истории. Я написал «game over», а надо было «to be continued».
— Вы? Это были вы? — шепчу я.
Мне хочется вырваться из своей камеры. Хочется вновь жить.
— Но почему?
Они молчат, и я срываюсь на крик:
— Почему, суки?!
-. Они заразили моих девочек! Такие твари, как ты! — кричит Нина.
Она бросается на прутья, пытаясь достать меня. Инна бесстрастно пьёт свой кофе из бумажного стаканчика. Вспоминаю игру «правда — ложь».
Тогда Нина призналась, что она родила двух близняшек. Их заразили вирусом, и они умерли. Она решила отомстить.
— А при чём здесь ты, Инна? — говорю я.
— Я кончаю от этого.
Я вспоминаю, как познакомил их. Каждый раз, когда я шёл на убийство, они были в курсе, потому что я сам предупреждал их об этом.
— Но для чего вам я?
— Потому что мы. — Нина запинается. За неё договаривает Инна:
— Мы хотели добраться до выродков, но не знали как. И тут появился ты. Такой доверчивый и глупый.
Слова застревают у меня в глотке. Наконец, я выдавливаю из себя:
— Я всё расскажу Макарову.
— Он в курсе. Он мой отчим.
Неужели тот самый, с бородавкой на мошонке? Красная пелена застилает мне глаза. Будто лопнула аорта в мозгу. Постепенно до меня начинает доходить.
Поэтому Макаров бездействовал — прикрывал своих. Вокруг мои отпечатки, а настоящие убийцы, его родня, остаются в тени. Возможно, он сам помогал им.
— Но почему вы не дали убить мне самому?
— Ты бы сдрейфил.
— И мы немного помогли тебе, — Нина.
— Жаль, что твоей матери пришлось расплачиваться за твои грешки.
«Медсестра. Такая милая светловолосая девочка» — ответ мамы на мой вопрос, кто привил ей вирус. Я смотрю на цвет волос Нины. Вспоминаю, как при первом нашем знакомстве она появилась из машины «скорой помощи» в форме медсестры.
Я вулкан. Из глубины меня поднимается клокочущий, адский, разрушительный поток лавы ярости. Сейчас она заполонит все города. Уничтожит всё живое. Я готов принести в жертву человечество, только бы убить двух людей, стоящих передо мной. И я кричу, выпуская наружу своего огненного демона отчаяния:
— Что вы сказали о моей матери?!
— Это я заразила её.
— Я убью тебя, сука! На хуй зарежу, тварь!
Сползаю по решётке. Моё тело пронзают сотни электрических разрядов. Я, как эпилептик, пускаю изо рта пену.
И вдруг сквозь едкую пелену слёз я вижу образ матери с младенцем на руках. Она крестит меня. Осознание! Инну и Нину породил я сам. И маму заразил тоже я сам, своей безответственностью, поставив перед выбором: моя жизнь или её.
История безумия будет продолжаться, пока я сам буду питать её собственной ненавистью. Мама не пробудится от комы, пока я не сброшу оковы страха.
Эти двое хотят лишь одного — окончательно уничтожить всякую надежду, превратив меня в безмолвное, бездушное животное, которое подчинено лишь жажде мести и крови. Они хотят, чтобы я стал таким же, как и они.
Евангелие от Матфея: «Ибо, если вы будете прощать людям согрешения их, то простит и вам Отец ваш Небесный; а если не будете прощать людям согрешения их, то и Отец ваш не простит вам согрешений ваших».
Я поднимаюсь с пола и говорю:
— Прощаю вас, ибо не ведаете, что творите.
Мои слова приводят их в смятение. В лице Инны я впервые вижу эмоции. Оно краснеет, как её юбка. Нина широко распахивает свои собачьи глаза.
Понимаю, что поступил правильно. Я честен как никогда, потому что моё прощение не на словах, а на деле. Закрываю глаза и вижу себя со стороны, будто заключённым в светящийся энергетический кокон. В моём голосе искренняя любовь:
— Прощаю вас, потому что мама бы простила. Зло в ответ на зло — двойное зло.
— В Иисуса решил поиграть, гнида? — вскрикивает Нина. — Я заразила её! Слышишь? Я! Убила твою маму!
— Моя мама жива, и будет жить, — мой голос как никогда твёрд. — Думаю, если бы твои дочки были живы, ты не была бы такой.
— Как ты смеешь, падла?!
Нина заходится в истерике и убегает. Остаётся лишь Инна. Она смотрит Нине в след и нараспев говорит:
— Тебе привет от Арнольда.
— Что? — Я не понимаю. Столько откровений сегодня. — Про что ты?
— Тебя не смутило приглашение от незнакомцев на оргию и их знание о твоей причастности к секте?
Так вот, кто мой рекомендатель. Инна рассказывает о том, как следила за мной, как, узнав о безумной идее Арнольда (она познакомилась с ним в свингер-клубе) заразить «сливки» страны вирусом Кали, предложила мою кандидатуру. Я молчу. Наконец, Инна, видимо, устав от моего равнодушия, протягивает мне руку на прощание. Беру её ладонь. И в этот момент она резко хватает меня, притягивая к решётке. Я чувствую холод стальных прутьев.
Инна держит меня за руку и выхватывает из кармана пиджака шприц. В нём красная жидкость. Слишком много я видел подобных шприцов.
Время замирает. Нет сил, чтобы противиться Инне. Словно галлюцинацию я наблюдаю, как крохотная капля крови сваливается с кончика иглы. В этой капле частичка чужой души. Инна всаживает иглу в мою руку, прямо в вену, и нажимает на поршень. Есть такое выражение: «Сколько крови попортил». Тот, кто его придумал, наверное, не вкладывал в него столь чудовищный смысл.
