Артемий Ульянов - Записки санитара морга
Когда Боря вернулся из отхожего места, я первым делом ткнул пальцем под стол, спросив:
– Плохиш, что там за хрень такая?
– Где? – недоуменно ответил тот.
– Да вот, под столом. Вроде ботинок, что ли…
– А, это, – протянул Борян, любуясь моим непониманием. – Это да, ботинок.
– Правда? – удивился я. – Какой ботинок?
– Мужской, – серьезно ответил Плохотнюк, пряча смешок, проступающий в его взгляде.
– Мужской, – эхом повторил я, кивнув. – А на хрена он тут?
– Чтоб Ильич босой не стоял. А вот на хрена здесь Ильич – это сложный вопрос, – философски произнес Боря.
– Какой Ильич?
– Вождь мирового пролетариата, Владимир Ильич Ленин. Неужели не проходил в школе? – сквозь смех сказал Плохиш.
– То есть здесь кусок памятника, что ли?
– Почему кусок? Весь он тут, кормилец, – заверил он. И торжествующе посмотрев на меня, залез на табуретку, дотянулся до пары досок, лежащих на лесах, и потянул их на себя. Сбросив их на пол, задрал глаза вверх, сказав:
– Доброе утро, товарищ Ленин.
Поднявшись со стула, я подошел к узкому проему в лесах. Заглянув в него, я обомлел, разинув рот. Надо мною возвышалась могучая плечистая фигура вождя, упершегося головой в свод чердака. Стоя в классической призывной позе, левой рукой он держался за жилетку, а правую протягивал открытой ладонью вперед. Зажатый ярусами строительных лесов, он был похож на Гулливера, плененного отважными лилипутами. Или на языческого идола, спрятанного до лучших времен. И был он огромен. Но главное – он был необъясним.
Опустив на Борю изумленную физиономию, я молча требовал объяснений этому психоделическому зрелищу.
– Что, впечатляет?
– Не то слово, Борь. Но… зачем? Как?
– Точно ответить может только дедушка Ваня. Это его дача. Он ее еще в конце семидесятых получил, от союза скульпторов. За вклад в пролетарское искусство. Он всю жизнь этих Лениных делал. Больших, поменьше, огромных. В основном стоячих, но и сидячие тоже были. Их в парках ставили, в скверах, на площадях у горкомов.
– А этого он на память принес? – спросил я, разглядывая исполина.
– Тёмыч, подумай хорошенько. Посмотри на двери. Это сюда внести невозможно. Если только дом разбирать. Тут все сложнее, – Боря важно поднял вверх палец. Отхлебнув из кружки холодной заварки, поморщился и продолжил: – Перед тем как дед Ваня дом задумал строить, он эту статую забрал… то ли для каких-то переделок, то ли еще для чего. И решил, что работать над вождем будет на даче. Достал где-то тягач с краном, привез, установил. Обнес лесами, закрыл досками. И вскоре стал дом строить. И только тогда понял, что Ильич стоит на месте дома. И если дом переносить, то вся планировка участка на хрен. Колодец не на месте, ворота не у дороги… В общем, облажался дедушка. И стали с братом дом строить вокруг Ленина. Дед потом всех убеждал, что это такое архитектурное решение. Вот он тут с тех пор и стоит, замаскированный.
– Это навсегда, – заметил я, давя слабый похмельный смех.
– Думаю, да. Зато ни у кого больше дома такого Ленина нет. Кстати, на руку ему можно белье вешать. А на саму ладошку – трусы стиранные. Он тогда трусы так забавно протягивает, как будто толкнуть их недорого хочет, – хихикал Плохотнюк.
– Твой дед его спас, можно сказать. Почти всех Лениных уже посносили, а этот скрывается, как в подполье.
– Это точно, здесь его рыночные демократы не найдут. И вот останется он когда-нибудь единственным в стране, и потянутся к нему уставшие от капитализма рабочие и крестьяне. Будут ему цветы нести… тайные сходки вокруг устраивать, – мечтательно бухтел Боря.
– …И возникнет у тебя на кухне новый рабочий интернационал, – подхватил я. – Не дай бог, конечно…
С тех пор, каждый раз, когда доводилось мне увидеть скульптуру Ильича, до которого еще не добралось беспощадное новое время капиталистов, я видел в нем близкого родственника того Ленина, что встретился мне похмельным утром на даче у Плохиша.
Закончив бесконечную «одевалку», мы с Плохишом отправились в «двенашку». Морг энергично хлопал дверью служебного входа, выпуская из своего чрева сотрудников. Рабочий день был закончен. Да и Бумажкин уже переоделся, сменив хирургическую пижаму на свой стильный светлый прикид, от которого так и веяло свежим морским бризом испанских берегов.
– Ну, что-то вы совсем там закопались, орлы, – хмыкнул он, глянув на изящные пунктуальные стрелки, живущие на его руке в тонких часах желтого металла.
– Это я притормаживал. Что-то устал сегодня, – признался я, доставая чайную кружку. От нервов ощутимо сушило пасть.
– Да, от работы иногда устают, бывает такое, – без признаков юмора глубокомысленно заметил Вовка. – Сейчас все свалят, вот и отдохнешь. Может, из неврологии кто заглянет…
– Кто-нибудь, еще теплый, – сострил Борька.
– Не, я про тех, кто говорить может, кроме того, что теплые, – уточнил Бумажкин, продолжая шутку Плохиша. – Как там Верка с Маринкой поживают?
– Эти вряд ли зайдут, – сказал я.
– Да уж, Верка на огонек теперь не скоро заскочит, – согласился Борька, хохотнув.
– Что такое? Они ж у нас на романтику падкие… – удивился Вовка.
– Было тут между нами кое-какое недопонимание, пару недель назад, – признался я. – Вот с тех пор они и охладели.
– Все, не бывать свадьбе? – уточнил Бумажкин, скроив из лица театрально разочарованную мину. – А суть конфликта?
– Просто пошутили мы с Тёмычем, – весело сказал Плохиш и сложил отблески этой истории в улыбку.
– Ну, и? – подтолкнул меня старший товарищ.
– Борька в ночь работал, а я с ним задержался… Так, пропустить пару капель, – начал я. – Закусон разложили, вмазали чуток, вот душа женского общества и запросила. Позвонили в неврологию, Верке с Маринкой. Они через часок появились. При параде, на шпильках, халатики укороченные…
– Ага, духами потом еще пару дней в «двенашке» воняло, – вмешался в мой рассказ Борян.
– Воняло? – спросил Бумажкин.
– Не, весьма приятно пахло, – возразил я. – Уселись. Мы им шампанского, как джентльмены. Сидим, выпиваем, все романтично так… Ну, по ходу пьесы мы с Плохишом еще накатили, и черт нас дернул…
– Отчебучили чего-то, – вздохнул Вовка, с фальшивой укоризной покачав головой.
– Да так, самую малость, – протянул Борька, словно недоумевая, с чего весь сыр-бор.
– Борина мама ему с собой котлеток положила, печеночных… Они у нас в тот вечер главной закуской были.
– Знаю-знаю такие, пробовал, во рту тают, – кивнул Бумажкин.
– Так вот… Мы с Плохишом перемигнулись – и сидим, ждем, – продолжил я. – А Верку с Маринкой просить-то долго не надо, сам знаешь… В общем, съели они по одной и еще взяли. Только в рот засунули, меня Борька под столом ногой тронул. Типа, пора… Я котлетку подцепил, куснул, пожевал…
