Елена Яворская - Жестяной самолетик (сборник)
— Что-то не так? — устало удивился Никита Максимович, каким-то шестым чувством угадывая дальнейшее.
— Все так. Купить ничего не забыл?.. Точно?
На выходе его поджидали пятеро подростков в мешковатой одежде.
— Дед, угости травкой! Ну не… как там в ваше время говорили?.. Не жмотись, да!
— Нету у меня никакой травки, грибы вот есть, хотите — угощайтесь! — вместо того, чтобы испугаться, Никита Максимович, неожиданно для себя, обозлился.
— Хорошие грибы? — уточнил один из подростков.
— Конечно, хорошие. Ни одного червивого.
— Не, дед, ну ты реально не того… Как там у вас говорили? Вставляет с них, спрашиваю, хорошо?
— Это не те грибы… — начал было Никита Максимович.
Как вдруг невидимая рука перещелкнула в его сознании тумблер. А почему, собственно говоря, нет? Он ведь знает, как они выглядят, эти правильные грибы, знает места, где за пару часов можно набрать столько — Лилечкина корзинка с верхом наполнится. Вот и к пенсии прибавка выйдет. Надо только почитать, что там по этому поводу закон говорит… А для начала — добраться до дома, до компьютера…
— Ребята, ну давайте по-хорошему, а? А-а-а!..
5
Сижу на лавочке возле типовой блочной пятиэтажки, в которой живет моя коллега и уже почти подруга.
Жду, когда Иришка вынесет мне книжку… ну и стишки выдумываю от нечего делать, созерцая неровно покрашенную дверь подъезда.
Иришка не торопится. К чему ей торопиться? Сижу, а скука копится. Чего ей не копиться? Трям-пам-пам-пам-пам-пам-пам-пам…
Фантазия цепляет новый ритм, балладный такой. Заветная тетрадочка у меня при себе, варварски вырываю из середины двойной лист…
Думала, сделаю набросок на отдаленное будущее. Но успела даже начисто переписать все в ту же многострадальную тетрадочку. Обычной синей ручкой, за неимением ничего более неординарного. Но, умей я рисовать по-настоящему, а не как дошколенок, иллюстрацию сделала бы именно в таких тонах.
Ну где же Иришка?! И сотовый не берет. А только уйдешь — явится и потом будет долго, нудно пенять.
Благо — уже совсем-пресовсем весна, то есть и замерзнуть не замерзнешь, и стишки о любви удаются… в Любкином духе, конечно.
Служанку звали Региной,
а королеву — Жанной.
Регина любила бисквиты,
и трюфели, и кортиньяк.
А Жанна любила жамки,
зеленый лук, баклажаны…
Эй, трубадур, не лги нам,
мы знаем, все было так!
Случалось, удрав от свиты,
любила бродить в пижамке
и в тапках с помпонами Жанна…
эх, счастье — не по балам!
А следом за ней бежали
задорные призраки замка,
бросали ей вслед насмешки
и всякий домашний хлам.
Простушка попала в дамки,
прошла в королевы пешка!
Регина носила рюши
так важно и так легко.
Зачем ей ходить в дерюжке,
зачем ей ходить босиком?
Служанку звали Региной,
а королеву — Жанной.
И жили они в каком-то
забытом Богом году.
Регина была желанна,
а Жанна была невинна,
но обе любили виконта…
Ты снова соврал, трубадур!
Ведь обе, по воле Венеры,
любили слезливо и нервно,
любили восторженно, верно
не короля, не слугу,
а — ежели сказки не лгут —
бесстыжего юного графа,
повесу веселого нрава,
бретера (чуть что — и за шпагу),
картежника, мота, гуляку
по прозвищу Коновал
(его всякий стражник знавал).
«Король мой!» — шептала Регина,
и грезила Жанна: «Слуга мой!»
О, звуки любовного гимна!
Как водится, не нова
сердечная вечная гамма,
В основе огромных трагедий
лежит, как всегда, мелодрама.
А мы-то… мы верим, как дети:
Удастся беды миновать.
Топор, между тем, наготове,
виновный, конечно же, сгинет,
друг друга угробят врагини,
в легенды уйдет Коновал…
Нет-нет, обойдется без крови,
ведь обе печалятся втуне:
другую короновал.
Женился вчера на колдунье
Наш граф, наша боль и услада.
А нынче в родные пенаты
с женою он радостно мчит.
Но ты, трубадур, помолчи,
не надо об этом, не надо,
ведь это — другая баллада.
Дверь открывается, ее скрип, как ни странно, довольно музыкален. Но выходит не Иришка. На порожках артистически появляется интеллигентного вида бабушка: светлый плащ, очки в коричневой пластиковой оправе, клетчатая хозяйственная сумка. Тоскливо провожаю бабушку взглядом.
Дверь открывается снова. Девически стройная молодая мама выводит на прогулку малыша лет двух. На малыше оранжевый комбинезончик и желтая шапочка с подобием заячьих ушек. Трогательно.
И снова — скрип-скрип. Опять бабушка. Стоп! Это ведь та же самая!..
Становится не по себе. Дежавю… День сурка… Крыша, прощай… Да где же, в конце концов, Иришка?!
…Нет, все-таки не та. Такой же светлый плащ, такие же очки, но на сумке нарисованы эдакие ездовые слоники, стилизованные под изображения из «Рамаяны».
Скрип-скрип-скрип. Молодая мама выводит на прогулку малыша. На малыше комбинезончик и шапочка-зайка. Розовые. Мамочки обе — крашеные блондинки, в одинаковых светлых джинсах со стразами, в ушах — кольцеобразные сережки. Малыши, радостно смеясь, спугивают стайку котят, котята — врассыпную… кажется, не меньше четырех, все одинаковые, темно-серые…
Скри-и-ип… Иришка подает мне субтильную яркую книжицу. Чего-о-о?! И ради этого я почти полтора изображала памятник неприкаянному образу жизни?!
— Книжка — закачаешься! — невинно хлопает глазками Ирочка. — Я полночи читала, оторваться не могла…
Ну, раз полночи — книжка точно про любовь.
В маршрутке читаю аннотацию — так и есть. «Сестры-близнецы, разлученные в раннем детстве, влюбляются в одного мужчину…» Ууу… И название соответствует: «Я и мое отражение».
Преодолевая желание прямо сейчас выбросить книжицу из окошка, запихиваю ее поглубже в сумку.
Ранний летний вечер. Маршрутка быстро заполняется людьми. Улицы полны людей… сколько среди прохожих похожих, а?
И мне вдруг подумалось: а ведь где-то, наверное, бродит и мой двойник?
6Книжки, книжки, книжки…
Странноватые у меня в последнее время с ними отношения. И не только с теми, которые придуманы нарочно, чтобы коротать время в общественном транспорте. Но и с любимыми.
Приходят, значит, вчера вечером Лилечка и Маргаритка и тащат… что бы вы думали? Нет, не «Гарри Поттера», а старую добрую сказку, канючат в один голос:
— Теть Люб, почитай!
Вот хитрюги ленивые! Маргаритка очень даже неплохо читает, но слушать-то интереснее, факт? И ведь просекли, что я не могу устоять перед их стремлением к знаниям. Дочь своего отца, что и говорить.
Начинаю — размеренно, с выражением… И вдруг понимаю, что в голове крутится совсем другая история. Такая вот.
Сотвори себе…
(написано лиловой ручкой, почерк не просто школярский, а как у хронической троечницы)
День был праздничный, но в том, что с работой нынче швах, сомневаться не приходилось: отцы города выписали для увеселения сограждан каких-то там столичных комедиантов…
«Свои на горбушку хлеба и луковицу еле наскребают, а тут…» — вяло возмущался он, покачиваясь на стуле.
А по какому, собственно, случаю?.. Ах, да, какой-то умник спонсировал открытие при ратуше общедоступной библиотеки — попросту говоря, унаследовав, в придачу к дому и лавке, кучу пыльных книг, последнее решил сбагрить с глаз долой, да еще и пиар на халяву организовать… Жизнь то и дело подсовывает людям скорлупу… разве что одним — пустую, а другим — со сладким ядрышком внутри… Впрочем, ядрышко может оказаться червивым…
Все, что можно было съесть, съедено было еще вчера. Все, что можно было выпить — выпито позавчера. В углу покачивалась в паутине, как в гамаке, старая сожительница-тоска.
«А не пройтись ли по воздуху?» — подумал он, резко ставя стул на все четыре ножки.
И, свистнув крысе, привычно велел:
— Охраняй!
Улицы, ведущие к Главной площади, были заполнены масками — ну, и просто нарядными людьми. Он поймал себя на мысли, что маски-то, пожалуй, посимпатичнее будут.
На дощатых подмостках пела о любви синюшная девица — синее, в блестках, платье, поддельные сапфиры на шее и в ушах, даже волосы, кажется, отблескивают синим. Он подумал: таким голосом мартовских котов, стоя на балконе, распугивать… вся улица спасибо скажет, да еще и тухлые помидоры вместо цветов обильно преподнесет. Народ-то у нас щедрый, да.
Он шел сквозь толпу, шел мимо разукрашенных лотков со всякой всячиной. Тоска верной собачонкой трусила следом.
Вошел в ратушу.
— Я… того… в библиотеку…
