Алекс Меньшиков - Двадцать один
Маша замолчала и повернула голову к окну.
На улице было еще немного влажно, блестел асфальт, капли искрились на карнизах домов. Люди неторопливо двигались по улице мимо. Город просыпался после дождя, согревался в лучах теплого ярко-желтого света, еще робко и не совсем уверенно начинал жить. Набирал свой ритм, темп, скорость. Чтобы уже через пару часов забыть о той маленькой неприятности, которая с ним приключилась.
Антураж кафе выглядел знакомым. Резные стулья, обитые бордовой тканью, белые скатерти. Я посмотрел на Машу. Жемчужные серьги подчеркивали изящную шею, волосы красивыми прядями закрывали от меня ее лицо.
И тут я все понял. Восторг захлестнул меня, дрожью подступил к самому горлу и не отпускал. Я выдохнул и прерывающимся голосом спросил:
— Маш, раз ты — не преданная поклонница кофе, тогда, может быть, выпьем по бокалу вина?
— Почему именно вина? — удивилась Маша.
— Вокруг так замечательно красиво, ты видишь? Можно сказать, сюжет для картины. Если бы нас сейчас рисовал художник, то такая деталь идеально дополнила бы эту композицию.
