Марк Довлатов - Love in words and pictures
Он перечитал, добавил: М. Д. 0 часов 0 минут, прикрепил фотографию Души и отправил.
Не Бальмонт, конечно… но издалека… в тумане… за Северянина сойдет.
Майкл вернулся на кровать, закрыл страницу ВК, кликнул значок Skype, услышал звук вылетающего из бутылки джинна и щелкнул по адресу Моники – открылась картинка.
- Привет. Поздновато для завтрака, дорогая.
- А я поздно встаю, Майкл.
- Но ты хорошо выглядишь, моя радость.
- Спасибо, дорогой.
- А чья это на тебе рубашка?
- Твоя – ты разве забыл.
- Правда? А под ней у тебя что?
- Под ней у меня я.
- И больше ничего?
- Ничего. Только твой запах вокруг.
- А ты не хочешь вдохнуть свежего?
- По скайпу?
- Мой Lamborghini Diablo доберется до тебя за час.
- Это очень долго, Майкл. Лучше нажми Ctrl-Alt-Del.
- И что будет?
- Увидишь.
Майкл нажал двумя руками Ctrl-Alt-Del, джинн усвистел обратно в бутылку, ноутбук качнулся на него. Или это потолок?! Что за хрень. Под одеялом что-то змеей задвигалось к его бедру, он ощутил теплую ладонь и прилив крови – Моника лежала на животе рядом с ним, без рубашки, рука ее была уже не на бедре, поднялась выше, но не остановилась, а продолжала двигаться. Он повернулся на правый бок, провел рукой по шелковистой коже спины, достал до упругой попки.
- Ты так хорошо пахнешь, дорогой.
- А ты такая приятная на ощупь, мой персик.
- Но персики внутри совсем другие...
- Это мы сейчас проверим…
- Рукой?
- Ну кто же ест рукой, моя вкусная.
Он ухватил ее за левую руку и перевернул на спину – холмы царицы Савской мягко заколыхались, остановились и нацелили на него свои острые темные вершины. Майкл взял каждую тремя пальцами и потянул вверх, Моника охнула, откинула голову назад, закрыла глаза и распласталась на кровати, раскинув руки и ноги. Он, не отпуская соски, провел носом по ущелью меж холмов, опустился ниже, пробрался сквозь кустарник и провел языком по краям треснувшего и раскрывшегося персика – они блестели от выступившего сока.
- Ну хватит, мой прожорливый!
- Тогда я немного покачаюсь на волнах, моя Афродита.
Майкл перевернул Монику на живот, лег сверху и поплыл, плавно поднимаясь и опускаясь на упругих волнах, руки его упирались ей в плечи, ритмично вдавливая их в мягкую постель, пока над поверхностью моря не раздался стон, преходящий в крик:
- Пусти! Пусти меня!
Майкл отпустил плечи, поднялся на коленях и замер, Моника перевернулась, открыла глаза.
- Подари мне твой жемчуг, мой могучий, мой повелитель, мой Зевс!
Он двинулся вперед и уперся ей в щеку.
- Мишка! Ты куда его тычешь, подлец! Мало тебе вчера было, так ты еще и утром!
- Белка?! А что ты… тут делаешь? В Монте-Карло?
- В монте-где? Я тут сплю, а ты, паскуда… мне… его…
- А Моника где?!
- Моника?! Щас будет тебе Моника!!! А ну быстро на кухню – ставь чайник и шуруй на свой Пункт – там тебя все мухосранские Моники уже ждут – с пустыми бутылками!
***
Post Scriptum. Вот, опять пришло письмо.
