Сергей Мавроди - Карцер – репортаж из ада. Из спецсизо 99 1
…
Ужин.
"Помылись, сейчас кашки поедим!" (Это она кокетничает.) – "Да нет, кашку мы есть не будем." (И почему "кашку"? Были же макароны, вроде? Объявлены. Как в анекдоте; новобрачная утром, подавая супругу завтрак: "Дорогой, я должна тебе признаться, я умею готовить только два блюда: яичницу и яблочный пирог." – Муж, глядя в тарелку: "Это – что?" "Кашка" или "макароны"?) – "Ах, какой Вы!.. Придётся мне на Вас написать!.." (Это она опять кокетничает.) – "Донос?"
Кормушка с грохотом захлопывается.
….
Так… "С Петровки…" Чёрт, опять стучат! "Бельё меняем!" А, надо сменить полотенце (больше-то у меня ничего нет здесь. Всё – в коптёрке. Ну, не важно. Две ночи всего… Нет, три! Ну, не важно!)
"Мне полотенце только." – Суёт мне полотенце. Та же баландёрша.
"Я Вам это запомню!"
Чего это она? На "донос", что ль, обиделась?.. Ну, надо же, какие мы, оказывается, ранимые!.. Ах, извините! Вот уж не думал.
….
Тэ-эк-с… "С Петровки…" Блин, теперь кипяток!
"Пополнее наливайте!" – Наливает. – "Спасибо!" – "Не за что!"
Это второй раз уже! По пути из бани я ему тоже сказал: "Спасибо!"
(что не дёргали хоть) – и он тоже ответил: "Да не за что!" Чу-де-са! А хотя, с другой стороны. Может, ему ещё на работу когда ко мне устраиваться придётся? Жизнь же полна неожиданностей. Зачем же ссориться?
Я ведь – выхожу. Из этого ада, откуда обычно не возвращаются.
Обретаю снова статус – человека. А не просто: "На "М"!".
….
Как же хитро устроен мир! Наверное, бог и правда есть.
Подошёл, посмотрел в окно… И подумал: как же мне хорошо пишется! Вот продлить бы это состояние! Ещё хоть на несколько дней.
Но продлить – нельзя. Ведь пишется-то именно потому, что сижу в карцере, что до освобождения всего 3 дня (ну, чуть больше!), что!… что!… что!… И всё это невозможно ни повторить, ни растянуть. Будет не 3 дня – по-другому уже себя чувствовать буду. Каждый миг – единственный! И – неповторимый. Реальность исчезает каждое мгновенье и сменяется новой. Через какую-то неделю я наверняка эту тюрьму вспоминать буду, как какое-то… наваждение, что ли?!.. бред?.. не со мной происходивший.
Что же, что же, что же,
Боже, боже, боже!
Будет, будет, будет?
Может, может, может,
Бог мне и поможет,
Может, – и забудет.
Может, – и осудит!
Сердце мне остудит.
И, бесстрастней Кая,
Побреду по свету:
"Герду?.. А, вот эту?..
Кто такая?"
…
"Спасибо!" – это дамочка из камеры напротив, возвращаясь из бани. Ответа нет. Зато слышен лязг закрываемой двери. "Всё!" – кричит кому-то дежурный. Баня закончена.
Как-то, с год примерно назад, когда женщины здесь только появились, зайдя в душевую, мы обнаружили вдруг на полу разбухшую от воды использованную женскую прокладку.
"Это они специально, – брезгливо заметил кто-то из сокамерников.
Не помню уж даже сейчас, кто именно. – Шмары!"
"Специально"?.. Милые дамы! Уверяю вас, ничего, кроме отвращенья, вид использованной женской прокладки на полу в душевой у мужчин не вызывает. Даже у зэков! Примите, пожалуйста, к сведению!
…
Шнырь за дверью усердно драит пол в коридоре. Шваркает мокрой шваброй по двери. Слышно прекрасно, как он в ведре её потом полощет… как вода стекает… Вот он, рядом, в шаге буквально! Но если окликнуть – не ответит. Ни за что! Проверено уже неоднократно. А скорее всего, убежит ещё и мусору доложит. Охраннику. Здесь – так.
Такой же зэк, как ты… Хотя нет, не такой же! Хозбандит. Шнырь.
Падший.
…
Так всё-таки! В конце-то концов! Про суперкиллера-то. Надо же закончить.
…
Это невероятно! Я вообще когда-нибудь допишу про него?!
Стоило мне подумать про хозбандитов – и вот они! Легки на помине.
Тут как тут!
Звук поворачиваемого в замке ключа. Я с недоумением встаю из-за стола и смотрю на дверь. Это ещё что? Я, вроде, никого не жду?..
"Пройдите, пожалуйста, в боксик, мы Вам раковину починим." – "Хорошо," – пожимаю я плечами, выходя из камеры. (А что я ещё могу сказать?)
Вся процедура заняла от силы 5 минут.
"Починили?" – "Да, вставили. Только шланг, пожалуйста, не трогайте, а то он опять вылетит." – "Да я его вообще не трогаю! (И не трогал никогда!! На фиг он мне сдался?!)" – "Нет, я просто предупреждаю. На всякий случай…"
Дверь захлопывается. Хм… Вроде, действительно починили. По крайней мере, шланг на месте… Ну-ка?.. Нет, не протекает, нормально всё.
(Может, всё-таки потрогать? Шланг?.. А?..)
…
Та-а-ак! Ну! ладно! Про…!!!!! ореховского киллера. Супер. Значит, заехал он… Вроде, тихо?.. Кормушка не лязгает, дверь не открывается, никто в неё не стучит и благим матом не орёт?.. Шнырь только в коридоре колготится, шваброй стучит и ведром… но это уже далеко где-то, не около меня…
Ну?.. Можно, чёрт возьми, начинать??!! Про ореховского!!?? суперкиллера???!!!.. Можно. Начинаю… А на чём я там остановился-то? Уж забыл! И немудрено. С суетой всей этой!!! И чего я, собственно, о нём заговорил? Что хотел сказать? Ну, привезли "его с Петровки". И что?..
А-а!.. Вспомнил. Вот как вы представляете себе киллера? Особенно экстра-класса?.. Ну? Представили?..
А теперь слушайте, что на самом деле. Между тридцатью и сорока, очень моложавый, спортивный (бывший футболист, кстати), рост выше среднего, чрезвычайно весёлый, смешливый, очень любит читать (всякую ерунду, впрочем, всяких там испаноязычных латинос). Обожает свою жену, дочку, только о них и говорит. И хочет ещё много, много детей (что, однако, весьма и весьма проблематично; в перспективе-то – ПЖ, хотя и надеется соскочить… а там свиданья-то хоть дают? длительные?.. на сутки и больше?.. н-не знаю… какие, там, в "Чёрном Дельфине", в пизду, "свиданья"!..). Засыпает – практически сразу, и кошмары не мучают. Во сне не кричит и не стонет. Многие здесь – стонут.
Во сне тут стонут
И кричат.
Как будто тонут!
Словно чад
От душ сгоревших -
Поднимается!
Так никого и не согревших -
Вот человек и мается.
….
Блин, врач обходит… слышно… У баб завис напротив… Надолго, судя по их оживлённому стрекотанью. Всё слышно, собственно, если прислушаться. Только зачем? Чтобы опять про какие-нибудь прокладки услышать? Или еще чего похуже. Нет уж!
Та-ак!.. Всё затихло. Хлопнула дверь. Куда он сгинул? С этажа ушёл?.. А как же я?! А вдруг я при смерти?.. Опять дверь хлопнула. Сирена ревёт… А, это, значит, ведут кого-то, а врача убрали, чтобы на него не напали. И не захватили в заложники… Так. Сирена смолкла. Увели… (Куда, непонятно… Дверь, вроде, не хлопала.) Опять бабы загалдели… Это уже в другой хате… в камере… В третьей!! Сколько же их тут? Я что, одними бабами со всех сторон окружён?!.. Нет. В соседней – мужики. Ну, слава богу. Чего-то там басят. Все кругом больные! Один я здоровенький. Одному мне никакой доктор не нужен. Ну, где он там?! Чтобы уж отделаться.
Кашель какой-то женский (28 градусов же на улице!), коляска слышно, как едет (с медикаментами)… Женский голос… Опять кашель…(может?.. с тубиком??!!.. упаси бог! свят-свят-свят!.. да нет, тихо, вроде, кашляет) – соседняя дверь лязгает. Ну, наконец-то! Грохочет кормушка. Моя!
"Доктор нужен?" – "Нет!"
Всё! Теперь – только вечерняя проверка. Последняя с этой сменой.
Да что там за баба кашляет-то всё время в коридоре?! Из персонала, что ли?.. Ладно, пёс с ней. С бабой.
Врач уезжает со своим катафалком с этажа. Ключ… пиканье набираемого кода в замке… всё! Уехал. Наконец-то. Наконец-то – тишина. Можно работать. (И – нужно. Ведь всё это – не повторится. Никогда!)
Смотрю из окошка… (Нижний край окна как раз на уровне глаз. Удобно.) Тепло… птички какие-то щебечут. Небо – ясное. В дымке только словно какой-то… Господи! Утки пролетели. С кряканьем. Штуки четыре или пять. Откуда?.. Никогда здесь не видел… Верхушки деревьев – зелёные, и вдали освещённые солнцем белые панельные дома. Красиво… И – труба! Красная, кирпичная, совсем рядом. Откуда это она торчит? Ну-ка, залезем всё же на батарею… Ага! Из новенькой жестяной крыши одного из зданий дурдома, который тут прямо под окнами. Целый комплекс зданий, и из крыши одного из них и торчит эта труба. Высоченная, почти как доменная. Здание двухэтажное, так она размером с это здание, не меньше! По высоте, в смысле. Что же у них там? Крематорий? Не топится, по крайней мере, и на том спасибо. Ни разу не видел, чтобы из неё дым шёл.
Интересная вообще-то труба. Слегка пузатенькая, как кегля, только квадратная; нижняя половина темнее верхней; и словно – голова сверху. (Квадратная тоже. Ну, кладка такая расширенная. Наверху.) И по бокам "головы" – два длинню-ющих (больше самой головы!)… штыря?.. антенны?.. – да нет, для антенны толстоваты… ну, словом,.. два рога! Клянусь! В полутьме – как будто дьявол напротив окна стоит. И – караулит. Ждёт. Чего? Пока меня выпустят?.. Охраняет или, наоборот, приблизиться не может? А?.. Ладно!!
Дьявола, впрочем, я не боюсь. У меня даже целый ряд стихов про него есть. Вот, например.
Сатана
Я был на небе рядом с Ним.
Я был в раю, но был вторым,
