Лебедев Andrew - Любовь и смерть Геночки Сайнова
А это чего такое?
Ну труба, это такое отверстие под насыпью, под полотном дороги, чтобы по весне паводковую воду пропускать.
А-а-а, ну ясно…
Пере и его девушке было явно не интересно.
А наших в Ленинграде видишь?
Да я там, старичок, как то не часто и бываю. Я вот в Берлине тут на слете актива комсомола, потом в Карловых Варах… Прошлый год в Прагу на общую линейку интеротрядов пришлось ездить…
Ну да, понятно…
Слушай, старина, у меня до тебя дело будет потом одно.
Какое?
Ну потом.
Да говори сейчас.
Перя быстро глянул на задремавшую было Леночку, и спросил, Ты, Геша, талон свой бамовский на "жигули" еще не получал?
Гена сразу все понял и как то насупился, Не получал, мне в следующем году.
Ну так не хочешь его мне продать? Я сверху, как положено дам, я цену знаю.
Леночка неожиданно как бы проснулась, -
У тебя ж есть машина, ты говорил.
Да, есть, одна, – Перя налил всем по пол-стакана, – но мне надо еще одну.
Зачем, – почти в один голос спросили Лена и Геннадий А-а-а за черное, за черное держитесь. И желание загадывайте, – запричитал Перя, отвлекая собеседников от темы.
Гена нашел на себе черный кусок ткани и загадал… Загадал, как всегда… Одно и тоже.
Уже уходя, и прощаясь в дверях, спросил-таки, – Аллу видел?
Какую? – не понял московский гость, или сделал вид, что не понял.
Аллу Давыдович…
А-а-а! Эту? Нет, давно не видел.
Гена вышел в ночь и вдохнув полную грудь Тындинского кислорода, посмотрел на звезды… Он смотрел и решил помолиться…
Молитва Гены Сайнова:
Господи, Ты засушил смоковницу, что не накормила тебя. Ты только посмотрел на нее и сказал, зачем она здесь растет, если не приносит доброго плода? И она засохла через три дня, как Ты ей велел. Господи, засуши мою любовь к Алле.
Прикажи ей умереть, пусть она больше не терзает меня, коли не приносит добрых плодов. Освободи меня, Господи. Прости мне мои грехи и спаси мою душу.
Ночной полет.
Гена любил ночные полеты. Любил за то что в них царил дух почти домашнего аэрофлотовского уюта. Еще пол-часа назад была какая то беспокойная суета: очередь на посадку, портфель с прихваченной из ресторана бутылкой коньяка, пакет с бутербродами… теперь это "ручная кладь". Тяжелое и крупное – в багаж. Билеты в онемевших пальцах. Столичные стюардессочки в едва накинутых на плечи шубках стоят возле трапа, пускают легкий парок из картинно – косметических губок… бравируют своей авиационной закалкой, высокомерно, но вежливо поглядывая на смешанную толпу из командировочных москвичей в несерьезных пальтишках, на обветренные якутские лица, на денежных простаков и балагуров – БАМовских шоферов в форсисто распахнутых овчинах и лисьих шапках на скошенных затылках.
А вот через пол-часа уже наступает какая то расслабляюще – леностная благодать.
Покойно тянут на приятной ноте турбины. Тепло от выпитого коньяка разливается по щекам… И столичные стюардессочки деловито готовятся кормить всю эту разношерстную братию что на шесть часов полета Аэрофлот объединил с одной лишь целью – доставить до Ленинграда… а там чтобы все разбежались и никогда боле не встретились.
У Гены место с литерой "А". Это значит – у иллюминатора. А у девушки в синем свитере – "В", значит рядом с проходом. Между ними на литере "Б" не сняв рыжей дохи, спит пожилой якут. Гене нравится смотреть на ночные облака. В свете луны они составляют свой небесный мир в сине-лиловых тонах. И кажется, что нет под ними никакой земли, и ритмично мерцающий оранжевыми огоньками "ту" летит из Сибири в Питер над несуществующей страной, состоящей лишь из облаков и вечного покоя.
Хотите к окошку?
А как же вы?
А, ерунда, я себя лучше возле прохода чувствую…
Голова от высоты кружится?
Вроде того.
Надо бы этого дяденьку как то пересадить.
С разбуженным "оленя лучше" договорились махнуть его литеру "Б" на…
А как вас зовут?
Настя… … на Настину литеру "В".
У Насти длинная шея и очень красивый профиль. Светло-пшеничные волосы с нежного затылка и висков подобраны в оригинальный – на самой макушке – пучок. Глаза не разглядеть. Они целомудренно убегают и прячутся под спасительными ресницами.
Вы летите домой?
Наоборот. Была на каникулах у папы с мамой.
А где учитесь?
В Вагановском. ….
В училище хореографии.
Я знаю, я ленинградский – коренной…
А я уж подумала…
Неужели меня за три года так обтесало?
Строите?
Угу…
Теперь, чтобы заглянуть на лилово-синюю небыль под реально дрожащим дюралем крыла – надо слегка наклониться к нежному Настиному виску. Ее небольшая грудь от привычно по-вагановски сведенной спины, выпячивается, как если бы была большой.
Бледные запястья почти прозрачны. Таким пальцам должно быть всегда холодно и их наверное, то приходится то прятать в белый пух платка, то… может, искать желанного тепла в сильных шершавых ладонях любимого человека.
Я всегда восхищался, глядя на балерин и гимнасток… И не в театре или спортзале, а просто так – на улице, их никогда не спутаешь, по прямой спинке, по гордой походке, по тому как голова поворачивается…
И не вы один…
Гена меня зовут.
Гена…
Вас одолевают?
Кто?
Ну грузины…
Ха-ха…, – она рассмеялась искренне, и брильянтовым светом сверкнули ее чистые зубки, – а знаете, нам наша классная много рассказывает о жизни балерин в те времена, до революции. Очень интересно. Гвардейские офицеры лучших аристократических фамилий брали девушек на содержание. Снимали квартиры, дарили драгоценности, лошадей, экипажи… Жениться на артистке, на балерине для офицера из знатной семьи было практически невозможно. Дружбе рано или поздно наступал конец. Но суды офицерской чести строго следили, чтобы решив жениться на достойной себя паре и расставаясь со своим предметом, покровитель не оставил бы балерину без средств. Иначе можно было лишиться чинов и общественного уважения.
Это был своего рода ритуал.
А это не было унизительно?
Нет.., – Настя снова спрятала глаза.
А бывали случаи?
Когда бросали без средств?
Нет, когда все же женились на артистках?
Бывали…
"Граждане пассажиры, наш самолет совершит посадку в аэропорту города Омск в три часа ночи по Москве. Стоянка один час. Желающие, могут выходить в здание аэровокзала. Температура воздуха в Омске минус двадцать четыре градуса".
Не холодно, правда?
А я в Ленинграде сначала все время мерзла… Вроде и температура всего – минус три или пять, против наших якутских морозов – просто чепуха!
Это от влажности – море рядом…
Да… И еще от самого города. Он холодный.
Питер Достоевского.
Да.
А какое у вас самое любимое место в Ленинграде?
Ну, конечно, улица Зодчего Росси… А потом… Я обычно после занятий выхожу на Невский…
Через Катькин садик?
Да… Мимо Дворца пионеров через Аничков мостик, потом сворачиваю на набережную Фонтанки и иду к метро Владимирская… Переулочками.
Владимирская – это самое сердце Достоевского.
Не самое, самое – это Сенная площадь…
Он жил в Кузнечном переулке и молиться ходил во Владимирскую церковь.
А Родион Раскольников и процентщица – в районе Сенной…
Площадь мира…
Да.
Наконец, он поймал ее взгляд. Глаза – голубые… а может – серые.
Гена, вы так смотрите интересно.
Как?
Так… у вас глаза, умные.
"Глаз – это алмаз душа! Так старый люди говорят", – на литере "В" проснулся все еще завернутый в рыжую доху "оленя лучше".
Что он говорит такое?
"Кымбырлит. Кымбырлитовый трубка – алмазов многа! Якутия много алмазов – больше чем Южная Африка" О чем это он?
А Бог его знает, приснилось может чего…
"Глаз – это алмаз душа человека. Якутия – многа алмазов, оченна многа"!
Вы поспите, дедушка, мы еще не прилетели…
Не обращайте внимания, Настя.
А знаете, о каком кимберлите он говорит?
Конечно, ведь я не дикий, и еще инженер…
А вы видели ее?
Трубку? А почему вы спрашиваете?
Потому что это рукотворный ад…
Вы имеете в виду Данте и Виргилия?
Я люблю стихи…
Стихи это осколки языка Бога.
Что?
Сбив ритм ритм беседы, гена задумался не несколько мгновений…
Язык достался нам от Бога, но мы утеряли его доподлинное знание, а так бы, слова должны были автоматически слагаться в стихи, и кто имеет дар…
Пушкин?
Да…
Она с укором вдруг посмотрела на него…
Ах, ну как вы могли добровольно из Ленинграда уехать? Я когда в этот город попала… Да я не могу его просто городом называть – это Ленинград… А вы – в Сибирь… По своей воле!
Иногда бывает так, что из этого города хочется убежать.
От кого?
От того, что возникает внутри нас, когда мы в этом городе долго живем.
Наверное, я слишком мало еще здесь прожила…
Наверное…
И неужели я тоже захочу вдруг отсюда уехать? От этой красоты? От города Пушкина и Кировского театра?
Может у вас все сложится.
![Катя Ткаченко - Ремонт человеков[Иллюзии любви и смерти]](/uploads/posts/books/125742/125742.jpg)
