Эрика Леонард Джеймс - Пятьдесят оттенков серого
Леандра поднимает глаза от записной книжки на мистера Совершенство и вспыхивает. Малая толика сочувствия к бедной запинающейся девушке вмиг улетучивается — ровно так же Кристиан действует на меня! Хорошо хоть, ее вмешательство дает мне возможность укрыться от его похотливого взгляда.
— Анастейша? — спрашивает он, не глядя на официантку. Как ему удается втиснуть столько чувственности в мое имя?
Я нервно сглатываю, надеясь, что щеки у меня не такие же пунцовые, как у бедняжки Леандры.
— Я сказала, что хочу того, чего хочешь ты, — бормочу я хрипло.
Кристиан пожирает меня голодным взглядом. О боже, моя внутренняя богиня падает без чувств. Нет, эти игры не по мне!
Леандра переводит взгляд с меня на Кристиана и обратно. Щеки приобретают оттенок ее ярко-рыжих волос.
— Еще не решили?
— Нет, мы знаем, чего хотим. — Губы Кристиана складываются в чувственную улыбку. — Две порции оладий с кленовым сиропом и беконом, два апельсиновых сока, черный кофе с молоком и английский чай, если есть, — говорит он, не спуская с меня глаз.
— Спасибо за заказ, сэр. Это все? — Леандра старательно смотрит в сторону. Мы одновременно поднимаем глаза, официантка багровеет и поспешно удаляется.
— Знаешь, это нечестно. — Я пальцем обвожу узоры на пластике столешницы, стараясь держаться невозмутимо.
— Нечестно?
— Нечестно так очаровывать людей. Женщин. Меня.
— Я тебя очаровываю?
Я хмыкаю.
— Постоянно.
— Это только видимость, Анастейша, — говорит он мягко.
— Нет, Кристиан, не только видимость.
Он хмурит бровь.
— Это вы очаровали меня, мисс Стил. Окончательно и бесповоротно. Очаровали вашей неискушенностью. Остальное не важно.
— Поэтому ты передумал?
— Передумал?
— Ну, насчет нас…
Кристиан задумчиво гладит подбородок длинными ловкими пальцами.
— Нет, не передумал. Мы просто должны расставить акценты, если ты хочешь. У нас получится, я уверен. Ты будешь моей сабой в игровой комнате. Я буду наказывать тебя, если ты нарушишь правила. Что же до остального… я готов прислушаться к твоим доводам. Таковы мои условия, мисс Стил. Согласны?
— Значит, я могу спать с тобой? В твоей кровати?
— Ты этого хочешь?
— Да.
— Ладно. Рядом с тобой я отлично высыпаюсь, сам не знаю почему. — Кристиан хмурит бровь и замолкает.
— Я боюсь, что ты бросишь меня, если я не приму твоих условий, — говорю я тихо.
— Никуда я от тебя не денусь, Анастейша. К тому же… — Кристиан запинается и после недолгого раздумья добавляет: — …это твое определение: компромисс. Ты написала так в письме. Мне оно подходит.
— Я счастлива, что ты готов дать мне больше, — застенчиво бормочу я.
— Знаю.
— Знаешь? Откуда?
— Просто знаю, — усмехается Кристиан. Он что-то скрывает. Но что?
Появляется Леандра с заказом, и на время мы умолкаем. Желудок урчит от голода. Кристиан с одобрением смотрит, как я с жадностью опустошаю тарелку.
— Могу я угостить тебя? — спрашиваю я.
— Угостить?
— Заплатить за еду.
— Еще чего, — усмехается он.
— Пожалуйста!
Кристиан хмурится.
— Хочешь окончательно сделать из меня подкаблучника?
— Просто это единственное место, где я могу позволить себе заплатить за двоих.
— Анастейша, я ценю твой порыв, но вынужден отказать.
Я поджимаю губы.
— А ну-ка перестань хмуриться, — одергивает он меня.
Кристиан не спрашивает, куда ехать. Его одержимость слежкой не знает границ. Когда он останавливает машину у дома моей матери, я оставляю этот факт без комментариев. Все и так понятно.
— Зайдешь? — несмело спрашиваю я.
— У меня дела, но вечером я загляну. Когда?
Я пытаюсь совладать с разочарованием. Ну почему я ни минуты не могу прожить без этого сексуального тирана? Ах да, я влюбилась в него по уши. А еще он умеет летать.
— Спасибо… что даешь мне больше.
— Не стоит благодарности, Анастейша.
Он целует меня, и я снова вдыхаю его сногсшибательный запах.
— Возвращайся поскорее.
— Только попробуй меня остановить, — шепчет он.
На прощание я машу ему рукой, и Кристиан скрывается в сиянии дня. На мне его толстовка и шорты, и я изнемогаю от жары.
На кухне царит паника. Не каждый день мама ждет к ужину мультимиллионера. Она совершенно выбита из колеи.
— Как дела, дорогая? — спрашивает мама, и я вспыхиваю, ведь ей прекрасно известно, чем я занималась этой ночью.
— Хорошо. Мы с Кристианом летали на планере.
— На планере? Это такой самолетик без мотора?
Я киваю.
— Ничего себе!
Мама теряет дар речи — вообще-то ей это несвойственно. Придя в себя, она продолжает допрос:
— А ночью? Вы поговорили?
Вот черт! Я пунцовею.
— Поговорили, ночью и днем. Кажется, кое в чем разобрались.
— Вот и славно.
Мама возвращается к четырем поваренным книгам, разложенным на кухонном столе.
— Мам, если хочешь, я сама приготовлю ужин.
— Нет, детка, ты очень добра, но я хочу попробовать сама.
— Хорошо, — вздыхаю я.
Мне слишком хорошо известно мамино обыкновение чередовать кулинарные шедевры с полным фиаско. Хотя кто знает? Возможно, после переезда в Саванну она улучшила свои поварские навыки. Бывали времена, когда я врагу бы не пожелала отведать ее стряпни. Впрочем, если только миссис Робинсон… Елене. Вот кого мне ни капельки не жалко! Доведется ли мне увидеть когда-нибудь эту злодейку?
Я решаю поблагодарить Кристиана письмом.
От кого: Анастейша Стил
Тема: Парить или пороть?
Дата: 2 июня 2011 10:20 по восточному поясному времени
Кому: Кристиан Грей
А ты умеешь развлечь девушку.
Спасибо.
Ана чмокиОт кого: Кристиан Грей
Тема: Парить или пороть?
Дата: 2 июня 2011 10:24 по восточному поясному времени
Кому: Анастейша Стил
Парить или пороть — какая разница, все лучше, чем твой храп. Я тоже отлично провел время. Впрочем, что тут удивительного, ведь я провел его с тобой.
Кристиан Грей, генеральный директор «Грей энтерпрайзес»От кого: Анастейша Стил
Тема: ХРАП?
Дата: 2 июня 2011 10:26 по восточному поясному времени
Кому: Кристиан Грей
Я НЕ ХРАПЛЮ! А если даже и храплю, невежливо сообщать мне об этом. Вы не джентльмен, мистер Грей! И не забывайте, Вы на Юге!
