Александр Даценко - Заклинание в стиле ампир
почесал заостренным ухом свой затылок и ушел пить морковный сок и перечитывать книгу Экклезиаста.
Я понял его.
Все дело в сопричастии.
Это такое рефлекторное деепричастие, не предусматривающее отстраненности.
Он вообще интересный эльф.
Только горы не очень любит.
Я так думаю.
А кто бы их очень любил, если в горах не отдыхаешь, а разнимаешь сцепившиеся в войне трибы гоблинов и орков?
Вы бы любили?
Вот и он, не очень.
Когда человечество еще не вымерло, его занесло в Страну- Рай.
Страна Рай, была за горами. Сразу за горами.
Просто гор очень много.
Он полюбил эту страну.
Ему там было интересно.
Он даже ночевал пару раз на пляже, под лодками.
Что-то случилось с документами, никак было без них не вернуться.
Не мог же он их бросить и уехать, если была слабая надежда, что они живы? Эльфы своих не бросают.
Много чего он там делал в этой стране.
Когда не было денег, ночевал на пляже, когда были, ел в ресторанах жуков.
А не в ресторанах он ел гусениц.
Покупал бутылку ледяного пива со львом на этикетке,
несколько вкусных гусениц и
, сидя на бордюре, смотрел, как мимо него пробегает страна-Рай.
Пробегает, но остается на месте.
И не было у него начальников, зато были фрукты, товарищи, женщины, вино, мясо, пиво и гусеницы.
А еще комната над баром с проститутками
и хоть залейся дешевого рому в этом же баре.
И можно было сидя на бордюре, смотреть, как убегает, оставаясь на месте, страна-Рай.
А можно было поехать к океану и найти занятие, чтобы хватало на такое же продолжение жизни.
Без достижения высот карьеры и сшибания с ног полудурков.
На жизнь не по черновику.
Там было хорошо.
Он всегда ценил сиюминутное счастья.
Там сиюминутного счастья было на годы.
Такая вот она противоречивая Страна-Рай.
Там он понял, независимо от Германа Вирта, что человечество, которое вымерло — не оценить с точки зрения одной нации.
Он так и сказал мне
: „мир ни разу не гиперборейскицентричен“.
Мне понравилось то, что он сказал.
Это было сообразно и моим мнениям, хотя я и националист.
А когда я спросил — как ему живется теперь, после того как он вернулся будто героический любитель животных, он ответил:
„Другой мир и звиздец. Хотя он и замкнулся. И, если не рассматривать подобные частные случаи, это офигительно интересно“.
Поскромничал.
Вывел неудобства в частный случай.
Прямо ходячая реклама монгольского нашествия.
А еще он сказал:
Если человек хоть однажды не соберется в другой Мир, то жизнь сама возьмет его за шкирку, и выбросит туда несобранного».
Я понял, о каком мире он говорил.
О единственном в который есть еще дорога после того как Мир Замкнулся.
Он говорил о смерти.
Эльфы живут так долго, что успевают основательно собраться в такую дорогу. Поэтому он говорил это для людей.
Чтобы люди тоже были готовы.
А то, что за дорога, если даже сандалии натирают ногу?
И если нету морковного соку, или воды во фляге?
— Дрянь, а не дорога.
Как вечная работа по достижению признанного общественностью настоящего счастья.
Не сиюминутного, а настоящего липкого как реклама правильного образа потребления.
Мы слишком редко смотрим на небо.
Другой мир и звиздец.
Жизнь не по черновику.
Потому что.
АЛГИЗ. ОСОКА. ЧЕЛОВЕК.
Теплая зима это такое холодное лето.
Если бы у меня было чуть меньше воображения,
я написал бы фантастическую книгу,
в ней я рассказал бы как пара-тройка героев,
с сильного перепою основывают новое государство на свободных землях.
Как растет это государство, как хорошо там жить, среди чистой воды ручьев, и зелени нетронутых вековых лесов.
Как убивают тех, кто приходит учить жить, и милуют тех, кто жить учится.
Нет, не про основание государства.
Да… вот про это я и написал бы.
Про то, что герои не всегда именно те герои, но герои есть обязательно.
Про то, как милуют тех, кто учится жить. Я написал бы так:
КОЛО. ОПОРА. РОДИНА
Есть у меня замок…есть.
И мечи над камином, и горящие факела в сумрачных залах…
И настоящий колдун в полночной башне.
Только он далеко этот замок, там, в гулком ночном небе, там за тучами оно не другое, не ночное, оно сияет мириадами звезд и переливается черным кварцем. Оно наполнено жизнью и вечным счастьем недосягаемости.
Там сидят за столом мои друзья и говорят о том, как прекрасно было увидеть белую песчаную полоску земли континента за Океаном…
Я написал бы как беглец спас дурака и как этот дурак понимает, что бесчестье не главное, главное — просто суметь вернуться и правильно умереть. И что даже если ты точно будешь знать, что смысла в этом — только удивиться врагов, ты идешь и удивляешь их. И как он остался перед выбором. И как стал выбором сам.
Я написал бы так:
Туман заполнил лес, и, казалось, человек не идет а плывет в этом тумане словно призрак, но это только казалось, на самом деле, он смертельно устал, настолько, что уже и не шел, а брел едва переставляя ноги, конь его пал еще прошлым утром, и теперь, когда до цели оставалось совсем немного, в воздухе все отчетливей пахло гарью. И когда лес кончился, он увидел, что замка больше нет, темные груды серели в предрассветном мареве, и пахли мертвечиной. Он знал этот запах, слишком часто ему приходилось сталкиваться с ним, так пахли и враги, и друзья, когда смерть примиряла по своему обыкновению всех. Человек не приближаясь к руинам, ушел в заросший терном и ежевикой яр, там, у небольшого ключа бьющего из-под земли он напился, поднося сложенные лодочкой ладони ко рту, и скинув подбитый мехом плащ, тяжело опустился на него. Через некоторое время он уже спал. Впервые за последние трое суток.
Через несколько часов, когда солнце уже стояло в зените, человек поднялся, вынырнув из мира снов, мира, в котором все еще было по-прежнему. И проваливаясь подбитыми железом каблуками сапог в глину, медленно двинулся в низ по тальвегу оврага. Через несколько десятков шагов, он по одному ему ведомым приметам, отвалил дерн со склона, и шагнул показавшуюся под дерном дверь. Отсутствовал недолго, и вышел переобутым в удобные мягкие сапоги, за плечами у него висела вместительная сумка, на поясе появилась сабля в дополнение к кинжалу. Одежда полностью поменялась, да и движения преобразились.
Обреченность ушла от него. Человек вновь обрел смысл. Смысл этот покоился в его заплечной сумке. Он шел жить. И это было справедливо.
Через некоторое время, из распахнутой в склоне оврага двери с уханьем вырвалось пламя, стена заурчала, и съехавший гигантский пласт глины, навсегда похоронил под собой вход. А человек прошел по развалинам замка, восстанавливая картину произошедшего и прощаясь с ушедшими. И когда он скрылся в густом подлеске с восходной стороны, ничто уже не говорило о том, что здесь кто-то был.
И только на развалинах донжона, ветер трепал треугольный красно-синий флажок, прикрепленный к поставленному вертикально обломку пики.
Что бы знали. Еще не все.
АР. ПОЛЕ ДУХА.Курт Воннегут.
Книга «колыбель для кошки». Я читал ее на посту. Потом она рассыпалась.
Но, я ее почел. Окончил читать в 1984 году. В самый мороз и
больше никогда ее не видел.
Потому, что не отправил домой, вместе с использованной зубной щеткой, и сигаретами «Седеф».
Ведь кому-то это было нужно?
— Да. Мне.
Когда я читаю Воннегута, я словно разговариваю с самим собою, каким я мог бы быть. Если бы не слова, если бы не беготня и не глупые выкрики из зала. Если бы не сила моего хотенья.
Я говорю ему
— Ну почему, почему я никак не могу сделать, что-то великое, что осталось бы людям?
А он отвечает
— Людям вообще мало осталось.
Я говорю ему
— Мне просто надо заставить себя писать, я знаю, что смогу, просто надо писать.
А он говорит мне
— Знаешь, ты просто пиши себе, все, что я писал, я писал себе? и получилось, что и тот другой я были неплохими людьми. А один из нас был еще и неплохим писателем.
А я говорю ему
— А почему все стремятся попасть в избранные и великие, а мало у кого получается?
А он говорит
— Получается у всех. Но мало кто об этом знает.
И я говорю ему — Спасибо, что потратили на меня время…
А он говорит
— Ничего страшного, восемьдесят четыре года не такой уж большой срок.
И уходит, улыбаясь и прикуривая сигарету…
И я говорю ему
— Хорошей тебе Вечности…
Фьють-фьють… говорит птичка.
