Даня Шеповалов - Таба Циклон
Вера проходит вдоль рынка, затем мимо дома, крыша которого утыкана чуть ли не сотней невысоких тонких труб с закопченными шляпками-конусами, напоминающими хлипкие грибы, сворачивает направо к двум длинным рядам гаражей. Даня идет вслед за ней по пустынной дороге. Пузыри дождя понемногу перестают биться в лужах; облака расходятся, обнажая звездное сентябрьское небо, вновь полное своих тайн, выношенных беззаботным летом.
Короткие светлые волосы, узкие плечи, наушники, из которых доносится громкая музыка. За Верой тянется невидимый шлейф ее тонкого запаха: чистая кожа и чуть-чуть приторных цветов - какие-то недорогие духи. Запах невесомой отмычкой взламывает память Дани: он вспоминает, как познакомился с ней…
Вагон метро, он держится за поручень, натянул рукав свитера на ладонь, чтобы не касаться кожей грязного металла. Следит за своими героями. По вагону разливается приторный запах дешевых алкогольных коктейлей, разлитых в банки с предупреждающими ядовитыми цветами. Книга в руках у полной, плохо сохранившейся женщины: «Волны Экстаза». Женщина нависла над шепчущимися Тимой и Ритой, бросает на них полные ненависти взгляды.
- Эй ты, дебил, отойди от вагона и перестань облизывать стекла! - доносится сквозь шипение старых динамиков голос машиниста.Пассажиры смеются.- Осторожно, двери закрываются…Свистящий звук работающей гидравлики. Поезд резко трогается, толпа прижимает к нему Веру. Полоска веснушек, пересохшие губы…
На дороге нет никого, кроме них, редкие прожекторы на крышах гаражей освещают путь. От расположенной неподалеку конфетной фабрики распространяется густой сладкий запах карамели, перебивая ее духи. Вера оборачивается, стягивая с себя наушники:
- А, это ты… - с облегчением говорит она.
-Я…
- Вот дурак, напугал меня! Вечно появляешься из ниоткуда, как привидение… Ты знаешь, я из дома свалила. Мама в школу заявилась, ну ей там и рассказали все. Что меня там типа уже полгода не видели. И про всю эту историю с Армасом рассказали. Он, кстати, с ума сошел. Вообще в салат. Не верь ни одному слову, если его встретишь. Полную чушь несет: про революцию, инопланетян - жесткая шиза. Доучился, блин. Знаешь, даже страшно. Я раньше думала: о, прикольно, наверное, быть сумасшедшим. Мультики с закрытыми глазами смотришь и все такое. Так вот ни фига подобного. Реально страшно и жалко его. А мы с мамой посрались в салат. Она конченная сука. Я теперь домой не вернусь.
- Да, я знаю.
- А, прости, постоянно забываю… Ты ж у нас всегда все про меня знаешь. А я тоже сука та еще. И тоже конченная.
- Неправда.
- Правда! - кокетничает Вера. - Я конченная сука! Я дрянь!
Она встает на цыпочки, чтобы увидеть свое отражение в окне припаркованного автомобиля.
- Нет, не правда. Ты очень чувствительная и ранимая.
- Серьезно так думаешь? А еще какая я?
- Ты… Ты скрытная. Любишь придумывать себе разные тайны. Еще ты все переживаешь в себе, никому не показываешь своих эмоций: у тебя от этого даже аллергия началась, видишь, вот тут, на шее. И ты невероятно сильная. Если бы мне пришлось пережить то, что выпало тебе - я бы сдох на хрен, в слезах и соплях.
- А ты тоже сука! - смеется Вера. - Льстивая сука!
- Да нет. Просто больше всего на свете людям нравится слушать о самих себе. И ты не исключение.
- Да, ты прав, наверное… Кстати, я татуировку себе сделала! Смотри! - Вера закатывает рукав. На плече у нее еще не зажившая покрасневшая кожа, цветной рисунок - два маленьких зеленых монстра, похожих на крокодилов.
- А кто это такие?
- Спиногрызы!
- Ааа… Похожи…
- Слушай, я такая эгоистка, только о себе говорю, а у тебя-то что нового?
- Прикинь, они убили Батукаду.
- Как это?
- Разорвали ей нитки, ну шов на заднице, и вытащили через дырку весь поролон. И записку посмертную написали еще. Я сегодня утром нашел.
- Салат!
- Когда ты наконец избавишься от этого дурацкого слова?
- Даня, не будь занудой!
Они проходят мимо автосалона FIAT, приютившегося рядом с овощебазой, за железными ворогами которой слышны невнятные разговоры припозднившихся кавказских торговцев. Неоновый логотип FIAT отражается во фруктовых нечистотах, которые бурным потоком текут через дорогу. Даня с Верой перепрыгивают его, поднимаются на железнодорожную насыпь: до Черной Речки осталось идти совсем немного. Вдали слышен гул идущего поезда. Даня смотрит на часы.
- Да че ты, пошли, он же еще далеко! - говорит Вера.- Нет, давай подождем, пусть проедет…
- Дань, не тупи! Мы миллион раз уже успели бы пройти!- Нам нужно обязательно подождать.Писатель достает баллончик для сифона и кладет его на рельс. Через десять минут тепловоз с ревом проносится мимо них, отшвыривая баллончик - тот вылетает на насыпь, падает на залитый соляркой гравий рядом с блестящим черным кусочком каменного угля.
- Ну че, теперь можно идти?
- Я тебя очень прошу: подожди еще минуту, не переступай рельс!
- Данечка, ты тоже с ума сошел, а? Армас себя очень похоже ведет!
Писатель снова смотрит на часы.
- Все, пойдем…
Они перебираются через насыпь. Недостроенная высотка невдалеке, наверху в темных проемах безжизненных пока окон мерцают своим потусторонним свечением рабочие-сварщики.
«Получено новое сообщение». Писатель смотрит на экран мобильного телефона, вновь и вновь перечитывает текст.
- Что там? - спрашивает Вера.
- Ничего… - качает головой Даня.
- Точно? Даже в темноте видно, как у тебя лицо побледнело.
- Да нет, это просто… Ну, неважно… Сука! Писатель с силой бросает телефон об землю, у того отлетает передняя панель.
- Неважно, говоришь? - Вера подбирает мобильник. - Смотри-ка, работает еще…
- У тебя есть сигареты?
- Ты же не куришь!
- Похоже, что уже курю.
- Есть, конечно. Держи! Видишь, не я одна скрытная…
Они выходят дворами к метро. На площади взмывает вверх разноцветный электрический салют - глупый некрасивый шар на высоком столбе, не убранный с новогодних праздников. Возвращающиеся после работы люди толпятся у коммерческих ларьков, разношерстная музыка льется из них отчаянной какофонией.
- А ты боишься умереть? - вдруг спрашивает писатель Веру.
- Интересные у тебя вопросы. Но вообще нет, не боюсь.
- Почему?
- Не знаю даже. А чего бояться? Мне кажется, когда умираешь, ничего не происходит: нет никаких туннелей, ни божественного света, ничего. Все равно, что перегорает одна из лампочек в рождественской гирлянде. Куда она отправляется? В рай? В ад? Бред собачий: она просто перегорает и все. Просто из нее уходит ток.
- Интересная теория… А куда он уходит?
- В остальные лампочки. Или в какого-нибудь идиота, который сунет две проволоки в розетку… Знаешь, я в детстве часто думала о том, как ток живет в батарейках. Ну как у него там, своя кровать, и шкаф с одеждой, и туалет, и все такое…
- Держи… - Даня протягивает девушке длинный металлический ключ. - Я не особенно знаю, как там ток, но вот ты, если хочешь, можешь пока жить у меня.
- Спасибо! Ой, он такой теплый, ты его долго в руке держал? - Вера опускает ключ в карман плаща. - Серьезно, большое спасибо, Дань… Ты только не обижайся: может, я и загляну, но не сейчас. Я хочу чего-нибудь нового! Все равно чего: плохого, хорошего - без разницы!
- Я понял, не продолжай…
- Ты правда не обижаешься?
- Правда.
- Тогда скажи, куда мне теперь идти?
- Тебе направо. Заговори с первым человеком, которого встретишь…
- Договорились!
- Пока.
- Нет, ну ты правда не обижаешься?
- Правда. Правда. Пока!
Она уходит, и снова начинается дождь. Длинный косой дождь из серых облаков, пугающе низко стелющихся над землей. Изредка капли попадают в глаза, на миг превращая окружающий мир в размытое пятно. На все это хорошо было бы смотреть из окна кафе, обнимая замерзшими пальцами пузатый бокал, в котором благородным темным янтарем плещется собеседник, лучше которого этим вечером ему не найти. Сидеть допоздна, все откладывая и откладывая тот момент, когда нужно будет выбираться на улицу, пряча лицо от холода и дождя. Но за ненадежными витринами кафе сидят совершенно другие люди, а он идет по тротуару. Он - в одну сторону, она - в другую, с одинаковой скоростью, два пешехода в безликой задаче из школьного учебника математики. На дороге - листья, листья: нескончаемые, впечатанные в мокрую землю листья. Навязчиво бросаются в глаза в темноте, словно одинокие точки в неуютном осеннем романе.
Даня понимает, что еще несколько минут таких мыслей - и он окончательно свихнется. Он надевает наушники и крутит колесико настройки. Раздраженно морщится, слыша всю ту муть, что плещется в эфире. Заводные зомби без страха и упрека… Внезапно одна из радиостанций привлекает внимание писателя.
