Ольга Гуссаковская - Ищу страну Синегорию
Где-то позади нас медленно тащится по обочине трассы весь наш цыганский обоз. Особенно беспомощны сейчас станки. Мачты опущены, станки кажутся совсем небольшими и ковыляют друг за другом вперевалку, как утки… Лают псы, перекликаются люди.
Я вижу их очень ясно. Так можно представить себе только самых близких людей. Они такие и есть — ближе у меня никого нет.
Рядом со мной, почти неслышно за шумом мотора запела Женя, но песню сейчас же подхватил Алексей Петрович. Голос у него сильный. Песня, как оперившаяся птица, полетела за нами:
Я люблю тебя, Жизнь,
Что само по себе и не ново…
Через минуту пели мы все. Даже шофер. И неважно, как оно получалось. Каждой песне — свое время.
Впереди по-прежнему манила, ждала нас Синегория. Летел навстречу ветер. Безымянная речка помчалась было с нами наперегонки, но тут же отстала, свернула в сторону.
Женя обняла меня за плечи, нагнулась вперед к ветровому стеклу.
— Радуга, Лена!
— Да…
— Очень хорошо, верно?
— Очень…
