Сборник - Вдохновение. Сборник стихотворений и малой прозы. Выпуск 1
– Да я не пью!
– Ну, пригуби хоть!
Он и пригубил… Выдул пол-литровую кружку и умчался на пост! Самое смешное, что действительно непьющий был.
Братишка к тому времени службу закончил, приехал домой, в Питер, и решил я его на свой танк посадить. Он, вроде согласился, но что-то не срослось. Или начотдела решил, что два брата вместе – это уже перебор, или братишка женихался в ту пору, или ещё что-то, но БМП прибыл, а водителя – нет. И решил я, что сам буду водить. Личный транспорт будет. Местный тракторист показал мне за что дёргать, куда давить.
– Давай, пробуй!
И я попробовал! Начал вдалеке от него, благо места хватало. Потом потихоньку освоился с рычагами и решил показать ему класс. Он стоял на обочине, наблюдая за моими манёврами, потом махнул рукой – давай, мол, ко мне!
И я промчался, лязгая гусеницами в такой близости от него, впритирку, что у него очки слетели с носа, и мы долго потом ползали по дороге, отыскивая их.
– Годишься! Прирождённый танкист! – вынес он вердикт.
И с тех пор никого я за рычаги не пускал. В какие только переделки бедная машина не попадала… И геологиня наша, женщина в теле, птичкой слетала с брони, когда БМП на скорости невзначай налетел на пенёк. Через некоторое время отряд заметил «потерю бойца», развернулись, вернулись, но она почему-то наотрез отказалась мчаться с нами дальше, и пошла пешком до лагеря. А это километров шесть по лесной дороге…
И в лесном пожаре наш «танк» побывал, когда ёлки вспыхивают, как свечки, вокруг лагеря бушует стена огня, и нечем дышать. Хорошо, мы разместились около небольшого озера и бегали с вёдрами – поливали его, чтобы не сгорел. А в озере плавали наши палатки, спальники, шмутки, и некоторые уже сами сидели по плечи в этом озере. Но самое незабываемое происшествие случилось на этой лесной дороге. По ней никто никогда не ездил, кроме нас. Да и накатали-то её наши буровики на своих УГБ-66 (установка глубинного бурения). Так что я носился на своей БМП по этой лесной дороге на приличной скорости, не боясь ничего. Дорога песчаная, ровная. Летишь, покачиваясь, шурша гусеницами. Только была одна проблема – узковата дорога. И в некоторых местах двум УГБ-шкам не разъехаться. Тогда одна пятилась назад, вторая проезжала, потом первая продолжала путь.
И вот, лечу я по этой дороге, поворот, а из-за этого поворота навстречу машина! И с полным кузовом грибников! Я мчусь, между нами метров двадцать, и тут увидел полные ужаса глаза водителя! За рулём молоденький парнишка, лица нет, одни глаза во всё лобовое стекло! Не знаю, откуда умение, откуда навыки, но – правый рычаг на себя, газ! БМП перелетает через обочину, и ломая деревья, делает петлю по лесу, потом вылетает на дорогу, но уже сзади машины с грибниками… После нас просека, как у волка в мультике «Ну, погоди!» Минут десять стояла оглушительная тишина, и никто не вылезал из машин. Полный ступор. И только потом началось робкое шевеление, и раздался радостный гам. Вылезли, покурили и поехали дальше. Каждый в свою сторону.
Много чего случалось с нами на борту этой машины. И в громадном озере зимой чуть не утонули, когда по льду переправлялись на другой берег. И гусеница слетала на полном ходу уже на оживлённой дороге в посёлке. Но в конце концов сломался наш вездеход. Да так сломался, что не починишь. Движок заклинило! Знающие люди говорили, что воинские машины после консервации долго не бегают.
Усталость металла и всё такое… А мне сейчас кажется, что просто Бог решил дальше не испытывать судьбу. Пусть, мол, поживут ещё ребята!
Уехали мы. Машину списали, а мне потом рассказывали, что местные пытались её починить, потом плюнули, затащили на какой-то бугор, и назвали «монумент» моим именем.
Да, много было дорог. Много воспоминаний.
И все они по-разному – до́роги… Наши геологические доро́ги!
Екатеринка Кролик
Настоящее имя – Катя Бобрышева. Учится на журналиста, работает по профессии. Пишет (а точнее, учится писать) стихотворения, рассказы. Есть публикации во многих коллективных сборниках. Победитель многих поэтических, журналистских и фотоконкурсов.
Стихи. ру: http://www.stihi.ru/avtor/rabbit24
Проза. ру: http://www.proza.ru/avtor/rabbit24
В Контакте: http://vk.com/mister_krolik
Холодные руки
Твои руки всегда холодные, словно на самом деле ты только что вылезла из холодильника.
Как бы то ни было смешно, но ты же и в самом деле можешь так учудить. Да что там говорить, было же один раз, когда ухитрилась ты залезть в большую кухонную плиту. Это надо сказать ещё спасибо, что плитка эта не работает. А на вопрос «зачем?» ты отвечаешь всегда лишь одно:
– А что?
Да ничего.
Только я знаю на самом деле, зачем ты прячешься куда ни попадя. Изолируешься от всех на самом деле, прячась от своих же воспоминаний.
В твоей жизни есть постоянное напоминание тебе о прошлом, о том, которое на самом деле хорошо бы забыть. Ты прячешься от него: хоть в шкаф, хоть под одеяло, хоть в плиту или даже в холодильник. Каждый день ты вспоминаешь то, что тебя убило. Вспоминаешь и снова плачешь. Хотя нет. Ты не плачешь. Ты истерично кричишь, и слезы катятся из глаз уже на автомате, а ты просто кричишь и пытаешься своим ором заглушить боль. Хоть раз это получилось? Нет. И ничто тебе не помогает. Изолированный страх, связанный с определённой конкретной ситуацией или объектом, посттравматическое стрессовое расстройство – вот что ты получила после всего случившегося, и лечиться категорически не желаешь, аргументируя это тем, что «иначе будет хуже». А это ещё одно расстройство, которое ты тоже не хочешь убирать.
В последнее время у тебя появилась и бессонница. Целыми ночами ты ворочаешься в кровати, открываешь настежь окно, из которого веет жутким холодом, считаешь что-то, но ничего тебе не помогает. Не помогало. До недавнего времени. Вскоре ты тяжело, но стала засыпать. А потом я узнал, что твой друг подсыпает в твою кружку с молоком снотворное. Но я его совершенно не осуждаю. Он прав. Как ни странно, но прав.
Руки твои мёрзнут, даже в самую лютую жару. Я до сих пор помню, как ты напугала моего друга своими руками. Просто для шутки схватила его за руку, а он закричал с перепугу:
– Ты что, из гроба восстала?
А ты хитро улыбалась, хотя под улыбкой этой не было ничего радостного. На самом деле ты прекрасно знала, что в чем-то он прав. По-своему ты действительно восстала из гроба, только лишь на время. Потом снова спрячешься. Но это будет потом.
И видимо, моей задачей будет оттянуть это «потом», хотя ты яростно кричишь, отталкиваешь от себя, и ничего не желаешь слышать.
И, несмотря ни на что, руки твои всё по-прежнему холодные. И неизвестна причина, и узнавать ты её не хочешь. А я каждый раз боюсь только одного.
Что эти руки останутся холодными навсегда.
Светлана Кунакулова
Представляет г. Уфу, Группа автора ВКонтакте: https://m.vk.com/club134341325 «Периметр души».
В 2015 г. стала лауреатом второй степени открытого конкурса «Я – поэт» от соц. движения «Дари добро!» (г. Уфа); номинантом открытого литературного конкурса «Жемчужина Урала» (г. Уфа).
В 2016 г. – номинант на соискание национальной литературной премии «Поэт года – 2016»; публикация в коллективном поэтическом сборнике «Сокровенные души – 3»; публикация на открытках от соц. движения «Дари добро» (г. Уфа).
В 2017 г. публиковалась в коллективных поэтических сборниках «Сокровенные души – 4», «У камина», выпуск 3.
Достойно принимая вызовы судьбы, О чистых помыслах души пишу стихи я. И воплощаю в жизнь свои мечты Лишь в творчестве. Поэзия – моя стихия!
«В синеве ладони небосвод…»
В синеве ладони небосвода
Лишь одна звезда мне ярко светит,
Самая прекрасная на свете
Из созвездия ночного хоровода…
Редкий дар она несёт в себе
Под началом звёздного всевластья.
Не сыскать мне боле того счастья,
Чем служить на благо той звезде!
След её укажет направление,
Как найти себя и в чём призвание.
Ведь не даром той звезды название –
Муза или просто Вдохновение!
Её свет – это любви дыхание…
Нет такого сна, чтоб не приснился,
Нет рассвета, чтоб не повторился.
Есть непреодолимое желание!
В завершение скажу: всегда
Нужно верить – да, свершится чудо!
Я дышу, живу, люблю, творю – покуда
Светит для меня моя звезда!!!
Елена Малинина 3
Образование высшее филологическое. В настоящее время работает дизайнером интерьеров в строительной фирме. До 2000 года печаталась в молдавских изданиях: журнале «Кодры», альманахе «Ларец», альманахе «Тираспольская баллада». До 2014 года ничего не писала. Теперь второе дыхание открылось.
http://vk.com/club111309273,
http://www.stihi.ru/avtor/elena7745.
Если стёкол не протирать
жизнь барабанит в моё стекло,
а оно давно не розовое –
на него с три короба намело
снега… и вот ещё… слёзы
на нём не яхонтовые поди…
я в платочек их – бережно, бережно…
это лишь кажется: боль в груди
никакими шагами не меряна…
это лишь кажется: слёзы – блажь…
что ж я стёклышко тру так истово,
коль сама поверила: жизнь – мираж?
что ж ищу невозможных истин,
коль заснул их извечный страж?..
…и если мне стёкол не протирать,
то – вот вам крест! – не смогу летать!
По касательной
