Константин Уткин - Площадь Соловецких Юнг
– Будешь водку… парень? – спросил он, с трудом сфокусировав на Славе мутный взгляд. Слав молча покачал головой и спросил.
– Вы забыли, что я не пью?
Запоздалый смотрел на него, долго, с усилием вспоминая, потом хрипло сказал.
– А кто ты такой, чтобы я тебя помнил? Я тебе предложил выпить, не хочешь – пусть тебе будет хуже… мне больше… достанется.
– Вы знаете… я ваши стихи разметил в Интернете…
– Какие стихи? – глухо спросил старик, глядя сквозь Славу. – Откуда у тебя мои стихи? Я давно уже ничего не пишу…. Откуда ты их взял?
Слава всмотрелся в налитые кровяной мутью глаза и вдруг ощутил накатившую заоконным холодом тоску – тот, похоже, действительно ничего не помнил.
– Где-то месяц назад мы с вами разговаривали, вы мне дали тетрадку… нет, книжку записную такую толстую, так вот там были ваши стихи. Я их расшифровал… разобрался в вашем почерке… с трудом, кстати… распечатал, и поместил в сети Интернет.
– А, понятно… так что мне… одному пить придется… а где твой напарник? А ты сам не пьешь? Почему ты не пьешь?
– Потому что не пью…. Да какая разница… – с отчаяньем воскликнул Слава. – дело в другом – ваши стихи размещены и Интернете, из читают тысячи людей, и эти люди пишут вам отзывы. Вы что, не хотите прочитать, что вам пишут? Как оценивают ваше творчество?
– Срать я хотел, кто как оценивает мою писанину… – гаркнул дед на весь холл, потом осекся и пояснил. – Верунька ко мне месяц уже не приезжает… может, она раньше меня померла?
Он посмотрел на Славу и тот вдруг заметил, что дряблая кожа вокруг глаз мокрая. Запоздалый неуверенно достал бутылку и скрутил пробку, и уже поднес ко рту, намереваясь глотнуть – и тут на Славика накатило.
– Значит так, дедуля… – рявкнул он громче деда и Запоздалый чуть не выронил склянку с пойлом – мне все равно, пьешь ты или нет, но над твоими стихами я просидел два дня, я за тебя веду переписку с твоими поклонниками! У тебя, старый хрыч, уже появились поклонники, понимаешь ты это или нет? – и я хочу, чтобы ты как минимум посмотрел, правильно ли я разобрал твои стихи!! Может, я там насажал ошибок!!
От такого напора старик даже протрезвел. Он как-то по новому взглянул на Славу и ответил почти что твердо.
– Сопли втяни, и на горшок, малявка. Хрычем меня еще обзывать всякие щенки будут…погоди… – он насупил брови и после паузы уточнил – я тебе, что ли, книжку отдал?
– Ну, наконец-то… – облегченно вздохнул Слава. – сообразил. Отец, пока ты там пьешь, я тебя вовсю пиарю. Так что можешь на старости лет пожинать плоды славы. Это, конечно, не то, что бумажная книжка, но тоже неплохо. По крайней мере теба сразу пишут – понравилось – не понравилось… и каждый день к тебе приходят новые люди.
У старика вдруг запрыгал осыпанный белой щетиной подбородок и Слава закричал…
– Дед, я тебя прошу только посмотреть, что тебе пишут, а потом я обещаю – слышишь, обещаю найти твою любовь всей жизни и отругать, почему она к тебе не приезжает!! Жива она, слышишь? Мне телефон ее сын оставил, чтобы, если она здесь будет, я ему сообщал.
– А телефон Верки я где-то потерял… позвони ей, сынок, а? пожалуйста, родимый… сколько мне осталось? Как я могу ее не видеть? А? сыночек??
– Дед, возьми себя в руки… я тебе обещаю, что найду твою любимую, клянусь тебе чем хочешь – напирал Слава, забрал в обессиленного горем старика бутылку и помог подняться со стула – и давно ты так страдаешь? Возьми себя в руки, мне надо, чтобы ты мог в монитор посмотреть… найду твою любимую, верь мне….
Запоздалый смотрел на него беспомощно, часто смаргивая слезы, но не противился и прошаркал до кабинета, и уселся в кресло, и невидяще уставился экран…
– Ну, читай… вот это читай…
Запоздалый шевелил губами, повторяя чернеющие на экране столбцы строк…
– Хорошие стихи… чьи это?
– Да твои же!! Ты сам говорил – запаздывал я всегда, вот я тебе псевдоним и придумал – Запоздалый… ты не в обиде?
– Запоздалый? – горько усмехнулся старик, который смог взять себя в руки и, кажется, даже протрезветь… – да, Запоздалый… лучше и не скажешь… мои стихи, говоришь? Правда, похоже… только очень ранние… что-то у меня там такое было…да, было…а может, и не мои…
– Господи… ну вот это не узнаешь? «Скуластую богиню?» Кружили – ты и вальс? Кому это посвящено?
– Верке – выдохнул Запоздалый… – она у меня скуластая богиня… сколько ж лет прошло… этот стишок я помню… да, Верке…точно… это мои стихи… ты мои стихи восстановил?
– Слава тебе, Господи – сообразил наконец-то. Не только восстановил, но еще и разместил в Интернете, и теперь тебя каждый день читает человек по сто..
– Не может быть – усомнился Запоздалый и стал, мучительно щурясь, вчитываться в свои строки… – не может быть. Сто в день? Как это так?
– Ну, я постарался. Анонсы размещал… да какая разница.
– А сколько там их… моих стихов?
– Ну, примерно шестьдесят. Все, что было в вашей книжке.
Запоздалый о чем-то думал; потом несколько раз судорожно вздохнул.
– Еще у Веруньки стихи есть. Она совсем ранние… да и не только. Я же ей привозил… пытался… этими стихами… которые не нужны никому… есть у нее. Увидишь – скажи, чтобы тоже разместила. Пусть останутся. Где бутылка? Хочу выпить… сколько уже Веруньки не…не вижу…
– А другие свои стихи вы не хотите прочитать? А что вам люди пишут? Неинтересно?
Запоздалый посмотрел на Славу снизу вверх и медленно покачал головой.
– Нет, неинтересно… что они там могут написать? Это мне было интересно двадцать лет назад…мне бы водочки выпить… вдруг Верочка померла… раньше меня… опять я опоздаю…
Слава вздохнул – все получилось не так, как он рассчитывал.
Запоздалый медленно встал, опираясь сухими руками о край стола. Потом вцепился Славе в локоть, что-то бормоча и, пошатываясь, побрел, придерживаясь за охранника, к выходу…
Они дошли почти до середины холла, как вдруг Запоздалый с удивительной силой оттолкнул Славу и распрямился – прямо перед ними стояла, сияя светлыми глазами и бесчисленными морщинками скуластая богиня. В потертом плащике, косынке на плечах, хозяйственной сумкой на колесиках у ног. Со сложенного зонтика текло, желтые листья прилипли к резиновым сапожкам…Запоздалый медленно, не отводя от нее глаз, приблизился – и вдруг стал покрывать поцелуями и порозовевшие морщины, и натруженные руки…
– Ну ты что, дурень… ну что ты делаешь… на нас смотрят… ну перестань, что ты, как маленький… ну прости, у меня правнук заболел…. Сам же виноват, что мобильным никак разобраться не можешь… ну перестань, перестань…
Говорила она, гладя его по голове, приглаживая всклокоченные волосы – а Запоздалый, уткнувшись ей в плечо, всхлипывал…
– Пойдем, я тебе домашнего принесла… ты что, опять пить начал? Ну разве так можно? Ну, пойдем, дорогой, пойдем…ну, перестань… я сегодня с тобой останусь…
Старушка посмотрела с извиняющейся улыбкой на Славу – и тот, кивнув, отвернулся – у него вдруг отчего-то защипало повлажневшие глаза…
Он посмотрел вслед этой невероятной паре, когда в глубине перехода почти стихло постукивание колесиков, когда седые влюбленные шагнули к своим зеркальным отражениям за створками лифта…
Он уселся на диван, но вскочил – непонятное беспокойство не давало расслабиться. Слава прошелся мимо сияющих светом аквариумов и остановился возле змееголова – и когда обтекаемое тело в защитных узорах поднялось со дна, словно повинуясь притяжению взгляда, проговорил.
– Рыба, рыба… ты хоть представляешь, рыба, что это такое – сорок лет? Это целая жизнь… целая жизнь…
Он помолчал.
– И ты подумай только – какие же мы идиоты!! Почему вот этим старикам надо было сорок лет себя обманывать…почему нельзя было сразу решить – да, мы друг друга любим, сокрушить вместе все преграды? А что им теперь остается? Куда им теперь?
Он вдруг вспомнил, как только что по этому полутемному, освещаемому только фантастическими аквариумами, коридору уходили двое – справившийся с пьяной слабостью Запоздалый нежно поддерживал свою любовь за худенькие плечи, а она что-то выговаривала ему – и вдруг, приподнявшись на цыпочках, быстро чмокнула в щеку. Достойная награда человеку, умеющему так любить…
– Почему они сорок лет слушали бред, который им втолковывал мир – и никак не могли понять главного? Что им друг без друга никуда? А теперь что? А, рыба? Что теперь? Что им остается? Она бегает сюда, как вор, он ждет и глушит водку, чтобы тоску заглушить. Раньше они могли вместе по жизни идти… а теперь куда? В гроб? И то ведь – рядом не положат. С ума сойти…
Слава посмотрел в окно – сосны погасли, а придавивший их вершины мрак вдруг прорвался шумными струями; в одно мгновение тротуары превратились в бурные, лопающиеся пузырями потоки, вечерний мир за стеклом, размытый и искаженный бегущей водой, стал почти невидим.
Слава замолчал и повернулся на глухой стук – в конце коридора появилась висящая на костылях согнутая фигурка. Подождав Свету – как он подождал бы любого здорового человека – Слава по-братски поцеловал ее в щеку.
