Рута Юрис - Коммуналка (сборник)
Есть у меня, конечно, один недостаток. Всегда и всюду появляться раньше намеченного срока. Вечно – притащишься рано и болтаешься. Это еще с институтских времен пошло.
Конечно же, сегодня я тоже была на месте встречи раньше положенного времени. Аж на сорок минут!
Погуляла у нулевой отметки, что у Иверских ворот.
Сегодня выходной, поэтому такая суета возле этой медной таблички перед входом в часовню. Влюбленные и туристы в очереди стоят, чтоб на ней сфотографироваться. Натертая подошвами медная табличка сверкала под июньским солнцем словно золотая.
Зайти что ли в ГУМ, давненько там не была. С парковкой там такая всегда проблема, а сегодня я без машины. Люблю я ГУМ. Студенческой любовью! Но в этот момент, наконец-то появилась Веруня.
Я удивилась такой точности, потому что у Веруни в самый неподходящий момент гнутся ключи, ломается на полпути автобус, а поезд метро подолгу стоит в туннеле
– Ты не заболела? – спросила я подругу.
– Не-а, к родителям гости приехали. Тоска смертная – молодость вспоминают! Как в той песне: «Фонтаны били голубые, и розы красные цвели». Обнять и рыдать! Я вовремя сбежала, чтобы они окончательно не убедили меня, что вот «В ИХ ВРЕМЕНА!» Ну, ты меня поняла.
– Тяжелый случай!
– Хуже, они иногородние, на три дня приехали. Сегодня ночую у Светки, завтра у тебя, можно?
– Ради Бога!
Мы пошли пешком на Каретный ряд, где находился ресторан.
Нам достался уютный столик у окна на двоих. Метрдотель профессиональным взглядом сразу вычислил нас, спасибо ему. Нам нужно поплакаться, поэтому свидетели нам были ни к чему.
Мы заказали вазу фруктов и минералку да по 50 граммов лучшего французского коньяка. Потом подумали и добавили еще по 50.
– Буся, у тебя что-то случилось?
– Нет, – ответила я, – а что, что-то должно было случиться?
– Ты волосы покрасила.
– Подумаешь!
– Я-то тебя хорошо знаю, если перекрасилась, что-то произошло или?
– Нет, Верусь, ничего. Сегодня вечером жду мастера по установке посудомоек.
– А тот, прошлогодний с Манежа, тебе так и не позвонил?
– Спи спокойно, не позвонил.
– И как ты могла постирать блузку с его визиткой в кармане.
– Да вот так! Но и он сам тоже не позвонил ведь!
Не стану же я Веруне рассказывать, как искусала все локти, обнаружив в кармане блузки размякший кусочек картона. Но плакаться – не в моих привычках.
– Вот так люди и отказываются от своего счастья, – философски заметила Веруня.
Я пригубила коньяк и задумалась. Вернее, впала в свои воспоминания. Конечно, я видела, что происходило вокруг меня. Даже что-то отвечала подруге.
Какие-то девчонки-зелепухи с голыми пупками и пирсингом хохотали за соседним столом шуткам своих кавалеров, не забывая строить глазки всем проходившим мимо мужчинам. По их разговору поняла – студенты. А там, где гуляют студенты, там дым коромыслом. Даже в таком заведении, как ресторан «Парижская жизнь».
«Эх, где мои семнадцать лет? На большом Каретном…»
Но сама я была далеко-далеко. В том летнем субботнем дне в июне прошлого года.
И надо было Веруне сегодня об этом вспомнить.
Кощей
Мы познакомились по Интернету прошлой зимой. Обменялись фото. Покидались письмами по e-mail’у. Пошутили и пококетничали, желая показать себя с разных сторон. Короче. Виртуально мы понравились друг другу.
Потом он уезжал в командировку на полтора месяца, а, приехав, пошел ва-банк.
Пора бы уж и встретиться.
Я была готова.
Эти полтора месяца я чистила перышки. Сначала мы с Верусей слетали в Кемер. Загорели, оттянулись в турецкой бане. Лепота!
Вернувшись домой в Москву, я раза три-четыре сходила к знакомой косметичке в SPA-салон. Подстриглась-покрасилась. Обновила маникюр и сшила себе обалденное платье по выкройке «Бурды».
Итак. Назначен день, час и место встречи.
Сегодня я иду на свидание. Точка.
Накануне я легла пораньше спать, положив ватные кружочки на веки, чтоб утром мои глазки сияли. Зашедшая на чай мама, наблюдая за моими приготовлениями, спросила: «Ты что, идешь на свидание за предложением руки и сердца?»
– Надеюсь!
– Ну, ни пуха тебе. Только не гони. Ты ж не ездишь – летаешь.
– Угу.
* * *На Маяковке я повернула направо, на Тверскую, и стала высматривать платную стоянку. Мне не хотелось, чтобы он видел, что я подъехала на машине. Машинка у меня приметная, желтый жучок Фольксваген. Вот уж шесть лет на ней езжу, а все еще вслед оборачиваются.
Середина июня, субботний полдень, машин было мало: все поразъехались на дачи. Я оплатила пять часов парковки, проверила сигнализацию и пошла пешком к Пушке. Времени у меня было с хорошим запасом, поэтому я шла, как говорится, цепляя нога за ногу, и «продавала глаза» у каждой заинтересовавшей меня витрины. Не забывая при этом разглядывать себя в каждом зеркальном стекле
Загорелая и ухоженная женщина 35 лет. Свободная, как вольный ветер.
Я нравилась себе. Я восхищалась собой! Детка, ты сегодня хороша, как никогда! Вообще, не понимаю, как это можно самой себе не нравится? Себе любимой?!
Меня никогда не мучил вопрос, как я выгляжу в том или этом наряде. Потому что я всегда ношу только то, что мне нравится, а, значит, чувствую себя свободно и легко. Если кому-то не нравится мой стиль одежды, то, как говорится, это уже его проблемы.
Мне самой хорошо, а это САМОЕ ГЛАВНОЕ!!!
Вот заказчицы мои (я шью иногда на дому) как увидят меня в чем-нибудь новом, сразу – ой, сшейте и мне такое же. Да не проблема, сошью. Только вы это носить не будете. К этому наряду сережки крупные нужны, а вы такие не любите – броско. И туфли ярко-зеленые не наденете – «как же я пойду в таких?» Вот и потеряется вся изюминка.
Эх, опять меня заносит. Ну, да ладно.
Погуляв по Тверской, я добрела до почтамта. А там, напротив, через дорогу бутик «Estee Lauder», пройти мимо которого было выше моих сил. Там продавались мои любимые духи «Белый лен». Отказать себе я тоже не смогла.
Я вышла из магазина в состоянии абсолютного восторга и с красивым пакетиком в руках. Взглянула на часы. До встречи оставалось 20 минут.
Дойдя до площади у кинотеатра и выбрав скамейку подальше от памятника Пушкину, в тенечке, я устроилась со своими покупками и стала ждать появления моего визави.
Я не хотела маячить у постамента, нарезая круги в ожидании. Мне было интересно посмотреть на него, присмотреться издалека, как он будет себя вести, дожидаясь меня.
Кстати, его зовут Аскольд. Что-то это имя мне напоминает.
Пока я сидела в своих раздумьях, у памятника нарисовался некто, похожий на описание и фото из Интернета.
Я припудрила носик, взяла подмышку журнал, служивший опознавательным знаком (как все же банально!), и двинулась к памятнику неспешным шагом.
Пройдя пару раз туда и обратно, наблюдая через солнечные очки за поведением предполагаемого кавалера, я уже решила, что либо это не он, либо я ему не приглянулась. Во втором случае, у него плохой вкус. Фи!
Ну, и нужен ли мне тогда такой?
И вот когда я уже решила, что не нужен, и развернулась в сторону парковки, то услышала: «Ирен?»
Обернулась и увидела его. Да, это точно был он. У меня хорошая зрительная память, как у любого художника. Только он был, вроде бы как подсушенный, подвяленный. Одним словом, он был похож на воблу. На вкус не пробовала. А, поняла, это не вобла, это Кощей. Кощей, который заманивает Василис прекрасных, и складирует их в своем потайном замке. Вот.
Он протянул мне цветы. Ничего плохого сказать не могу, презентабельный букет.
– Куда дальше? – спросил Аскольд.
– Я отдаю в Ваши руки свою судьбу на ближайшие 3 часа.
– Прекрасно!
И он пригласил меня в трактир «Ёлки-палки», что находится тут же на площади. Наверное, он думал, что удивит меня этим заведением (к слову, больше люблю «Шеш-Беш» на Новокузнецкой).
Мы набрали себе в пиалы разных вкусностей. Там забавная кухня. Всех времен и народов.
– Что будем пить?
– Я за рулем.
Сели за столик и замолчали. Получалось, что в сети мы общались, не имея преград и условностей. Наяву же все получилось иначе. Вот она, виртуальная реальность, никуда не убежишь от нее.
Нам принесли заказ, спутник мой хлебнул коньячку, и его понесло. Он, не давая вставить мне хоть слово, рассказывал о своей командировке и о том, что никак не может встретить свою вторую половинку.
Он поведал мне, что ему уже 50, но детей у него нет, потому что все женщины, встретившиеся ему по жизни, не показались ему достойными носить имя Матери его ребенка.
– Вы хотите сказать, что опять промахнулись?
– Что вы, Ирен!
И у меня возникло противное ощущение старой штопаной жилетки, в которую можно плакаться и тайком даже вытереть сопли.
Звиняйте, граждане, это не про меня.
Тут я вспомнила, о чем мне говорило его имя. Опера! Композитор А.Н. Верстовский. «Аскольдова могила». Вот, куда он прячет всех своих женщин.
БЕЖАТЬ! Только бежать, не разбирая дороги.
Мой несостоявшийся кавалер, очевидно, прочитал это по моим глазам и подозвал официанта.
