Олег Бажанов - Приговоренный жить
– Вы – Юля? Красовская? – улыбнувшись неожиданно приятному началу встречи, спросил он и стал бесцеремонно разглядывать незнакомку.
– Юлия Сергеевна, – строгим голосом уточнила молодая женщина, выдержав оценивающий взгляд нежданного гостя. – Вы ко мне?
Иванов, вспомнив, зачем пришел, представился и назвал приславшую его начальницу по имени и фамилии.
– И какое у вас дело? – стоя на пороге, женщина с интересом смотрела на незнакомого мужчину сквозь тонкую оправу очков, будто не понимая, о чем идет речь.
– Разговор не двух минут, – Иванов не отрывал взгляда от ее глаз. Уходить ему не хотелось. – Я же сказал: вам привет от Ларисы Павловны. И вот эту папочку велено передать лично. Лариса сказала, что документы очень важные. Войти можно?
– Да, она звонила, – только после этих слов хозяйка, мельком взглянув на папку и чуть улыбнувшись краями красивых губ бесцеремонности незнакомца, пригласила его в квартиру.
– Вы пока пройдите в гостиную, – указала она рукой на открытую дверь в большую комнату и понизила голос. – У меня на кухне гость. Минут через пять я освобожусь и поговорим.
– Не волнуйтесь, я не спешу, – галантно улыбнулся Иванов, не сводя глаз с заинтересовавшей его женщины. Ее фигура под обтягивающим ярким спортивным костюмом ему очень нравилась. Хозяйка, бросив сквозь очки на гостя смешливый взгляд и понимающе улыбнувшись, легким шагом направилась на кухню.
Иванов был игроком. Испытывая приятное волнение от очарования хозяйки и оттого, что нарушает указания начальницы, Иванов прошел в зал и остановился пораженный. Теперь уже впечатление от Юли Красовской и ее квартиры можно было назвать более чем приятным. Просторная «сталинка» удивляла не только своими размерами, но и тем, что повсюду царили порядок и чистота. И пока хозяйка всей этой красоты с кем-то разговаривала и звенела посудой на кухне, Иванов успел осмотреть комнату. Редкая старинная мебель из красного дерева гармонировала с цветом обоев и гардинами на высоких окнах. Вместо ковров на стенах размещались картины с изображением каких-то неземных домов, улиц, замков. Иванов почти не разбирался в живописи и не мог судить об их истинной ценности, но и обстановка квартиры, и сами картины ему понравились. Однако наиболее сильное впечатление на Иванова произвели книги. Даже не названия и авторы, а их количество. Сквозь стекло огромного книжного шкафа во всю стену рядами от пола до самого потолка на Иванова смотрели сотни и сотни переплетов, хранящих человеческую мудрость и знания. В восхищении он застыл у такого великолепия. Тут были и художественные произведения, и книги по медицине, и историческая литература, и даже «Большая советская энциклопедия» в полном собрании томов от «А» до «Я». Встречались и очень старые переплеты. «Настоящее «дворянское гнездо»! – само собой пришло определение, – кладезь мудрости!».
– Ну вот. Все гости ушли. Кофе или чай хотите? – на пороге зала стояла Юля.
Занятый книгами, Иванов не услышал, как она появилась.
– Если честно, то я прямо с работы… – оторвавшись от осмотра, решил не скромничать Иванов. – Не откажусь. Однако, и библиотека у вас! Вызывает восхищение!
– Так чай или кофе? – уточнила Юля.
«И голос у нее тоже красивый!» – подумал Иванов, разглядывая женщину.
– Пожалуй, кофе. Спасибо, – он открыто и искренне улыбнулся.
– Тогда подождите еще пару минут. Я сейчас принесу. А вы можете взять любую книгу и присесть пока за столик. Полистайте. Библиотека папина, – указав плавным движением руки на неширокий пухлый диван, хозяйка грациозно повернулась и вышла. Во всем ее облике, осанке, в том, как она поворачивала голову, чувствовались достоинство и внутренняя сила знающей себе цену женщины.
Юля вернулась быстро, неся в руках поднос с чашечкой кофе и печеньем.
– Так какое у вас дело ко мне? – поинтересовалась хозяйка, подождав, пока Иванов допил кофе. Она сидела напротив, подобрав стройные ноги на кресло. Теперь настала ее очередь разглядывать настырного гостя.
– Вот эти документы надо было передать по назначению, – Иванов указал глазами на лежащую на диване возле него папку. Больше он ничего придумать не смог.
– Ну передали. Что еще? – она даже не пыталась сделать вид, что не понимает, почему он не уходит. «Умная женщина, – подумал Иванов. – Все равно нужна какая-то причина, чтобы задержаться».
– И еще я думаю, что для дальнейшей работы нам с вами надо познакомиться, – нашелся он.
– Только и всего-то! – усмехнулась хозяйка, снимая очки. Она посмотрела на Иванова, чуть прищурившись, как смотрят близорукие люди. Ее взгляд обезоруживал, глаза смеялись.
«Господи! Какие красивые глаза!» – едва сдержался от восклицания Иванов.
– Я так понимаю, что вы – Александр Иванов? Тот самый фаворит Ларисы? – поинтересовалась Юля.
– Я – фаворит? – искренне удивился Иванов. – У вас неверные сведения.
– И кем же вы приходитесь Ларисе Павловне?
– Подчиненным, товарищем по работе – не более.
– А разве Лариса не сказала вам, что заходить в квартиру не нужно? – напустив на себя показную серьезность, спросила Юля.
– Не помню, – беззастенчиво соврал Иванов. Уходить ему все еще не хотелось.
– Ну что ж, раз вы настаиваете, тогда давайте знакомиться, – снова улыбнулась хозяйка. – Как меня зовут – вы знаете. Где живу – тоже. Начните рассказывать о себе.
– Я – Александр Иванов, вы это тоже уже знаете. А с чего начать?
– Начните с того, как познакомились с Ларисой?
– Через Есина… Валерку, – сбивчиво начал говорить Иванов. – Вы такого знаете?
Юля, не отрывая от гостя внимательных глаз, чуть заметно кивнула.
– А с ним мы познакомились три года назад в госпитале…
– Вы служили в армии? – казалось, что этот открывшийся факт заставил Юлю присмотреться к гостю еще внимательнее.
– Да, я офицер запаса. Пенсионер, – зачем-то уточнил Иванов.
– Такой молодой? – удивилась Юля.
– Я списан по ранению. – Иванов решил не говорить о контузии.
– И где вас ранило?
– В Чечне. В девяносто пятом. Я был летчиком…
– Вы – летчик? – неожиданно громко перебила Юля. На ее лице не осталось и тени улыбки. Она испытывающим взглядом смотрела в его глаза, и Иванов ощутил, как этот взгляд пронизывает его до самых пяток. Ему с трудом удалось выдержать его. Затем, видимо, смутившись своей несдержанности, женщина опустила длинные ресницы. Повисла напряженная пауза, которую нужно было чем-то заполнять. Иванов, вначале растерявшийся от такой бурной реакции, тихо произнес:
– Был… Вертолетчиком. Но отвоевался…
– И где вам пришлось воевать? – тоже тихо поинтересовалась Юля, поднимая красивые глаза.
– Афган, Чечня…
– Значит, вы были и в Афганистане… – и, немного помолчав, спросила: – А в каком году?
– В восемьдесят седьмом. – Иванов понял, что эта женщина спрашивает его не из простого любопытства. Эта тема близка ей и почему-то волнует ее.
– Кем вы служили? – в мягком и располагающем голосе Юли послышались интонации опытной учительницы, которая может вести разговор с целой аудиторией в нужном ей русле. Иванов почувствовал, что за внешней грацией и красотой скрывается сильная волевая личность. Внимательно посмотрев на собеседницу и немного помолчав, он произнес:
– В Афганистане я летал штурманом звена на вертолетах «Ми-8» – может, знаете?
– Знаю, – голос ее зазвучал ниже. – Мой брат летал на таких. И погиб… В Афганистане.
Вот оно что! Скольких друзей и однокашников забрала та война, скольких хороших ребят вырвала из сердца! Сколько горя и скорби… Но прошло больше десяти лет. И после той первой войны была еще и другая, более жестокая – чеченская война, принесшая новое горе не в одну российскую семью.
Но вот сейчас Иванов почувствовал, будто снова пахнул в висок жаркий ветер афганец, и знакомо сдавило грудь острое чувство невосполнимой потери не вернувшегося с боевого задания друга. А эта малознакомая женщина, сестра погибшего побратима – летчика и товарища по оружию, вдруг сейчас в одно мгновение стала такой родной и близкой, что Иванову захотелось прикоснуться к ней, обнять, успокоить. Нервная дрожь холодной волной прошла от спины по всему телу, и чтобы не вздрогнуть, Иванов опустил глаза и крепко стиснул зубы. А Юля подняла полный надежды взгляд:
– Игорь Дикаленко. Может, слышали?
Как хотелось Иванову, глядя в эти глаза, ответить: «Да! Конечно, слышал!», но солгать он не имел права.
– Нет… – разжав зубы, тяжело выдавил из себя Иванов и снова опустил взгляд. – Нет, не слышал.
Он мог бы назвать десятки имен погибших в Афганистане летчиков – тех, кого знал лично, и еще больше тех, с кем не был знаком, о которых только слышал или читал в сводках, но такой фамилии он не знал.
– Игорь погиб в восемьдесят шестом… – произнесла женщина и посмотрела куда-то через плечо Иванова. – Там, на стене, его фотография. Возле портрета родителей.
