Юрий Бессонов - Двадцать шесть тюрем и побег с Соловков
5-го июня. Часов в 5 утра встали на отдых. — «Артаганович не может идти». Не весело...
На этом отдыхе мы подвели итоги: из манны напекли лепешек, разделили, подсчитали приблизительное расстояние до границы и решили идти по 25 верст в день.
...Вышли в 10 часов. Дует северный ветер. Вода в болоте как лед.
Тяжелы были эти выходы с отдыха...
Только что отогреешься, высушишься и надо идти... Подойдешь к болоту и замнешься... Холодно... И неприятен этот первый шаг в ледяную ванну... Ноги онемеют и заболят... Но окунулся, пошел и становится как-то легче.
Этого перехода я не помню... Шли мы как во сне...
Лес... Болото... Снова лес... Никаких порубок... Никаких признаков человека...
Продукты съели... У меня в подсумке, вместе с патронами осталась маленькая лепешка... У других ничего...
Но вот вышли на просеку...
Сразу полегчало, но не надолго... Просека старая, человеческого следа — топора, свежих порубок, навоза не видно...
Идем дальше... Накрапывает дождь... Одежда намокла, стала тяжелой... Положение серьезное... Сил нет...
Впереди... несколько усилий... и... смерть.
Все молчат...
В левой руке у меня компас, от него веревочка, к пуговице, в правой винтовка...
Держа направление на запад, обходя свалившиеся деревья, по сколько возможно, выбирая более легкий путь, я иду впереди, сзади, в совершенно безразличном состоянии, бредут Мальбродский, Мальсогов, Сазонов и Васька...
Дождь усиливается... Холодно... Ноги отказываются работать. Подойдешь к стволу лежащего дерева, хочешь переступить и срываешься... Напрягаешь все силы и валишься...
Ветви хлещут по лицу рвут одежду... Войдешь в чащу и нет сил двинуться дальше... Завязнет нога и не вытянуть...
Остановишься, передохнешь, сделаешь шаг и снова остановка...
Но вот тропинка...
Когда после той тайги, по которой нам пришлось идти, мы выходили на тропинки, то казалось, что мы идем по паркету. — Сразу поднималось настроение и являлись силы...
Так и на этот раз. Все подбодрились. Всякая тропинка должна привести к жилью... Мы двинулись по ней, но подошли к реке... Я попробовал перейти... Брода нет. — Река разлилась. Ткнулся на север, на юг. — Везде глубоко. Была не была... Пойду прямо. Вернулся на старое место и побрел по воде. Все глубже и глубже... Дошел до самого русла... Не перейти...
Но вот под водой виднеются какие-то два бревна — вроде мостика. Я на них... Перешел...
Оглянулся... Вижу на берегу избушка... Маленькая, — такая, какие бывают в северных губерниях на сенокосах...
Эх хлеба бы!.. Мелькнуло у меня в голове... Вот было бы счастье...
Но все равно этой крышей надо воспользоваться... И я свистнув своим, указал мой след и крикнул, чтобы они переправлялись.
Обыкновенно, когда мы становились на отдых я, чтобы познакомиться с местностью, посмотреть нет ли поблизости человеческих следов, делал вокруг стоянки круг.
Взяв избушку за центр, я и на этот раз пошел в обход.
Пришлось брести по воде, было холодно, хотелось спать... Я видел, что наши уже в избушке и оттуда валит дым. Хлеба... Хлеба... И какой был бы отдых!..
Иду дальше... И вправо от моего пути, среди деревьев, вижу какой-то навес... Вроде гриба, под которым в прежнее время часовые вешали одежду.
Что такое? Какая-нибудь карельская молельня или прикрытие от дождя... Отвечал я себе.
Хотелось отдыха, а до гриба было далеко... Идти или свернуть к избушке?.. Пойду посмотрю. Впереди вода. Иду в брод, выхожу на маленький островок... Подхожу к грибу... Взглянул наверх. — Под навесом лежат какие-то круглые камни. Раздвинул балки... Взял рукой... Для камня легко... Разломал... Попробовал на зуб. — Хлеб!
Тут же с хлебом в руке, в болоте, я встал на колени и благодарил Бога...
Как не верить в судьбу — Промысел Божий — в Бога. Под навесом лежало два ряда печеных, высушенных хлебов, стояло два мешка с пшенной крупой и банка из березовой коры с солью...
Я взял пять этих лепешек и пошел к своим...
Мальсогов мне потом рассказывал, что когда я подходил к избушке, держа в руках и жуя хлеб, он думал, что он сходит с ума или у него начинаются галлюцинации...
Он бросился ко мне и начал меня целовать...
Помню, как часа через два, я в одном белье, сытый, с цигаркой из махорки в зубах, лежал в жарко натопленной избушке и чувствовал себя счастливым человеком... Я жил... Я чувствовал жизнь...
В открытую дверь светило солнышко...
Я был свободен... Был близок к природе... Имел хлеб и кров... Я был счастлив.
Никакая самая утонченная еда, никакие самые комфортабельные условия не дадут тех переживаний, которые получает голодный и усталый человек, когда у него есть, в буквальном смысле слова, кусок черного хлеба и крыша над головой...
Никакие впечатления от всех городов мира не могут сравняться с впечатлениями человека, вплотную подошедшего к природе...
Все свободы, всех стран, ничто перед свободой человека, для которого один закон — закон Бога — совести...
Слава Ему, за то что он дал мне это пережить...
Дневник...
Вот уж истинно дал Бог. — Просека. Тропинка. Непроходимая река.
Прошли вместо предполагаемых 25-ти верст — 9. В подсумке маленькая лепешка из «манны». Положение ужасное. И Бог дает. — Перехожу реку в брод. Избушка на сенокосе. Гриб и колоссальный запас лепешек, крупы и соли.
Встал на колени и благодарил Создателя.
Сейчас утро. Все спят. Слава. Богу. Помог и спас, от насилия. Помоги Боже и дальше и верю, что поможет.
6-го июня. Отдых — «Избушка». Настоящий, моральный и физический счастливый человек. Природа, хлеб и крыша.
7-го июня. Встал днем. Вылез на солнышко, лежу и живу. Бог совершил чудо.
8-го июня. Погода переменилась. Тепло. Вода спадает. Ем через два часа и благодарю Бога. Сейчас ночь. Костер. Не сплю. Охраняю ночлег. Позиция хороша. — Незаметно не подойдешь. Сейчас подсчитал, что в общем прошли по «непроходимым» болотам около 270-ти верст.
9-го июня. Весь день спал. Вечером встал с неприятным чувством неизвестности впереди и несплоченности компании. Ночь опять не спал, настроение и самочувствие хорошее.
Хорош был этот отдых... В особенности ночи... Северные, белые... Красивые своей простотой и ясностью...
Не долго живет север... Могуча, серьезна и сурова его жизнь... Но весной и он улыбается своей манящей и зовущей улыбкой... Чувствует это лес и не спит... Так только, забудется немножко и снова торопится жить...
Солнышко зашло, немножко тишины, и опять все ожило... Пробежал ветерок, закуковали кукушки, протянули гуси и зазолотились верхушки деревьев... День начался...
Ночная томящая улыбка исчезла и лицо севера стало еще яснее, еще проще, еще более классически красиво.
Ночью я не слал... Сидел у костра, варил кашу и каким-то шестым чувством жадно захватывал жизнь...
Остро переживал я это единение с природой, свободу и Бога... Я жил тогда...
Часто я благодарил Бога за то, что на пределе к отчаянию, когда я мог для сохранения своей жизни пойти на все — на убийство, грабеж, разгром деревни... Он спас меня... Он уберег меня от преступления Его закона... Он не дал мне совершить насилие и вместе с тем он дал мне все... И я от души славил Его.
Мне, вспоминался один момент из нашей стычки на хуторе... Я стрелял по красноармейцу... Этому делу я был обучен. Несмотря на опасность, у меня не было никакого волнения, то есть до противности...
Я помню войну. Как часто там приходилось сдерживаться и faire bonne mine au mauvais jeu[4], a тут?.. За все время похода у меня ни разу не екнуло сердце. Я стрелял по человеку и не хотел его убить... Был момент, когда он сидел у меня на мушке, и я сознательно не стрелял, а потом перевел винтовку, выстрелил и отбил кусочек печки.
Мягкотелость!.. С презрением сказал бы я год назад. А не повыше ли?.. Думал я тогда...
Что легче стрелять или удержаться? Плюнуть на все и идти к намеченной цели, или поставить себя в рамки хотя бы людских, компромиссных, но все-таки нравственных законов?..
Порок или достоинство быть с мягкой душой? Размягчать ее нужно или наоборот заставить ее огрубеть? Гнать всякую сентиментальность, гнать прощение, любовь и... Бога?..
Нет. Только не насилие... Но слаб я, чтобы отказаться от него совсем... Нет во мне настоящего размаха, настоящей крепости...
Но все-таки, я не сойду и буду стараться идти но пути, который указал Христос.
Становилось теплее... На берегу речки я поставил «водомер». — Палку с делениями на приблизительные дюймы... Вода упала на пол метра.
Пора было кончать наш отдых. Запасы истощались...
Мне кажется, что происхождение нашего клада было таково. На севере сенокосы далеко от деревень. Подвоз продуктов летом невозможен. Их можно только принести на себе. Идти с ношей по болотам трудно. Поэтому крестьяне пекут хлеба-сухари, забирают крупу и соль и зимой, на оленях, доставляют все это на сенокос, а летом приходят на готовое.
