Андрей Мартьянов - Легенды танкистов
— Па-адъем! — хлопнула дверь, на пороге объявился Вася, наводчик с Т-44. — Хотите повеселиться? Бегом за мной!
— Да что стряслось-то?
— Адище! — непонятно ответил Вася и вдруг заржал. — У гансов пополнение. Это надо видеть! Пошли!
Оказалось, что к немецкому ангару сбежался весь свободный от нарядов личный состав, наблюдавший за разгорающимся скандалом в центре которого был очкарик с бейджиком компании «Варгейминг» на лацкане дорогого пиджака. Выглядел очкарик потным и несчастным.
— Du Arsch! Дайте мне его, я его шлепну! — на плечах унтер-офицера Фюрста с VK.4502 повисли двое ефрейторов: он пытался выхватить из кобуры «Вальтер». — Что это за ***, я вас спрашиваю?!
— Надо же, сколько наших слов они выучили, — заметил Вася. — Но это и вправду безобразие какое-то…
Конфликт произошел из-за страшилища, воздвигшегося на плацу перед ангаром. Причина немецкого задростства последних дней была очевидна — командование наконец-то прикупило «Маус», танк-легенду и по совместительству объект всеобщей охоты в рандомных боях: за десяток разобранных ИС-7 красивую ленточку не дают, а вот за десяток «Маусов» — вполне…
— Stille! Тихо! — между унтер-офицером и дрожащим от ужаса представителем разработчиков встал Ганс Шмульке, пожалуй самый здравомыслящий человек из немецкой команды. — Герр Фюрст, вы его пристрелите, а нас забанят навсегда! Зачем такие крайности! А вы, молодой человек, извольте объясниться!
— А что я? — захныкал менеджер по продажам «Варгейминга». — Я его что ли проектировал? Доложите своему командованию, пусть напишет жалобу на официальный форум, там рассмотрят…
— Знаем мы этот beschissen форум! — взревел унтер-офицер. — Тему мигом выпилят и бан влепят ни за что ни про что! Что в технической документации сказано? Два орудия! ДВА! 75 миллиметров и 128! Почему первое не работает?
— Потому что две пушки — это читерство, — вякнул менеджер. — В пользовательском соглашении сказано…
— Убью! Dumpfbacke! Я ему сейчас Eier оторву, в эту пушку засуну и выстрелю!..
Пока немецкие экипажи утихомиривали герра Фюрста, бледный менеджер удрал в диспетчерскую от греха подальше, бросив папку с бумагами службы техподдержки, страховкой на танк и гарантийным талоном.
— Чего они развопились-то? — русские окружили пухлого американского сержанта, наблюдавшего за происходившим с самого начала. — Чем недовольны?
— Всем, — хмыкнул сержант, — вооружение совершенно недостаточное. Ползает как черепаха. У командования кончились голды, поэтому экипажа из Академии ждать не приходится, пересадят с VK.4502. Вон, поглядите…
— Тащите стремянку, что ли, — уныло сказал Ганс Шмульке. — Надо же как-нибудь внутрь залезть? Mein Gott, а я так надеялся, что это будет нормальная машина.
— Мечты сбываются, — проворчал унтер-офицер, — возьмите ящик с инструментами, хотя я не представляю, что делать если ЭТОМУ собьют гусеницу… Хоть полсотни унтерменшей с собой вози, ремонтировать на ходу.
Люки захлопнулись. Железное чудище выпустило облако выхлопов и тронулось с места.
* * *— Только не Эль-Халлуф! — простонал Ганс Шмульке, оглядев пейзаж в перископ наводчика, — тут и на Тигере-II не особо разъездишься, а он по сравнению с проклятущей «Мышью» как «Леопард» рядом с «Черчиллем»! Герр унтер-офицер, куда едем?
— Может… — неуверенно сказал Фюрст. — Как это по-русски? Побудем kustodrotcherami?
— Кустов такого размера в природе не существует. В роще баобабов, возможно, мы спрячемся, и то я не уверен.
Первые пять минут боя прошли вполне предсказуемо: в долине между холмами суетились Т-54 и «Першинги», весело гоняясь друг за дружкой, арты и ПТ вяло постреливали, в углу карты на традиционной «точке встречи» сцепились несколько ИС-4 и Т32. «Маус» стоял на козырьке у съезда и пытался хоть в кого-нибудь попасть.
БАММММ! — громыхнуло по броне.
— Судя по звуку — болванка «Ягдтигра». — Определил Ганс Шмульке. — Нас засветили, поехали отсюда! Вниз! Рискнем!
— Тормоза не работают! — заорал мехвод. — Вообще не работают! Его не остановить!
Пока «Маус» резво катился в долину, Шмульке успел насчитать еще десяток попаданий. Счетчик ХП показывал все меньшие цифры.
— Погнали напрямую, вдруг получится!
— «Критическое повреждение двигателя, — сообщил автоинформатор. — Скорость движения и поворота снижена вдвое».
— Погнали? — унтер-офицер выматерился по-русски, — размечтался!
— Девятьсот… Семьсот пятьдесят… — Шмульке не отрывал взгляда от счетчика ХП. — Во, а это от арты прилетело… Пятьсот. Триста. Господа, нам крышка.
— Два километра в час, — в тон ответил мехвод. — Вверх по склону.
— Пять критов, — сообщил унтер-офицер. — Все сломано! Да пошло оно к чертовой матери…
Бой неожиданно кончился и «Маус» выбросило в ангар. В последний момент по рации сообщили: «Победа! Захват базы!».
— Все люки заклинило, — заметил Шмульке. — Хорошенькая перспектива: умереть от голода в этом самоходном гробу.
— Идите сюда, — мехвод откинул единственный уцелевший люк в полу, под передней бронеплитой. — Слава богу, разработчики еще не додумались до стрельбы в днище…
Встречающие перед ангаром помалкивали, а толкавшиеся в уголке унтерменши из рембригады были бледны как смерть: чинить этот кошмар на гусеницах придется неделю.
Шмульке молча взял доставленную из диспетчерской распечатку с итогами боя:
— Глядите-ка! Мы даже трех повредили и убили А-20 — в самом начале, фугасом! Он просто испарился! Опыта девятьсот тридцать. Заплатили десять с небольшим тысяч серебром. Ремонт…
Ефрейтор поперхнулся и молча передал бумажку унтер-офицеру. Фюрст только глаза закатил. Подошел к командиру Löwe, всучил ему документ, сказав:
— Кажется, это по вашей части.
— Тридцать семь тысяч? — вздернул брови лейтенант с Löwe. — Всего-то? Напугали ежа голым Arsch'ем! Экипаж, построиться! Поехали, поможем камерадам с ремонтом!..
Артефакт
— Между собой мы называем этот мир «Вальгаллой», — ефрейтор Ганс Шмульке, развалившись на койке в немецкой казарме, втолковывал новеньким особенности житья-бытья. Экипаж для «Мауса» прислали из Академии только нынешним вечером и они еще не успели освоиться. — Тут вообще очень много странного. Якобы эта вселенная называется «Жестким Диском». Ну «Диск» еще понятно — наверное планета. Почему именно «Жесткий», никто не знает…
— А кто такие «Разработчики» и где находится «Командование»? — уточнил назначенный командиром «Мышки» фельдфебель Хале.
— Разработчики? — Шмульке пожал плечами. — Некие высшие силы. Их существование не доказано, но они присылают нам танки и снаряды, строят города — в Химмельсдорфе уже были? — иногда делают мелкие гадости которые называются «багами», а иногда крупные — по-нашему «нерф». С командованием несколько проще — это верховный правитель «Жесткого Диска». Он точно настоящий: я видел фотографии в библиотеке, папка «Fotki» — хотите сходим, покажу?
— Поздно уже, вечер, — отказался фельдфебель. — А что там, за пределами нашей базы? За ангарами и казармами?
— Мы там никогда не были. Но, ходят слухи, живут какие-то… — Ганс Шмульке скорчил жуткую рожу и пошевелил пальцами, пытаясь изобразить иных обитателей «Диска». — Короче, нелюди. Страшилища.
— Да быть не может!
— Еще как может. Это тебе не Земля и не Германия. Привыкай. А у нас тут хорошо — воюй сколько захочется, пайки хорошие, тушенку вымениваем у американцев, водку — у русских. А самое главное — мы теперь бессмертные…
— А-аа! Помоги-ите! ***! — всех находившихся в казарме как пружиной подбросило. Душераздирающий вопль доносился из открытых окон. Орали на смеси немецкого, английского и русского: кажется, взывающему о помощи было решительно все равно, кто его спасет от неведомой опасности, лишь бы побыстрее. — Уберите от меня эту штуку, sheissen ***!
— Да что стряслось?! — Шмульке, а за ним и остальные гурьбой ринулись к выходу на плац. — Воет так, будто его на гусеницы «Ягдтигра» намотало…
Сбежались экипажи из всех трех казарм. Первыми успели русские, во главе с комиссаром. Он-то и оприходовал напавшую на мехвода с американской арты М7 невиданную тварь — сорвал с креплений на броне стоявшего рядом КВ-220 лом и от души влепил чудищу промеж глаз.
— Ого, — озадаченно протянул Ганс Шмульке и покосился на фельдфебеля. — Вот, глядите. А вы мне не верили!
Дружно потребовали объяснений у насмерть перепуганного амера. Увы, негр с одной нашивкой рядового первого класса оказался на редкость бестолковым — как раз про таких и немцы и русские шутили, что они сами носят снаряды до цели, причем доставляют не туда, не вовремя, да еще и пытаются вернуть обратно. Достоверно установили одно: негр шел отмывать М7 от копоти после недавнего заезда, а тут — оно. Откуда взялось? Да ниоткуда!
