Алексей Ивакин - Блокадный ноктюрн
— Кто бойца поднимать будет?
Мы оглядываемся.
Степка остановился на звуке минака. И пока мы стояли — поднял сначала диск «Дегтяря», а рядом лопатку саперную. А из-под лопатки торчит бедренная кость.
— Я! — орем мы оба с Буденным и бросаемся к костям.
Время останавливается. Исчезает ветер. Замирает дождь. Есть только ты, нож, лопатка и боец. Степка уходит дальше.
Поисковики делятся по предпочтениям на две категории — одни любят ходить и искать. Другие сидеть и копать. Степка, Тимофеич, Вася — первые. Я из вторых.
Буденный копает ноги. Я начинаю с головы.
Раскоп не глубокий. Всего сантиметров тридцать. И парню повезло — он не перепахан тракторами. Почти целый лежит. Как так получилось?
Под ножом скрежет металла.
Каска.
Осторожно достать ее не получается. Заплыла ленинградской тяжелой глиной. Да еще и прогнила. Половина каски отламывается в руках. Вторая еще там, внизу. Эх, блин… Черепа нет. Череп сгнил. На внутренней стороне каски — волосы. Короткие. Черные.
Сажусь рядом с раскопом на пендель — кусок пенопропиленового коврика — он же пеналь, он же поджопник, он же сидушка. Гемеррою не хочется.
Начинаю разбирать землю — полукруглый холмик из-под каски. Землю, бывшую когда-то человеческой головой. Человеком. Мокрые волосы собираю и складываю в пакет к костям. Складываю? Мокрые, они прилипают к ладоням, к одежде. Складываю вместе с землей.
Семьдесят лет прошло…
А они все еще живые, эти волосы. Ни одного седого…
А костей черепа нет. И челюстей тоже. И зубов нет. Каска. Земля. Волосы.
Постепенно протыкиваю землю ножом, спускаясь ниже. Есть ключичка. Ребро. Второе. Тут очень тщательно, очень! Тут медальон может быть. Тут нагрудные карманы…
Пусто. Ничего.
Артем, в это время, добрался до тазовых костей. Те раздроблены в хлам. Тоже перебирает жирную землю руками, там карманы брючные. Ничего. Подсумок — пустой. Ничего.
Почти сталкиваясь лбами, разрываем землю еще ниже — под бойцом.
Пусто.
Ищем вправо-влево, взрывая землю сначала лопатой, потом ножом. Ничего.
Ноги полностью, кроме стоп. Руки тоже — кроме кистей. Осколки таза. Несколько ребер. Ключица. Волосы.
Потом пакет с бойцом складываем в мой рюкзак. Легкий он — боец. Не тяжелый.
А прошло аж два часа, оказывается. Рассказывать об этом быстро. Со стороны наблюдать — долго. Работать — в один вздох время летит.
Два часа стояли раком, подставив свои пятые точки под небесную мокрую кручину. Кручину из кручин. И незаметно-то как. Только спина и штаны, все-таки промокли.
Глоток водки за помин души. Плеснули маленько на раскоп. Второй для сугреву. Закуриваем.
— Наши-то где? — когда говорю, идет пар изо рта.
Буденный кивает мне — слепошарому в залитых дождем очках — наши устраиваются на привал у мусорного отвала.
Мусорный отвал — это кучи земли, столканной зачем-то бульдозерами. Метра по четыре высотой — курганы на поле. За одним из них мужики и устраиваются, укрываясь от ветра. Оказывается, пока мы бойца поднимали — Заяц прискакал.
Заяц — в смысле, поисковик наш. Он наш штатный портной. Учится на модельера. Надеюсь, отучится и станет нормальным модельером, а не как эти… «звезды в шоке…». Он обшивает нас всех — кому камуфляж подогнать, кому разгрузку сшить. Ездит он с батей — с Петровичем. А зовут… От тыж блин! А я не помню как Зайца зовут! Заяц и Заяц. Ну, пусть так и остается — Зайцем.
— Заяц! Ты чего к взрослым дядям пришел?
По лицу стекает дождь.
— Нельзя что ли?
— Нельзя, — солидно встревает Степан. — Без водки тут никак нельзя. А ты водки принес?
— А я не пью! — отвечает Заяц.
— Кого ипет чужое горе? Мы-то пьем!
— Ну… Вы б сказали, я б принес… — Заяц еще маленький. Он еще не улавливает тонкую разницу между мужским грубым юмором и мужской грубой злостью. А еще не понимает то, что если мужики в поле под дождем, то водки им все равно не хватит.
— Значит, для того чтобы согреться мы тебя сейчас женщиной сделаем… — подмигивает Женька Юдинцев Зайцу.
Мне остается метров пять до разлегшихся на земле мужиков. Скоро мы все будем мучаться спинами, коленями и прочими суставами. Но это будет после Вахты. На Вахте болеть некогда.
Делаю еще шаг и вдруг вижу под ногой что-то белое.
Кость.
Берцовая.
Человеческая. Белая-белая.
— Тем, положи в рюкзак, — останавливаюсь я.
— Ага…
Он засовывает кость в пакет с бойцом, торчащий из моего рюкзачишки.
А потом и мы устраиваемся на привал.
— Подняли?
— Подняли.
— Медальон?
— Пусто.
— Тогда водку доставай.
Я достаю фляжку, пустую уже наполовину.
Она и так-то маленькая — двести пятьдесят. Оказывается, взяли все — тушенку, хлеб, лук, сало. А водку забыли в лагере. Васька и Степка притащили свое, конечно. Но мало. Всего пол-литра.
— Дед, у тебя же всегда водка есть! — возмущается Еж.
— А это что? — возмущаюсь я.
— Мало! — рев брутальных мужиков гаснет в дожде.
Надо отправлять гонца в лагерь. Идти никому не охота.
А чуть позже выясняется, что до магазина ближе.
Складываемся по сотне. Рублей, конечно.
Где сей магазин находится — знаем теоретически мы и практически — Васька со Степкой. Но их посылать нельзя — у них аппаратура. Пока гонцы бегают — мы часик еще тут походим.
Посылаем юриных петеушников. На тех смотреть жалко — мокрые, соплястые.
Васька объясняет им как дойти. Те — тупят. «Ак чо, мы это, того…»
— А им и не продадут. Двадцати одного нету. Нету?
Мелкие облегченно кивают:
— Нету!
Боятся заблудиться, что ли?
В итоге, иду я. Самый старый с самыми молодыми.
Ну, во-первых, хоть согреюсь. Во-вторых — посмотрю на этот самый Апраксин. В-третьих — узнаю, где тут магазин. В-четвертых — посмотрю расписание электричек. И, наконец, в-пятых — куплю нормальной водки. И нормально куплю. Не одну бутылку.
Достаю солдата из рюкзака. Оставляю мешок пока тут. Чего его с собой таскать? Поднимаюсь на отвал. Едва не сбрасывает ветром — чего-то он усилился.
И снова нагибаюсь под ноги. Еще одна кость. На этот раз предплечье. А рядом вторая. И берцовочки вниз. И мелкие — от ступней.
Пошли поисковика за водкой — он бойца и поднимет.
— Эээй! — ору. — Кто бойца подымать будет?
Потом встаю на колени, проверяю землю. Дождь стучит по капюшону и козырьку кепки. Рядом с бойцом — чернильная ручка малахитового цвета с латунным пером. На пере — серп и молот и число «1936». Один из мелких — Антон, кажется — остается тут.
Мы идем дальше.
Вот он — Апраксин Бор. Метрах в пятидесяти от косточек — дачи стоят. На косточках и стоят. Интересно, а когда дачники свои огороды копают — они бойцов находят тут?
И через десять минут мы в центре цивилизации. Асфальт. Машинки проезжают. Музыка из этих машинок. «Тынц, тынц, тынц!» Я — попаданец. Из сорок второго в две тысячи десятый. На нас — мокрых и очень грязных — не обращают внимания. Бомжи и бомжи. Мало ли тут таких? Ага…
Нормально все, жители двадцать первого века. Мы сейчас вашего спирта купим — обратно в свой двадцатый. Мы живем в прошлом. Не волнуйтесь. Мы тут так — в гостях.
— Здрасьте, барышня! — это я продавщице в магазе. — Водка есть в литровых? Желательно, паленая…
— Есть, пожалуйста, «Белуга».
Белуга стоит тут восемь сотен за литр. Подозрительно дешево. Пэтеушник едва в обморок не падает от цены.
— А чо эта дорого-то так, эта, а? Чоа?
— А это мы с базы напрямую возим, — машинально отвечает «барышня» и тут же понимает, что фигню сморозила.
— А она точно паленая? — с серьезной миной продолжаю я.
— Да, конечно, еще никто не жаловался…
Я хихикаю про себя.
И беру какой-то «Кедровой» по сто восемьдесят за литр. Пять литров. И флегматично запихиваю бутылки в рюкзак. Потом внезапно вспоминаю старый анекдот и прошу две конфетки. Поворачиваюсь к петэушнику и говорю ему:
— Три брать не будем. А то опять стошнит.
Он не знает этого анекдота и замирает от ужаса. А потом берет полторашку пива. Дурак. Пиво на таком ветру нельзя пить. Только водку. Паленую.
Когда я вышел, то пацан спросил. Торжественно так спросил. И как-то сакрально:
— А зачем так много?
— Конфет-то? Так нас же много…
После этого он молчит всю дорогу, и о чем-то размышляет.
А я просто возвращаюсь в сорок второй.
Пока ходили — ничего не произошло. Бойца с ручкой добрали. Подняли и еще одного. Зайцу повезло — наткнулся на лимонку. На щуп нашел. А лимоночка — в кармане. И полный набор — крупные кости и даже с черепом. Медальона опять нет.
Ну, вот теперь можно и нормально пожрать.
И только сели за курганом — дождь внезапно закончился. Ангелы решили, что мы заслужили пообедать без воды сверху…
