Виталий Африка - Записки террориста (в хорошем смысле слова)
Дима проверяет дно под обрывом — оно вязкое и круто уходит вниз. Придётся идти поверху. Пока есть секундная передышка, спрашиваю Зила насчёт раны, что там.
— Да хрен его знает. Небольшое отверстие, кровь течёт.
— Кровь не тёмная? Печень не задело?
— Я чего тебе, медик? Вроде нет, обычная кровь.
— Перевязать можешь?
— Потом, сначала от укров оторвёмся давай.
Боль в спине, поначалу почти незаметная, постепенно усиливалась. Нагибаться уже стало весьма неприятно. Лезем наверх, переваливаемся через край обрыва и, пригнувшись, бежим вдоль берега, стараясь, чтобы редкие кусты и деревья закрывали нас от моста. Успели пробежать метров триста, как метрах в десяти слева стеганула по берегу и реке пулемётная очередь. Прячемся за удачно подвернувшееся толстое дерево. Мля, что же мне всё-таки зацепило? И нет ли среди этого «что» чего-нибудь жизненно важного? Что-то совсем не хочется здесь подыхать, я ещё и детьми-то не обзавёлся. Блин, выберусь, надо будет озадачиться этим вопросом…. Бля, чего только в голову не лезет! Давай, сосредоточься! Соберись!
Пока мне в голову лезут подобные мысли (и кое-какие похуже, с упором на жалость к себе и несправедливость мироустройства), мы пытаемся отдышаться за деревом. Пули вокруг не свистят, т. е. возможны два варианта — либо пулемётчик не видел нас и бил наугад по зелёнке, либо видел, как мы спрятались за дерево, и с интересом ждёт, когда мы оттуда выберемся. Впрочем, делать нечего — идём дальше (сил бежать уже нет), стараясь держаться так, чтобы дерево находилось между нами и укропами. Знать бы ещё точно, где те укропы… Прошу Скифа накинуть капюшон на голову — иначе его красно-белые бинты нас за километр демаскируют.
Пулемётчик, похоже, был глазастым, но неумелым. Т. е. видеть-то он нас видел, но вот попасть не мог. Мы отошли от дерева метров на тридцать, как пулемёт заработал снова. Усталость не то чтобы исчезает, но вытесняется страхом и адреналином куда-то на периферию сознания. Бежим, петляя между кустами. Пули бьют по земле справа и слева, видимо, дерево таки заслоняет врагу сектор обстрела. Или он криворукий. Тоже вариант. Мля, как же страшно всё-таки. Во время боя так не было. Штанина и спина мокрые от крови. Хочется упасть и чтоб все от меня отстали.
Жалости к себе в такие моменты поддаваться не нужно. «Спрятаться» не получится. Хотя хочется, да. Очень. Но нельзя. Нужно утереть сопли и идти. Или стрелять. По ситуации, в общем.
Вбок уходит тропинка, спускающаяся за край обрыва. Ссыпаемся по ней вниз. К счастью, она не обрывается у какого-нибудь лодочного причала, а идёт дальше под обрывом, вдоль берега. Пулемёт выпускает ещё пару очередей по зелёнке и замолкает. Идём цепочкой по тропе. Сразу с нескольких сторон доносится канонада. Непосредственная опасность миновала, и в голову снова лезут разные мысли, иногда уместные, иногда не очень. Почему-то именно в этот момент почувствовал себя тем, кого называют «участниками незаконных вооружённых формирований», а проще говоря, боевиками. Уж больно обстановка военно-романтическая. Мысленно ухмыляюсь, а вот делать это реально как-то не получается. Обрыв постепенно снижается, тропинка теперь идёт в полосе зелёнки вдоль берега. Ну, по крайней мере, нас здесь хрен разглядишь.
Собираемся в кружок, думаем, что делать дальше. У Скифа в кармане есть измятая, заклеенная скотчем карта. Рассматриваем. Та-а-а-ак… мы вроде как где-то тут… идём вверх по течению Северского Донца…. значит, ближайший мост — в Кривых Луках… Зил, как наиболее сведущий в местных топографических реалиях, рекомендует переправиться на другой берег и постараться найти наших. Если не найдём — идти пешком до Северска. План ни у кого особых возражений не вызывает, Зил наскоро меня перематывает, и идём дальше по лесу.
Канонада слышится непрерывно. Пару раз где-то далеко за деревьями проезжали то ли тяжёлые грузовики, то ли БТРы. По идее, укры должны сейчас перехватить все переправы через реку, организовать её патрулирование, после чего до наступления темноты провести зачистку. Даже если сами они до столь осмысленных действий и не додумаются, советники же у них есть из далёкого буржуинства. Так что нужно поторапливаться…
Доходим до Кривых Лук. Вернее, до места на берегу, напротив которого (на другом берегу) они находятся. До моста остаётся метров четыреста, но кто его сейчас контролирует — непонятно. Слышно, как по нему проезжает что-то колёсное, с тяжёлым мотором. Аккуратно выглядываем из зелёнки над рекой — на мосту какое-то шевеление, но кто именно шевелится — непонятно. Оттягиваемся чуть назад. Начинаем обсуждать, что делать. Вариантов, собственно, не так много:
1) отправить разведку к мосту;
2) отойти назад, чтобы не было видно с моста, переплыть реку и идти в Северск;
3) отсидеться в зелёнке до темноты, затем переплыть реку и идти в Северск;
4) отсидеться в зелёнке до темноты, а затем идти в Славянск.
Сложность со вторым и третьим пунктом представлялась в том, что Дима не умел плавать. Да и не факт, что к вечеру в состоянии плыть будем я и Скиф. В итоге, мы со Скифом стали убеждать Зила сходить на разведку к мосту. Тот отнекивался и предлагал не дёргаться. Положение неожиданно спас Дима, вызвавшись добровольцем. Мало того, что наш повар был из Славянска, так ещё и у него под камуфляжем обнаружились вполне гражданские шорты и футболка. Т. е., при известной удаче, он мог прокатить за обычного местного жителя, спокойно бредущего по своим делам. Под обстрелом, ага. Ну а чего такого? Война-с…
Дима скинул камуфляж и ушёл к мосту, попросив дать ему гранату. Мол, в плен не хочу, если что, подорвусь вместе с кучей врагов. Гранату жестокий Скиф ему не дал, а вместо этого посоветовал не страдать хернёй и, если попадётся укропам, — стоять на своей версии «ничего не знаю, ничего не делал», как сильно бы ни били. Мы же остались ждать в зелёнке на берегу.
Сидим, ждём. На берегу стоит скамеечка, тропинка спускается здесь прямо в воду. Видно, что местные приходят сюда отдохнуть. Куча пустых бутылок — самый яркий признак. Никогда этого не понимал. Ну вот неужели трудно забрать мусор с собой? Мдяяя…. Полчаса уже прошло. Возле моста слышен шум мотора, но что это — непонятно. Выстрелов не слышно, это хорошо. Ждём дальше…
Ещё пятнадцать минут. Блин, да куда же он пропал? Может, укры его взяли и сейчас быстренько потрошат на предмет «Wo sind die Partisanen?» Рассредоточиваемся так, чтобы при необходимости обеспечить подходящим гостям тёплый приём.
Ещё полчаса. Похоже, что-то случилось. Надо решать. Быстро переговариваемся. Решено — отходим назад и переплываем. Проходим немного вниз по течению, останавливаемся. Снимаю берцы, связываю шнурки и вешаю на шею. Паспорт я, к счастью, всегда носил с собой, плюс он у меня упакован в полиэтиленовый пакет. Кладу туда же документы ребят, завязываю пакет поплотнее и кладу в карман. Оружие складываем на валяющийся тут кусок какого-то деревянного щита, привязываем ремнями. По идее, конечно, хорошо бы повесить на шею и автомат или примотать его к телу. Но как-то не хочется. Река не широкая, метров двадцать — двадцать пять, хоть и с быстрым течением. В обычном состоянии я пятидесятиметровый бассейн проныриваю, хоть и не без усилия. Но обычно у меня нет контузии и нескольких лишних дырок в организме. А лишние дырки понижают плавучесть.
Заходим в воду. Дно вязкое, липкое, илистое. Довольно быстро уходит вниз. Плывём, толкая перед собой доски с оружием. Течение быстрое, пока мы проплываем один метр вперёд, нас сносит метра на четыре в сторону. На середине реки доски переворачиваются, ремни, как обычно в таких случаях и бывает, развязываются, и наши стволы стремительным домкратом уходят на дно. БЛЯ!!! Плывём дальше уже по отдельности. Вижу, что Скиф начинает отставать и вообще сильно устал. С такой раной на голове (позже мы узнали, что рассекший щеку осколок также перебил челюсть) — неудивительно. Возвращаюсь назад, пробую толкать — получается хреново. Тогда резко выдыхаю воздух, ныряю «солдатиком», с силой отталкиваюсь ногами от дна (глубина метра три — три с половиной) и толкаю его вперёд и вверх. Ещё несколько раз, и мы уже у берега. ДОПЛЫЛИ!!! Берег обрывистый, и наверх я забираюсь только с третьей попытки. Руки-ноги трясутся, заплыв меня реально утомил. Собираемся вместе, несколько минут просто лежим на траве под лучами солнца. Хорошо…
Из оружия остались только пистолет и граната у Скифа. Не радует…
— Ну чего, пошли?
— Пойдём!
— А где у нас Северск?
— Да вон там примерно!
Как в плохом кино, внезапно выскочившая из-за облаков СУшка скрылась за холмом, как раз в указанном Зилом направлении. Через минуту донёсся гулкий, длинный звук рвущихся бомб. Мдяяя…. Ладно, чего делать. Пошли.
Перво-наперво решили зайти в деревню, поискать какой-то транспорт или хотя бы уточнить, как идти в Северск. Идём через поле. На двух домах видны разрушения от попаданий снарядов. Мдяяя… Сюда-то они зачем стреляли? Хотя украинцы, что с них взять…
