Владимир Козлов - Домой
Аня берет со стола сигареты – тонкую пачку «Parliament», вытряхивает одну. Ее длинные пальцы двигаются суетливо и нервно. Она щелкает зажигалкой, выпускает дым.
– А в чем здесь ваш интерес? – Я смотрю ей в глаза. Она отводит взгляд, делает еще затяжку.
– Помочь. При продаже.
– И получить за это свой процент?
– Да.
– А зачем мне ваши услуги? Что, я сам не могу продать акции?
– Можете, но… Вас не было здесь три года… И я в курсе про эту историю, про уголовное дело…
– Уголовное дело закрыто…
– Все равно, ситуация с мэром мутная. Возможно, вам нет смысла светиться… Кроме того, я три года работаю в бизнес – газете. Знаю инвесторов, предпринимателей… Я могла бы найти покупателя…
Она поднимает глаза, глядит на меня.
– Может быть, вы подумаете… Несколько дней… А потом мы встретимся… Если вы захотите. – Она продолжает смотреть на меня.
– Нет, все можно решить сейчас… А может, ты работаешь на мэра? Вдруг он решил у меня отобрать эти акции? Сколько примерно может стоить мой пакет?
– Если капитализация всего комбината – пятьсот миллионов, то значит, ноль – пять процента – это двести пятьдесят тысяч.
– Долларов?
– Долларов.
– Не кисло. Пинский, раз акции начали стоить хорошие деньги, мог бы потратиться, чтоб положить их в карман. Что вы скажете?
– Мог бы. – Она пожимает плечами. – Но про это я ничего не знаю.
– Хорошо. Я поверю. Терять мне в принципе, нечего. Начинайте искать покупателя. Желательно, кого‑то, кто не участвует в конфликте с мэром. Ни на той, ни на другой стороне. Если такие еще есть.
– Думаю, есть.
Бизнес-консультация
Место: Дома
Дата: 21/11/2006
Время: 20:45
Музыка: нет
Я открываю железную дверь подъезда. В ней когда‑то стоял домофон, но – Женька сказал – его давно выдрали и пропили местные алкаши. Осталась квадратная дыра размером с книгу. Свет в подъезде, как всегда, не горит. Скрипит, захлопнувшись, дверь позади меня. Кто‑то хватает меня за плечо.
– Что такое? – ору я. – В чем дело?
– Молчать. Спокойно.
Мне в лицо светят фонариком. Два быка в кожаных куртках и черных вязаных шапках, натянутых почти на глаза.
– Хули ты затихарился? – говорит один. – Тебя что, просто так сюда вызвали?
– Никто никуда меня не вызывал…
– Мы про это с тобой говорить не будем, это – не наше дело. Наше дело – передать тебе, чтоб ты не дергался и не порол хуйню, а пришел культурно, куда надо. Ты должен дать показания против Пинского. Для этого тебя и вызвали. Но сначала пообщайся с Феликсом – он тебе все подробно расскажет. Вот, держи.
Он достает из кармана слегка помятую визитку.
«Карпов Феликс Сергеевич, бизнес – консультант
Группа компаний «Рассвет»»
– Короче, позвонишь ему, и он все объяснит. И, еще раз предупреждаю – никаких телодвижений!
– И еще, это самое, – говорит второй. – Для информации. На тебя пришел запрос из Москвы. В связи с убийством Староградцева. Знаешь такого?
– Не надо брать меня на пушку. Я его не убивал, я сидел в кафе… Это могут подтвердить…
– А дело не в том, убил ты или нет. Ты знал его, ты есть в его записной книжке… Мало ли, что еще может открыться, если начать копать? А методы разные есть… Короче, ты понял.
Меня отпускают. Гаснет фонарик. Открывается и закрывается, визгнув, железная дверь подъезда. Я поднимаюсь наверх. Из дверей выглядывает Женькина мама. У нее красное лицо и растрепанные волосы.
– Это все из‑за вас! – кричит она. – Это они вас искали!
– Кто искал?
– Два таких, плотных… В черных куртках, шапках…
Она отступает в квартиру. Я захожу. Зеркало в прихожей разбито. На полу валяются шмотки с вешалок. Стена рядом с зеркалом вымазана кровью.
– Что случилось?
– Не приехали бы вы, все было бы…
Я открываю дверь в Женькину комнату. Он лежит на кровати, чуть слышно стонет. В нескольких местах на голове – запекшаяся кровь.
– Чем они его?
– Кастетами или чем‑то подобным… А все из‑за вас… – Она начинает плакать. – Спрашивали, где вы… А он им ответил довольно грубо…
– Скорую вызвали?
– Минут двадцать назад… Сейчас скорые долго едут… Машин мало, и с бензином проблемы…
– Надо ловить такси и везти его в больницу. Одевайтесь…
Она открывает рот, но ничего не говорит, наклоняется к куче шмоток, упавших с вешалки. Я осторожно приподнимаю Женьку. Он, похоже, вообще не врубается, где он и что с ним. Его мать, надевая пальто, говорит:
– Вы осторожнее, осторожнее, а то…
* * *«Шестерка» катит по городу. Идет дождь. «Дворники» монотонно скребут по стеклу. Я сижу на переднем сиденье, Женька и его мать – на заднем. Голова Женьки – у нее на коленях. Водитель – толстый, седой, усатый – недовольно оглядывается назад.
– Мне сиденья кровью не залейте, а то будете платить… Нажираются, потом бьют друг другу морды…
– Какое – нажираются? Избили человека, домой к нему ворвались…
– Ага, знаю, как это бывает… К нормальным людям почему‑то не врываются…
– Не обращайте, Лешенька, внимания, – шепчет, наклонившись ко мне, Женькина мать. – Есть такие люди, которых лучше не тронь, а то завоняют… И извините меня за то, что я вам наговорила… Я ведь даже не знаю, из‑за вас это или нет… Вы же знаете, у него и без вас неприятностей было… Раз уж выбрал такую дорогу…
– Это из‑за меня. Это все только из‑за меня…
* * *Дождь продолжается. Я сижу на скамейке рядом с больницей. Вся одежда промокла, вода стекает по волосам за шиворот, но мне насрать. Я откручиваю крышку «полторашки» пива. Облив куртку, присасываюсь. Допиваю все, отшвыриваю бутылку. Она приземляется в луже. Я встаю, подхожу к таксофону, ищу в кармане бумажку с телефоном Захара. Выпадает карточка «бизнес– консультанта». Я рву ее и бросаю в грязь.
Набираю мобильник Захара.
– Привет, это Леша Сухарев.
– Да, привет… Только рано звонишь. Я еще ничего не пробил. Позвони послезавтра…
– Ты меня кому‑нибудь сдал?
– Не понял? А что такое случилось?
– Приходили какие‑то пидарасы, отпиздили человека, у которого я вписался…
– Я не при делах. Ни с кем еще насчет тебя не тер…
– Точно?
– Точно.
– Ну, пока.
– Давай.
Звучат гудки. Я вешаю трубку, снова роюсь в карманах. Визитка Ани. Я набираю номер.
– Привет, это Алексей. Мы сегодня встречались… Извини, можно я буду на ты? У меня произошла неприятность, друга сильно избили… Я сейчас его отвез в больницу… ну и, в общем, больше у него я оставаться не могу. А кроме него, у меня в городе нет никого… Может, подскажешь, в какую гостиницу сунуться? Я ж никогда в них не жил – в своем городе… И не знаю, какие работают, а какие, может, закрылись…
– Если хотите, приезжайте ко мне…
– Что, серьезно?
– Да.
– А это не ловушка?
– Какая может быть ловушка? Или вы все еще думаете, что я на кого‑то работаю?
– Я ничего не думаю… Ладно. Какой адрес?
«…ор зэ систем уил фак ю»
Место: Дома
Дата: 29/10/2003
Время: 09:49
Музыка: нет
– …нет, ну ты заметь, какая борзость – охрана комбината вяжет экологический пикет, который даже не на их территории, а возле проходной.
Женька ходил взад – вперед по моему крохотному кабинету. Я сидел в своем компьютерном кресле, перед столом, заваленным компактами, журналами и книгами.
– …Причем, пикет совершенно законный, нам в мэрии выдали разрешение… Я тебя никогда ни о чем таком не просил, но это уже запредельно… Поговори, пожалуйста, с Пинским. Скажи ему, что мэрия разрешила… Нас два часа продержали – пиздили, издевались. А потом передали ментам, и менты хотят пришить попытку захвата. Хотя никто даже в проходную не заходил, все стояли на улице…
– Я поговорю с ним, обязательно. Хотя это будет сложно, если он сам распорядился…
– Ты просто объясни ему, что все законно, что ни о каком захвате речь не шла… Да это просто смешно – экологический пикет захватывает комбинат…
– Попытаюсь к нему попасть, как только он появится. Он обычно раньше двенадцати не приезжает.
Женька остановился у окна, посмотрел на серый мрачный пейзаж, расцвеченный только красно – зеленым рекламным щитом «Горпромбанка» у самого здания мэрии.
– Какие были отзывы после праздника города?
– Да никаких. Обещают выделить еще денег – только в следующем квартале…
– Нет, ну я просто фигею. Система иногда может схавать такие неудобоваримые вещи… Нет, я уже вообще ничего не понимаю. Хотелось приколоться, эстетически поиздеваться, а оказалось в тему, всем понравилось…
– «Fuck the System, or the System Will Fuck You».
– Звучит красиво, только нереально. В том глобальном наебалове, которое вокруг творится, человеку ничего вообще не светит. Если он, естественно, хочет остаться честным. На топе – хитрый жулик, удачливый бандит, продажный политик. Обычный простой человек – или пушечное мясо, или быдло, которому продают товар или внушают идеи… А идеи нужны только для того, чтобы всучить ему какой‑то товар… И, главное, чтобы купить этот самый товар, ты должен с утра до вечера работать на дядю за какие‑то копейки. Или стать жуликом…
