Владимир Козлов - Варшава
– Нет.
– Я и забыла, што ты ня пьёш. И я ня пью. Видиш, какия мы с табой – два сапага пара.
***
Тетка с бусами спрашивает:
– Что, понравилось прошлый раз?
– Так, более или менее.
– Я была в Польше в восемьдесят пятом году – еще до всей этой торговли. В Варшаве, Кракове, Лодзи. Очень красивые города, средневековая архитектура, костелы… Жалко, что сейчас это никому не нужно, одна только торговля на уме. Дожили, что называется. Прибалтика стала заграницей. Теперь, чтобы готику посмотреть, надо в Германию ехать… – Она листает мой паспорт. – Разрешительная запись будет готова, скорее всего, в пятницу. Там праздники будут… Значит, могу записать на пятое. Автобусная поездка, через Брест. Старшая группы – Лебедевич, очень хорошая женщина, бывшая завуч школы…
– Нормально, пишите.
– С вас десять долларов и десять тысяч белорусских.
Я кладу на стол две потертые зеленые пятерки и десять «зубров».
– Автобус – в восемь вечера от Центрального автовокзала.
– А где он там будет стоять?
– Точно не знаю… Ну, сами увидите – все ж будут с товаром на Польшу.
– Хорошо, спасибо. До свидания.
– До свидания.
Выхожу на улицу. Тепло. На бледном небе – неяркое солнце. По рельсам катится трамвай.
Две девушки в коротких юбках и расстегнутых куртках переходят дорогу. Одна ест растаявшее мороженое, капля падает на куртку. Она отдает мороженое подруге, достает из кармана носовой платок.
***
«ЛАЗ» стоит на таможне в Бресте. Впереди в очереди – десяток автобусов, сзади – еще столько же. Справа – очередь легковых. Народ из нашей группы курит у автобуса. Старшая, полная тетка под сорок, держит в одной руке книгу – «Марианна» Бенцони, в другой – сигарету. Она затягивается, перелистывает страницу.
Я сижу в автобусе, рассматриваю машины в очереди. Почти все легковые загружены коробками и баулами. У серого «мерса» с польскими номерами курит дядька в зеленой майке.
Андрей, сосед по сиденью, роется в рюкзаке, достает кассету.
– Пойду попрошу водил, чтоб поставили.
Он протискивается мимо меня, идет по проходу. На нем – черная майка, красные спортивные трусы и шлепанцы.
Водитель включает кассету. Начинается длинное клавишное вступление. Андрей возвращается.
Я спрашиваю:
– Что это?
– «Пинк флойд». Что, ни разу не слышал?
– Не-а. Я такое не слушаю.
– А что ты слушаешь?
– Металл, в основном, и русский рок.
– Зря, зря. «Пинк Флойд» – классика рока. Я на этой музыке вырос. Хотя, конечно, не заставляю… Слушай, тут такое дело. Ты много с собой денег везешь?
– А что?
– Просто спрашиваю. Я, вообще, не на торговлю еду – ты ж видишь, я без сумок, с одним рюкзаком. Я – за машиной. И мне надо провезти баксы, две с половиной штуки – а без справки можно только пятьсот. Были у меня эти справки, но за последний год – два переезда, а это все равно, что пожар. Так что надо теперь рассовать деньги в группе – потому и еду не один, по ваучеру, а в поездку. Возьмешь пятьсот?
– Возьму.
– Спасибо, Володя. Пойду еще поспрошаю у других…
Сую третью, лишнюю бутылку водки под ремень, надеваю сверху куртку, хватаю сумки, волоку к столу таможни.
Тетка смотрит в мою декларацию.
– Покажи доллары.
Я лезу в карман. Куртка оттопыривается, высовывается бутылка. Достаю пять новых, хрустящих соток. Таможенница пересчитывает их, отдает назад.
– Что, машину будешь брать?
– Да.
– Сколько бутылок под курткой?
– Одна.
– Ладно, проходи.
***
Жарко. Снимаю рубашку, остаюсь в старой майке – я ходил в ней на физкультуру в одиннадцатом классе.
Народу на базаре мало. Я поправляю товар на расстеленных газетах – ведра, миски, тарелки, сбивалки, отвертки, сверла, носовые платки.
Подходит пацан в джинсах и майке «Manowar», с плейером.
– «Рояль»?
Я качаю головой.
– Водка?
– Нету, всю уже продал.
Пацан отходит.
Рядом у мужика на газете лежат ножи – от маленьких до тесака сантиметров тридцать.
Я спрашиваю:
– Ты сам их делаешь?
– Да. я фрезеровщик на моторном заводе. Надо как-то крутиться…
– А не боишься такие продавать? – Я показываю на тесак.
– А что тут бояться? Это ж не оружие. Так, нож для хлеба. – Мужик улыбается. – Не, правда – лезвие тонкое. Хотя зарезать таким, конечно, как не хер делать…
Старый поляк берет маленький нож, держит в руках, гнет.
– Русская сталь – не ломётся, только гнётся?
– Да, русская сталь.
– И не ржавее?
– Нет.
– Сколька?
– Тысенция.
– Пеньтсот.
– Не, тысенция. Дешевле не отдам.
Поляк достает из кармана «тысенцию», отдает мужику, бросает нож в сумку.
Мужик наклоняется, шепчет мне в ухо:
– Нож сразу заржавеет. Эти, дешевые – самые хуевые, из говняной стали. Я их трохи шлифанул, чтоб вид имели…
Невысокий армянин – их человек десять сидят на перекупке – рассматривает мой товар, ничего не говорит, переходит к мужику с ножами.
Армянин садится на корточки, берет тесак, вертит в руках, поднимается и спрашивает:
– Сколько?
– Двести.
– Ты мне его даешь.
– Что значит – «даешь»?
– Даешь – и все. А то я сейчас полицию.
– Полицию? Пошли. Давай, пошли. – Он поворачивается ко мне. – Посторожи мой товар, пока я с ним схожу. – Ну что, идем или сосцал?
– Ничего я не сосцал.
– Быстро положил на место нож. Кому сказал?
– Мы еще с тобой поговорим.
– Хорошо, поговорим.
Армянин бросает нож, отходит.
Мужик говорит:
– Хотел на пушку взять, пидарас. Полицию, бля. Их самих здесь полиция ебет в жопу, черных этих. Пусть только заебнутся.
***
Последний день торговли. Люди из нашей группы собирают непроданный товар в баулы, волокут к автобусу. Мужик с ножами жует большой хот-дог, с него капает майонез.
Я спрашиваю:
– Много осталось товара?
– Не-а. Ты ж видишь – пять штук ножей. У тебя тоже почти все ушло?
– Ну да… Так, мелочь осталась.
– Если не хочешь волочь назад, отдай перекупщикам по дешевке.
– А они возьмут?
– Возьмут. Только не иди к армянам, иди к русским.
Выкладываю остатки товара перед дядькой в белом спортивном костюме. Полтора десятка отверток, сверла, набор вилок и ножей, штук пять сбивалок.
– За сколько возьмете все?
– За сто тысяч.
– Может, хоть сто пятьдесят?
– Нет, сто. У тебя ничего такого нет, это все привозят. А сейчас, знаешь, как товар плохо идет?
Другие перекупщики складывают товар в старый «фиат» с польскими номерами. На асфальте валяются газеты, куски картона, клеенки. Солнце садится за двухэтажные дома.
***
Автобус тормозит у стадиона в Варшаве. Рядом – еще десятка три автобусов, почти все с белорусскими, российскими и украинскими номерами. Старшая группы берет микрофон.
– На закупку – три часа. Ровно в тринадцать ноль-ноль все должны быть здесь, ждать никого не будем. Кто не успел – тот опоздал, будет сам добираться. И для тех, кто здесь первый раз, говорю: не ходите наверх, на сам стадион. Все то же самое есть внизу. А наверху – наши перекупщики, они хуже, чем рэкетиры. Заберут деньги и дадут пизды. Короче, я вас предупредила.
Иду по рядам с кожей. Жарища. Толстый черноволосый мужик пьет лимонад из желтого пластикового стакана. Среди его курток есть «косуха». Все, как у настоящей: косая железная молния, заклепки, ремень с пряжкой внизу, три кармана на молниях и один на кнопке. Только кожа слишком тонкая – обычная, как на всех других куртках. Внутри – бирка «Italy Style».
Я спрашиваю:
– Иле то каштуе?
– Осемдэсьте доларов.
Я мну руками воротник куртки.
– А дешевле?
Поляк мотает головой, я поворачиваюсь уходить.
– Седэмдэсьте пенть.
– Хорошо. В злотых это сколько?
Поляк вытаскивает калькулятор, считает.
– Мильон пентьсот пеньдесёнт.
– Померить можно?
Продавец снимает «косуху» с вешалки. Я сбрасываю свою куртку, кладу на баулы, надеваю «косуху». Поляк подносит зеркало. Куртка мне – самый раз. Даже добитые левые «ливайсы» смотрятся с ней хорошо.
Отсчитываю деньги, сую поляку, «косуху» не снимаю. Он дает мне черный пакет, я всовываю в него старую куртку.
До отъезда – больше двух часов. Я выхожу из ворот стадиона, иду по улице. На газоне у тротуара – свежая трава, бычки, смятые пачки от сигарет. Я сажусь на лавку, бросаю рядом пакет с курткой, задираю голову. По небу летит маленький белый самолет.
***
Стою в фойе журфака, жду звонка. Если Оля пошла на последнюю пару, то скоро должна спуститься. Недалеко от меня топчется чувак в грязных джинсах и черных высоких ботинках, с панковским гребнем.
Он замечает, что я смотрю на него, спрашивает:
– Сигареты есть?
– Нету.
Панк отворачивается.
Резко звенит звонок, я вздрагиваю. В фойе спускается народ. Много девушек в коротких юбках и платьях. Среди толпы – Оля, в черных джинсах и синей кофте. Она замечает меня, подходит.
