Валерий Иванов-Смоленский - В перекрестье Времён
— Что если… Что если… Вы уже три месяца вместе тренируетесь, сыграли шесть официальных игр и что? Где прогресс? Где хоть маломальский рисунок игры? Он отсутствует начисто. И вы хотите выигрывать с таким примитивным наскоком…
— Ну, почему же, мы выиграли все предыдущие игры…
— Потому же! Вот ты, Зорин — капитан команды и должен, прежде всего, организовать всех, повести за собой, показать пример командной игры. А, ты — что? Маячишь у ворот противника и ждешь голевого паса.
Так Роба хоть узнал фамилию наташкиного кумира, а то все Викинг, да Викинг. Фамилия, конечно, красивая, и сам он ничего, и играет неплохо. Но все равно Роба его превзойдет.
— Между прочим, Аршавин тоже…, - опять начал Викинг.
— Ар-ша-вин! — отчеканил разгневавшийся тренер, — ты еще себя с Роналдо сравни! Или с Пеле! Все! Хватит разговорами заниматься. Я вам для чего схемы чертил? Для чего мы их наигрывали? И вроде получалось неплохо на тренировках. А началась игра и всё позабывали… Кто скажет — почему?
Но все молчали, виновато понурив головы.
— Всё, — повторил Игорь Кириллович, — переодевайтесь и по домам. Следующий сбор в среду. В воскресенье уже финал. Зорин! Вот тебе домашнее задание для всех: по упражнениям с мячом и по физической подготовке. Дашь всем переписать. И запомните — еще одна такая игра, и я лучше дубль на матч выпущу, чтобы не позориться.
Дублеры при этих словах одобрительно загудели. Тренер вновь сел в шезлонг и начал что-то рисовать в своей тетрадке. Футболисты, пристроившись кто где, стали переодеваться, переговариваясь вполголоса, чтобы не мешать своему спортивному наставнику.
— Игорь Кириллович! — Роба, наконец, смог подойти к тренеру вплотную.
— Чего тебе? — тот поднял голову и непонимающе посмотрел на подошедшего подростка.
— Я бы хотел стоять на воротах.
— Что-о-о? На каких воротах.
— Ну, в школьной сборной, которую вы тренируете.
— Да ты что, малыш? Здесь же старшеклассники играют. А ты вообще — кто такой?
— Я из вашей, вернее из нашей, двадцать восьмой школы, — поправился Роба. Учусь в шестом классе.
— Ты когда-нибудь играл в футбол?
— Да, — соврал Роба, — боясь, что получит отставку, даже не будучи испытанным в деле. Я неплохо стою на воротах. Даже можно сказать — хорошо. Мне очень трудно забить.
Тренер смерил его фигуру оценивающим взглядом и отрицательно покачал головой.
— Мало того, что ты нам по возрасту не подходишь, — заметил он, — у тебя еще и нет, ну никаких вратарских данных. Голкипер должен быть ростом под два метра и с длинными руками и желательно худощавым. Гуляй-ка домой, милый. А хочешь постоять на воротах — стой, сколько влезет. Вон ворота — иди и стой.
— Я же не прошу, чтобы вы меня сразу поставили в игру, — упрямо насупился Роба, — вы меня испытайте. Попробуйте забить мне пенальти.
— Чего? — видно было, что тренер всерьез был удивлен. — Забить тебе пенальти? Мне, что — больше делать нечего? Иди не мешай, видишь, я работаю.
Но Робу нелегко было сбить с поставленной цели, тем более, что он был уверен в успехе. При помощи пластинки он получал такие фантастические возможности, что забить гол ему не смог бы и самый лучший в мире нападающий.
— Да, вы только попробуйте, — не отставал он, — хотя бы один разок.
— Я тебе сказал — не мешай мне заниматься делом!
— Что вам — трудно один раз по мячику стукнуть?
Тренер обозлено крякнул и набрал в грудь воздуха, чтобы как следует отругать сопляка, свалившегося на его голову невесть откуда с такими нелепыми предложениями. Однако, вероятно, вспомнив, что он все-таки педагог шумно выдохнул воздух и повел вокруг глазами. Футболисты почти все уже разошлись, и лишь несколько мальчишек возились со своей спортивной амуницией.
— Мишо! — громко позвал он, делая ударение на последний слог в имени, — Мишо, подойди ко мне! Не снимай, бутсы, не надо. Прямо в них и подойди.
Невысокий подросток с короткими вьющимися черными волосами и темными, как потухшие угольки, глазами зашнуровал вновь бутсы, которые собирался снять и подбежал к ним.
— Слушаю вас, Игорь Кириллович!
— Возьми этого э-э-э…, замялся тренер, видимо хотевший наградить Робу чем-то обидным типа «сопляка», но, все же опомнившись, продолжил, — … парня, поставь его на ворота и закинь ему пару плюх. С пенальти. Но имей в виду — он мнит себя Яшиным.
— Не вопрос! — Мишо подхватил лежащий у ног тренера мяч и весело прокричал: — айда, голкипер!
Подойдя к воротам, Роба сделал вид, что поправляет одежду, и незаметно включил пластинку, а затем и сдвинул рычажок на первое деление.
— Пеналь, значит, хочешь? — Мишо легко жонглировал мячом, перебрасывая его с ног, то на голову, то на плечо и вновь опуская на ногу.
— Давай, — просто сказал Роба, — только вряд ли ты его забьешь.
— Чего-о-о? — в голосе пенальтиста явно прозвучала интонация тренера. — Становись, кулёма!
— Я уже стою.
Мишо ловко поставил мяч на одиннадцатиметровую отметку, эффектно крутнув его пальцами, и неожиданно ударил с места, без всякой подготовки. Удар был несильным, но вероятно, тщательно отработанным — мяч шел точно в левый нижний угол от Робы.
Конечно, взять его не составляло для Робы никакого труда. Для него мяч летел еле-еле. Он сместился в угол на несколько коротких шагов и поймал его двумя руками.
Мишо, если и удивился, то виду не подал. Он просто мотнул в сторону головой, как бы отгоняя что-то надоедливое, и призывно махнул рукой, кидай, мол, назад.
Роба бросил ему мяч и вновь пристроился в центре ворот. На этот раз Мишо установил его на отметке тщательно, разогнался и пробил очень сильно. Однако Роба разницу в скорости движения спортивного снаряда, который должен был стремительно просвистеть правее и в полутора метрах от него, почти не почувствовал. Когда мяч почти поравнялся с ним, он лениво сделал шаг в сторону и подставил раскрытую ладонь. Давление на нее оказалось неожиданно сильным, и рука даже несколько отошла назад. Но в итоге мяч отскочил обратно в поле, а на лице Мишо уже читалось явственное удивление.
Третий раз он опять бил очень сильно, но промазал, и мяч ушел гораздо выше ворот. Роба из вредности хотел поймать и его, но просто не смог, точнее не стал, допрыгивать. При этом он чувствовал, что сможет подпрыгнуть метра на три, а то и больше, но не хотел поражать воображение окружающих. Тем более что несколько мальчишек еще не ушли и наблюдали за этой удивительной дуэлью. Тренер же, по-прежнему, занимался лишь своей тетрадкой и не обращал внимания на робины выкрутасы.
Мишо бил по воротам еще раз десять, но все с прежним результатом, и на его лице застыл явный испуг. В конце концов, после очередного бесполезного удара, он молча повернулся к Робе спиной и затрусил в сторону тренера. Отчаянно жестикулируя, он пытался что-то втолковать Игорю Кирилловичу, однако тот только отмахивался от черноволосого паренька, как от надоедливой мухи. Но вот он поднялся с шезлонга и, воздев вверх руку с тетрадкой, прокричал что-то очень злое.
