Юрий Гаврюченков - Кладоискатель и доспехи нацистов
– Хороший чай, лантухами, – деликатно заметил я, чтобы не молчать.
– А-а, без разницы, – критически отозвался бывший офицер ВДВ. – Индюха, она индюха и есть. – И добавил, словно оправдываясь: – Ксения покупала.
– Готово, извольте. – Маринка поставила две чашки с ароматным кофе и села рядом со мной.
– Гран мерси, – потянулся я к предмету своего вожделения.
К кофе, не к жене, разумеется.
– Милый, – Маринкина ладошка ласково легла мне на руку, – давай ты бросишь эту затею? Уедем куда-нибудь, пересидим, пока не уляжется. Сделай это для меня, а?
Слава тихохонько колдовал над чашкой, всем своим видом показывая, что его здесь как бы и нету.
– Сейчас скрываться не время, – негромко завел я старую песню, – неразумно выпускать ситуацию из-под контроля. Надо кое-что разведать. Чтобы победить врага, следует знать его в лицо. Сгоняем к Эрику, порасспрашиваем его – и все дела. Нам это ничем не грозит, уверяю тебя, дорогая. Надо брать быка за рога, иначе потеря инициативы грозит привести к большим потерям в будущем.
Маринка вздохнула, и я понял, что казенными формулировками ее не убедишь.
Корефан, демонстративно игнорируя наше воркование, продолжал манипулировать ситечком и второй чашкой.
– Почему я все это терплю? – Маринкин вопрос проавучал скорее риторически. – Наверное, потому, что люблю тебя, дурака.
– Ну, дурака не дурака… Ты пойми, дорогая, я хочу отделаться малой кровью.
Упоминание о крови оказалось крайне неуместным. Почувствовав это, Слава тут же пришел на выручку, повернулся к нам и поставил дымящуюся кружку на стол. Оседлав табуретку, непринужденно улыбнулся и спросил:
– Ильюха, а ты ведь в чифире все-все тонкости знаешь?
– Ну-у, – степенно ответил я, – может быть, чего-то и не знаю.
По вывеске корефана было заметно, что он явно настроился балагурить. Сменить тему «кровавого» разговора и в самом деле не помешало бы.
– А что ты хотел спросить?
– Про желтую пленочку, которая на поверхности чифира появляется. Это кофеин?
– По сути, да.
– А-а, тогда ясно, – ощерился всею золотой пастью Слава. – Это я к чему: был со мной случай. Ехал я в «Столыпине», из всех местных зон только в Форносово на поезде возят.
– Да-да, так, – подтвердил я, знакомый, как и Слава, с пригородными этапами. Скентовались-то мы в колонии.
– Ехал с нами дедушка на строгий режим, а нам-то откуда знать, что он «полосатик»? Дедушка и дедушка, старенький, весь перекосоебленный какой-то. Мы чифир заварили, предлагаем ему, садись с нами. А он: благодарю, типа, только я дряхлый уже и весь больной. Легкого нет, две трети желудка вырезаны. Чифир мне пить нельзя. Можно я сахарку помочу? Ну а нам что, жалко? Валяй, говорим.
Маринка слушала, затаив дыхание. Сомнительные мысли вылетели из ее рассудительной головы.
– Сахар – превосходный абсорбент, – назидательным тоном процедил я. – Он впитал в себя весь кофеин. А в темноте вагона вы и не заметили, как желтая пленочка на него налипла.
– Конечно, – еще шире осклабился корефан, сияя ртом ярче солнца, – нам, первоходам, невдомек. «Полосатый» весь кофеин схавал с кусочком сахара, а мы, дурни, глотаем горькую воду и радуемся, вон у нас чифир забористый какой: дедушка всего лишь сахарок помочил, а уже раскумарился!
– Сдается, дедушка имел вас, не снимая штанов. Мы заржали. Обаяние друга – устоять невозможно.
– Кто такой «полосатик»? – спросила Маринка.
– Кто сидел на строгом режиме, – ответил я. – В Форносово две зоны – общий режим и строгий. Строгачам дают полосатую робу, отсюда и «полосатые».
– Но ты же, милый, был на общем? – уточнила Маринка.
– Да, – сказал я, – на общем. – По поводу отсидки я распространяться не любил. О зоне вообще старался не вспоминать. Правда, иногда кое-что арестантское проскальзывало в поведении. Теперь это случалось все чаще – обстоятельства, меняющие жизнь, диктовали возвращение к прежнему образу мышления. – Очень надеюсь, что на строгий не попаду никогда.
Ох-ох-ох. «Никогда не говори никогда».
– Не зарекайся, – подтвердила мои опасения Маринка, – а еще лучше брось рисковать. Давай уедем? – снова повторила она, и я чуть было не согласился, но судьба в лице Ксении не позволила внести коррективы.
– Чего регочете? – спросила она, заваливая на кухню. – Дозвонилась я. Ваше счастье, что он на работе.
– Кто «он»? – осведомился Слава.
– Дима, реаниматолог. Ты его знаешь, он на день рождения приходил.
– Ага, – кивнул Слава, судя по лицу, никакого Диму не вспомнивший.
– Кофе попьешь? – предложила Маринка. – Я ни тебя тоже сварганила.
– Спасибочки. – Ксения мельком заглянула в заварочную кружку и покосилась на мужа. – Твоя полная чашка нифелей?
– У меня там чай парится, – объяснил Слава, смиренный в присутствии супруги.
– Парится член в анале, а чай томится, – отрезала женщина по имени Судьба.
Убитые, мы сидели молча. Ксения тоже была не прочь пошутить на арестантский манер.
До больницы на улице Вавиловых было десять минут езды. Когда мы, переобувшись в тапочки, вошли в палату хирургического отделения, Эрик даже не повернул головы в нашу сторону. Он не спал, глядел в потолок, и лицо у него было настолько осунувшимся, что я не сразу узнал своего компаньона-курганника. Сердобольная родня отсутствовала, однако тумбочка была завалена целлофановыми пакетиками и свертками. Настало время процедур и прочих лечебных мероприятий. В палате было сумрачно и затхло. Унылая казенная мебель навевала тоску.
– Нашли больного? – поинтересовался реаниматолог Дима.
– Ага, – Слава протянул ему пакет с дежурным подношением – коньяком и фруктами. – Спасибо, Доктор.
– Не за что, – пожал плечами Дима, забрал добычу и ушел.
– Хау ду ю ду? – я подсел на кровать к Эрику. В руках у меня шуршал другой мешок, побольше. Я был готов умасливать дарами всех подряд.
Эрик не ответил. Он спокойно смотрел вверх, словно меня и не было.
– Эрик, – позвал я. Реакции не последовало. То ли он был не в настроении общаться, то ли игнорировал непосредственно мою особу.
– Ну, чего ты, братан? – добродушно зарокотал Слава, присаживаясь с другой стороны, поскольку табуретов в палате не было. – Хорош кисляк мандячить. Давай красненького дерябнем, для крови полезно, и врач разрешил.
Я с готовностью вытащил из пакета бутыль кагора и водрузил на тумбочку. Достал стаканы.
– Ну, чего?
– Замордовали его сегодня, – сообщил лежащий по соседству пожилой мужчина с забинтованной головой. Он пожирал глазами бутылку. – Если он не хочет, могу я компанию составить.
– Конечно же, – я с готовностью скрутил пробку. – А кто мордовал-то?
