Римма Казакова - Женщина, вечная девочка… (сборник)

Тропа торилась, любовь дарилась,

что говорилось – все мне одной,

и не хочу я, чтоб повторилось,

что сотворилось с тобой и мной!

Уже мы это не потеряем,

не променяем на новизну.

А если что-то и повторяем –

мы поверяем свою весну.

Не намечала – с другим сначала.

А вдруг – от горя, от дури вдруг?

Но от причала душа б скучала.

Есть путь все дальше, а круг – лишь круг.

Так второгодник начнет едва ли

хватать пятерки…

Сверлит в мозгу:

мы проходили, нам задавали…

Вы поцелуи пересдавали?

Я тоже этого не могу.

Что прочитала – не пролистала –

с тобой, все в первый – последний раз!

Как много было, как много стало,

как много будет любви у нас!

Ах, не стоит ничто ничего никогда,

если меры не знаем мы точно.

Мера – хлеб и полова, огонь и вода,

мера – небо и черствая почва.

Мера – розы и росы, покосы и сталь,

мера – слово в красе его меткой.

Мерой был бы и ты… Да ты мерой и стал:

мерой мелкости, малости меркой.

Я измерила многое, злясь, хороня,

мерой жизни самой – не в уме лишь…

Но и жизнь так измерила тоже меня,

что не важно, чем ты меня меришь.

А ладонь тяжелит и щекочет строка,

и безмерны надежда и вера!

А сама я мала, а любовь велика,

и она – эта верная мера.

Я не могу одушевлять деревья

и добрым сердцем наделять траву.

Но как могу, от нежности дурея,

поверить в то, что я в тебе живу?

Мы в разности своей не виноваты.

Наивно слово, и бессильна власть.

Ты дерево еще, еще трава ты,

а я уже из пены родилась!

Как я тебе благодарна за эту

нашу дорогу – размером в планету,

где мы вдвоем до того набродились,

что наперед сапоги прохудились!

Как я тебе благодарна за силу –

бросить мне в ноги такую трясину,

после которой любая дорога

будет прекрасной и пресной немного!

Как благодарна за холод тебе я!

Так я продрогла, что станет теплее

мне от любой мимолетной улыбки

после моей благородной ошибки.

Как я тебе благодарна за муки!

Опыт любви – это опыт разлуки.

А небольшое количество боли

служит всегда воспитанию воли.

Выдержат ли твои плечи, –

это не блажь и не чушь! –

как сыромятные плети –

обременительность чувств?

Выдержат ли твои руки,

выдержит сердце твое

не неизбежность разлуки,

а невозможность ее?

И не ломая, а строя,

в тесном и честном кругу

выдержишь ли то, что все я

выдержать в жизни смогу?..

У природы – время года,

у меня по большей части

время всхода и восхода,

время горя, время счастья.

А зима и снег во поле,

а июль, горяч и плотен, –

добавление, не боле,

обрамление полотен.

Время кроссов, и вопросов

и всего, чем жизнь согрелась…

Время-зрелость – юность взрослых,

время-старость – взрослых зрелость.

Время-радость, время-бремя,

время-друг и время-деспот…

И, когда ты рядом, время –

нескончаемое детство.

Отпусти меня, любовь,

в ту страну иную,

где забудем мы с тобой

ту струну больную…

Я люблю людей, сады,

волн разгульных клекот.

Я умею от судьбы

улетать далеко.

Отпусти меня, любовь,

из страны недужной

в ту, где будет мил любой

по законам дружбы.

Там в прохладе голубой

ждет меня удача.

Отпусти меня, любовь! –

повторяю, плача.

С сердца руку убери,

дай свободно биться,

бинт присохший отдери

до крови – но быстро!

Отпусти меня, любовь,

в поле, в лес зеленый,

в царство ягод и грибов

от тоски залетной.

К тем пичужкам, к тем пенькам,

где теснятся грузди,

к тем бесстрастным облакам,

что не знают грусти.

К той душе, что все больна:

горе точит, точит…

К тем, кому ты так нужна,

а ему – не очень…

Вот и кончена игра.

Выйдем вон из круга.

На каникулы пора

отпустить друг друга.

Отпусти меня, любовь!

Время все развеет.

Так взываю вновь и вновь.

А она не верит.

…Давно я не оптимистка,

и, может, конец стране,

где щекотно и тенисто,

ресницы твои на мне.

Но если и отдымилась

развалинами дотла,

оказана эта милость,

и эта страна – была.

И многое в жизни смею,

и с этой звездой во лбу,

как целый народ, имею

историю и судьбу.

Как давно я не летала!

Каюсь, маюсь, наверстаю.

Все опять понятным стало.

Возвращаюсь в стаю.

Стая – это крылья в крылья.

Высоко меня там ставят.

Мне дорогу не закрыли.

Возвращаюсь в стаю!

Дни летящие листаю.

Мало ль чем была томима?

Этот поезд, шедший мимо…

Возвращаюсь в стаю!

Стая свой спектакль ставит

над морями, над лугами.

Сны сумбурные солгали.

Возвращаюсь в стаю!

Но, крыло свое пластая

в небесах, теряя перья,

затоскую по тебе я,

и при чем тут стая?

Только нет пути иного.

День ко дню крылом верстая,

стану просто птицей снова.

Возвращаюсь в стаю!

Тихим облачком растаю.

Позабуду – что ты, где ты…

Не держал ты, не хотел ты!

Возвращаюсь в стаю.

Мгновение, тебя благодарю

за то, что ты – как ветра дуновенье,

за то, что только ты не лжешь, мгновенье,

ни мне, ни жизни, ни календарю.

Забыть тебя решим или вернуть,

тоскою или счастьем ослепило,

всегда сказать мы можем: «Это – было!» –

и вознести или перечеркнуть.

Мгновение, входи, своди с ума!

Бесстрашное тебе повиновенье

прекрасно!

И прекрасное мгновенье,

быть может, для кого-то – я сама…

Всё обновляется, обновляется!

Каждую крохотку ждёт обновленье.

Скучная осень в снегу обваляется…

Подло оболганное обеляется,

а отболевшее отделяется

и отдаляется, отдаляется

в загалактическое отдаленье!

Всё обновляется, обновляется…

Слышу, по радио объявляется:

жгучий мороз! Но – как будто теплей

сразу дыханье подснежных полей.

Всё обновляется, обновляется…

Горя с души моей отбавляется.

Чудо любви! Вот и верю навечно,

что существуешь – вещественно, вещно,

как этот в иней укутанный, синий

лес в предрассветном февральском окне,

как этот милый воробышек зимний,

клювиком нежности невыносимой

в самое сердце тук-тукнувший мне.

Всё обновляется, обновляется…

Ты не соврёшь мне? Ты не соврёшь?

Плод, намекнувший, что в плоть оплавляется,

с ветки поспешной рукой не сорвешь?!

Всё обновляется, обновляется,

солнцем полуденным опаляется,

золотом осени опыляется,

неоперённым птенцом оперяется…

О, безрассудное до одурения,

жажды прекраснейшей обновления,

храброе сердце моё, не лишись!

Пусть в тебе колоколом сопротивления

бухает гордое это боление,

это горение, это борение,

мука и радость по имени жизнь!

Чтобы снежную бабу лепить,

надо снежную бабу любить,

потому что растает, растает…

Ах, зачем только сердце врастает,

так навечно врастает в невечное,

в неувенчанное, в невенчанное?

Я леплю тебя, снежная баба,

Может, хуже еще, чем могла бы.

Мне порою совсем непонятно,

что теплом тебя можно убить!

Все равно не могу не лепить,

не выравнивать там, где помято.

Стать бы твердой, холодною, сильной,

неподвластной, напрасной, сизифьей,

скоморошьей работе такой!

Но мне скучно от голой равнины.

…Обжигающий, чистый, ранимый,

тает снег у меня под рукой.

«Остановись, мгновенье, ты прекрасно!..»

Ведь то, что так прекрасно ты, напрасно.

И то напрасно, что куда-то ввысь

тебе я говорю: «Остановись!..»

Остановить не стоит ничего:

так в поезде рвануть стоп-кран недолго…

Твоя пыльца на пальцах – это только

всего лишь тень полета твоего.

И что ловить, как бабочку – сачком,

как звездочку снежинки – на перчатку,

когда, печаля нотой беспечальной,

ты тренькнешь вдруг невидимым сверчком!

Смотрю на снег, а вижу – мчит вода,

как зверь клыкастый, раня снег клокастый…

И все же утешает, как лекарство,

завернутое в слово «никогда»:

«Остановись, мгновенье, ты прекрасно!..»