Виктор Боков - Стихи

Вот и меня вы хороните. Всё!
Кончилась жизнь — голубая аллея.
Катится солнечное колесо,
Но я уже не ученик Галилея.

Бьёт в камышах разъярённый сазан,
Плещет в садке золотистая глыба.
Я про неё уже где-то сказал,
Вы продолжайте — хорошая рыба!

Голос знакомый летит из леска,
Радугой песенной радуя лето.
Иволга милая! Как мне близка
Влажная, нежная, нежная флейта.

Как я любил твой несложный распев,
Птичьего горла мгновенное сжатье.
Как я любил! И прошу теперь всех —
Кто-нибудь эту любовь продолжайте!

Нет меня! Нет меня! Только стихи,
Неумирающий солнечный лучик,
Рвутся в тот круг, где стоят женихи,
И выбирают, которая лучше.

Плакать хотите — поплачьте чуть-чуть,
Но не особенно всё же старайтесь.
Поберегите слезу — этот путь
Каждого ждёт, будет час, собирайтесь!

Но не зову я вас в холод могил,
В царство могильного, тёмного моха,
Я завещаю, чтоб каждый любил
Жизнь до последнего стука и вздоха!

Вот и зарыт я. И сдвинулся дёрн.
Как хорошо мне лежать под травою.
Мальчик! Труби в пионерский свой горн,
Пусть мои радости будут с тобою!

— Будь такой же хороший, какой ты в стихах! —
Мне сказала девчонка одна впопыхах.

И ушла. И остался один я в лесу.
И с тех пор всё какое-то бремя несу.

Где ты, девушка? Где? И в каком ты краю?
Я всю жизнь выполняю лишь просьбу твою.

Падает снег нерешительно, нехотя.
Засомневался я: надо ли ехать-то?

Надо ли двигаться в дальнюю сторону?
Срочно готовиться к поезду скорому?

Сложены крылья, душе не летается.
Спит вдохновенье, талант угнетается.

Суть наша так от природы зависима —
Форте исчезло, звучит пианиссимо.

Я не поеду! Залягу в берложину.
Сколько и так уже хожено-брожено.

Езжено, бегано, лётано, плавано,
Планово и бестолково-беспланово.

Комната чистая, печка натоплена.
Сон — это явь, это жизнь, не утопия!

Здравствуй, подушка, пуховая схимница,
Я засыпаю, мне грех этот снимется!

Ночь надвинула чёрный плат.
Зной упал в отзвеневший донник.
Тьма густая, прими, я твой брат,
Твой царевич и твой разбойник!

Кто таится на тёмном лугу?
Чьи шеломы за речкой Истра?
Успокойся! Поспи на стогу,
Подыши, наберись богатырства!

Кто там ветви отвёл и притих?
Кто смеётся средь ночи не к месту?!
Не волнуйся! Наверно, жених
Уговаривает невесту!

Значит, в мире любовь и добро,
Лад, согласье, зачатья, рожденья.
Ох, как добрые люди давно
Совершают своё восхожденье.

Всё отвесней гора, путь далёк
Над пространствами мировыми…
В тёмном хлеве проснулся телок
И в потёмках наткнулся на вымя.

А кормилица сено жуёт,
Думу думает над половой,
Что телок её переживёт
Все невзгоды и станет коровой.

На деревьях не иней,
А белая грусть.
Ты не плачь, дорогая,
Я скоро вернусь.

Ты не плачь!
Я твою горевую слезу
Через дальние дали
С собой увезу.

Успокойся! Мы любим.
Мы живы. Мы — мы,
Две снежинки
На чёрных ресницах зимы.

Всё мне видеть довелось —
Лето жаркое и осень,
Травы, влажные от рос,
Губы, горькие от слёз,
Руки, крепкие от вёсел.

Я за много лет беды
Навидался, натерпелся,
Я не с яблонь рвал плоды —
Чернобыла, лебеды
И полыни всласть наелся.

Я и знал, что жизнь — борьба,
Рай и не был мне обещан,
Хорошо, что нет горба
От твоих, моя судьба,
И зашеин и затрещин.

Я не плачу, не реву,
Не бегу к реке топиться,
Круглосуточно живу
И друзей к себе зову,
Чтобы счастьем поделиться.

А оно — любовь моя
К людям, к зверям, к малой пташке,
К токованию ручья,
К ликованию луча
На моей простой рубашке!

Во мне огонь священный не гаси!
Я, как земля, всю жизнь свою вращаюсь
Вокруг твоей единственной оси.

Ты свыше мне дана не для корысти,
Не для забавы и пустых пиров.
На мачтах провода твои провисли
Гудящим током выстраданных слов.

Поэзия! Твои златые горы
Превыше, чем Казбек и чем Эльбрус.
Поэзия! Ты женщина, с которой
Я никогда, нигде не разведусь!

Поэзия! Ты мать моя вторая,
С тобой нигде мне не было тесно.
Ты, как она, мне часто повторяла:
— Пастух трубит! Вставай. И спать грешно!

Не пряники в печи твоей пекутся,
Там хлеб исконно русский подовой.
Ломоть отрежь — и запахи польются,
Пахнёт укропом, тмином и травой.

На всех моих путях и перекрёстках
Ты мне была, поэзия, верна.
Канат, что нас связал, не перетрётся,
Он в Вологде сработан изо льна.

Поэзия! Иди ко мне вечерять,
Я рыбы наловил, уху варят.
Веди в мой дом свою большую челядь,
Томящуюся в пыльных словарях.

И я когда-то рухну, как и все,
И опущу хладеющую руку,
И побегут машины вдоль шоссе
Не для меня — для сына и для внука.

Мой цвет любимый, нежный иван-чай,
Раскрыв свои соцветья в знойный полдень
Когда его затронут невзначай,
Мои стихи о нём тотчас же вспомнит.

А ты, моя любовь? Зачем пытать
Таким вопросом любящего друга?!
Ты томик мой возьмёшь, начнёшь читать
И полю ржи, и всем ромашкам луга.

А если вдруг слеза скользнёт в траву,
Своим огнём земной покров волнуя,
Я не стерплю, я встану, оживу,
И мы опять сольёмся в поцелуе!

Вот и дожили до четверга.
Ты и я, как и все горожане,
А за эту неделю снега
Стали глубже и урожайней.

От больших снегопадов своих
Небо очень и очень устало.
Серый тон во все поры проник,
Небо бледное, бледное стало.

Невысок у него потолок,
И в оконной моей амбразуре,
Дорогая, который денёк
Не хватает лучей и лазури.

Приезжай! И обитель моя
И засветится, и озарится,
И разбудит, взбодрит соловья
Вдохновляющая жар-птица.

Гомер не знал о пылесосе,
Он пыль руками выбивал,
Но в каждом жизненном вопросе
Не меньше нас он понимал.

Адам и тот имел понятья,
Умел сомненья разрешить,
Он думал, а какое платье
Для Евы к празднику пошить.

Ликующий дикарь с дубиной,
Уйдя с охоты, вдруг смирел,
И, пробираючись к любимой,
Бросал дубину, брал свирель.

У самых древних, самых диких
Не пусто было в черепах,
И было поровну великих
И в наших и в других веках.

Отсюда вывод — будь скромнее,
И знай, что в древности седой
Все люди были не темнее,
Чем те, что пиво пьют в пивной!

Что поэту даётся от бога?
Очень мало и очень много!
Сердце чувствующее, живое,
Не лукавое, не кривое,
Пламенеющее, горящее,
Словом, самое настоящее.
Он не барин, не соглядатай,
Он рабочий с рябым лицом,
Добровольно идёт в солдаты
Бить неправду горячим свинцом.
Пулемёт его содрогается,
Сутки целые отдыха нет.
Только так ему полагается,
А иначе поэт — не поэт!
Что за это в награду даётся,
Кроме ссадин и синяков?
Ничего! Но поэт остаётся,
Как живая легенда веков!