Влада Воронова - Щепки (Сборник стихов)

Мало ли что было?
Главное — что будет.
Прошлое уплыло,
Нас оно забудет.
Будущее — вспомнит,
В даль свою поманит.
Может быть, поможет,
Может быть, обманет.
Ждать его — напрасно,
Прятаться нелепо.
С ним играть опасно,
Будущее слепо.
Будущее лепят,
Мнут, как комья глины,
В будущем рисует
Всяк свои картины.
Как его напишешь,
Так оно и будет:
Ведь само себя-то
Счастье не насудит.

Свобода одиночества чарует
И манит обещаньем новых встреч.
Не тронет мысли, сердце не взволнует
Былой любви приевшаяся речь.
Изысканная прелесть расставанья
Вино напоминает южных стран:
В нём музыка последнего признанья,
Влекуще-мягкий нелюбви дурман.

Ветер играл на свирели,
Пел о путях и дорогах,
Капли дождя звенели,
Заставляли забыть о тревогах.
Прошлое в дым превращалось —
Письма в камине горели.
Заново жизнь начиналась,
Мы с ветром о том не жалели.

Стихи двадцатого века,
Вас создавала война,
Вы вымерзали из снега,
Взрастила вас целина…
Нет, это всё неправда!
Люди творили вас.
На заводе, на фронте, в ГУЛАГе
Писали они для нас.
Писали про то, как любили,
Как строили, ждали, мечтали.
И, главное, чтобы мы не забыли —
Нас ждут такие же дали.
Они проложили дороги
Для нас, в двадцать первом живущих.
Стихи к творящему строги —
Любят стихи идущих.

Читаю древний трактат
О тайных свойствах камней,
Бросаю в прошлое взгляд
Из наших космических дней.
Сплелась стародавняя вязь
В подробную повесть о том,
Как власть добывает князь
С алмазом на перстне златом.
Стремилась сердца разбивать
Красавица старых времён, —
Искусством любовь разжигать
Её наделил халцедон.
Мы знаем, что этот рассказ
Пустых суеверий туман.
Откуда стремленье у нас
Принять за правду обман?
За правду принять обман…

Безразличие — лютый огонь,
Выжигает он сердце дотла.
Только край его самый затронь, —
И от сердца одна лишь зола.
Да, наверное, стало легко:
Ни забот, ни сердечных тревог,
Отодвинулось всё далеко…
Только пепел столь горький итог!
Нет ни жизни, ни смерти теперь,
А лишь тянутся серые дни,
И друзья не звонят в мою дверь, —
Обо мне позабыли они.
И в чужое смотрю я окно,
Где сумели тепло сохранить,
Ну а мне остаётся одно:
Свою душу по пеплу влачить.

Самое высшее призвание —
Стены украшать заклинаньями
Из осколков разбитых снов,
Разгонять, потрясая шваброй,
По палатам безумных богов.
Слушая музыку ветра,
Дорогу спрашивая у ворон,
Обойти все стороны света,
Чтоб понять, как прекрасен он.

Ветер подарит Силу,
Ворожбе научит Луна,
Одиночество за премудрость —
Невысокая, право, цена.

Говорить вечерами с вороном,
Пение слушать камней,
Расправляться жестоко с ворогом
И поддерживать тайно друзей.

О секретах любви и власти
В древних книгах читать,
Разноцветные нити сплетая,
Учиться судьбу созидать.

А устану от мудрых раздумий,
Заклинанья наскучит писать,
Улечу я на бал Полнолуний,
Чтоб на Лысой горе танцевать.

Ночи чёрный лист,
Ветра тихий свист,
Даль пустых дорог
Манят за порог.

Бледный свет луны,
Голос тишины,
Отблески костра —
В путь давно пора.

Тихо шепчет лес,
Кофе варит бес…
Утро далеко —
Дышится легко.

Я зову друзей —
Леших и чертей,
Кофе будем пить,
С ночью говорить.

Пляски у огня
До рожденья дня.
Тает ночь как дым,
Мы домой бежим.

Тихий сон дневной
Мягкий, золотой…
Ночь придёт опять —
Позовёт гулять.

Вороны плачут и кружатся стаями,
Души устали за край уводить.
Им не понять головёнками малыми
Людям зачем так друг друга губить.
Плату за помощь беря мертвечиною,
Павших уводят они на закат.
Брезгуют ангелы, страх ли причиною, —
Вороны в рай провожают солдат.
Вороны — птицы всего лишь бездумные,
Им о причинах войны не судить,
Люди, созданья как будто разумные,
Мыслью себя не хотят утрудить.
Проще оружием споры все выяснить,
Чем научиться добром говорить;
Войны легко на охоту так выпустить —
В друга врага тяжелей превратить.
Войны пылают, вороны кружатся,
Много работы у них, чёрных птиц:
Взрывами бомб вся Земля изнедужена,
Сполохи бьют оружейных зарниц.

Белая краска тьмы,
Чёрная краска дня…
Парадоксов Силы полны,
Тайны свои храня.

Игра бесконечных слов
Завесой скрывает суть.
А суть… От неё без слов
Пользы не будет ни чуть.

Неспешно, от дней к годам,
Тянется жизни нить,
И каждый решает сам,
Какой она может быть.

Меняется, что ни миг,
Облик Земли и Небес,
Каждый чтобы постиг
Секреты творенья чудес.

За далью сверкает даль —
Прекрасен бескрайний мир,
И щедр на счастливый дар
К любому, кому он мил.

Правда всегда многоликая,
С правдою правда не сходится,
Ложь, даже самая дикая,
Правде сестрою доводится.

Истина, та однозначная —
Твёрдая, ясная, светлая,
Только уж слишком прозрачная,
В правдах почти незаметная.

Чести потребует истина,
Твёрдости духа, отважности.
С правдою честность бессмысленна —
Первый товар по продажности.

Смелому с правдой лишь голодно,
В истине смелый нуждается.
Трусу близ истины холодно,
Правдою трус утешается.

Выбор нелёгким покажется
С правдою жить или с истиной,
Прямо ли, криво путь ляжется —
Выбор решает единственный.

Слабость всегда наказуема
Болью, страданьем и бедами.
Слабого жизнь предсказуема,
Каждому встречному ведома.

Силой что будет, что слабостью,
Нами самими решается.
Горем то станет, иль радостью,
В час испытаний узнается.

Почестей день и бесчестия
Вдруг да одним днём окажется, —
Славы такое совместие
Выдержать как мне отважиться?

Слабость — трясина бездонная,
Сгубит ей раз уступившего.
Слабый — добыча законная
Горя, его полонившего.

Твои письма похожи на выстрел,
На клочки рвут привычную тишь.
Без тебя разговор обессмыслен,
А с тобой — как с грозой говоришь.
Ты загадка, ты — впадина в море,
Глубина, что таит темноту,
Мне слова твои счастье и горе —
Убиваешь и даришь мечту.
Правил нет для тебя и традиций,
Доверяешь ты только себе,
Тебе нравится мир многолиций,
Для забавы перечишь судьбе.
Ты играешь с оттенками истин,
Для тебя их привычный канон —
Лютый враг, что всегда ненавистен,
Ты сметаешь любой их заслон.
Все слова твои — только контрасты:
За беспечностью тайный огонь,
Легковесные темы опасны,
Обжигают, лишь только затронь.
Но тебе они просто забава,
Саламандра ты, огненный дух.
Безразлична хула, да и слава, —
Вопли их не тревожат твой слух.
Призрак ты, нет лица, только письма,
Что тревожат, сминают покой.
Тяжело. Это поиски смысла…
А без них — лишь скучающий вой.