Андрей Коровёнков - Старая тема

Лето в самом разгаре. Но вовсе не жарко.
Проезжаю по городу. Путь мой далёк.
Горожане спешат, и снуют горожанки,
Несмотря на чудесный погожий денёк.

У забавных киосков карминного цвета,
Что расставил один подмосковный совхоз,
Многолюдно. Берут дар московского лета.
На клубнику сегодня повышенный спрос.

Господин, гражданин, госпожа и гражданка —
Статус здесь безразличен, все в равных правах, —
Все меняют купюры российского банка
На букет витаминов в душистых плодах.

А на Дмитровке, возле обочины трассы,
Бесконечной шеренгой – торгующий люд.
Не заморские финики и ананасы —
Землянику, чернику, грибы продают.

Свежесобрано. Дорого? Только отчасти.
Тормозну. Торопиться-то некуда мне.
И куплю у старушки черничного счастья
Трехлитровую банку. По сходной цене.

Корифеи, мэтры от науки,
Будто разум потеряв от скуки,
Хором нам предсказывают муки…
Вот что значит «горе от ума».
То грозят глобальным потепленьем,
Полюсов магнитных измененьем…
А не так давно сошлись во мненьях,
Что наступит вечная зима.

Но слухам я не верю.
Отыщутся потери.
А в запертые двери
Ломиться нет нужды.
Пусть летом будет лето —
Тепло и море света,
Закаты и рассветы,
И солнце, и сады.

А теперь ещё и финансисты
Стали прозорливы и речисты:
Шпарят, как по-писаному – чисто,
Грамотно, красиво, хорошо —
Что ещё чуть-чуть – и будет славно!
Кризис же, начавшийся недавно,
Кончится послушно и исправно…
Но пока до пика не дошёл.

Не верю. Врут и эти,
Наивнее, чем дети.
Известно всем на свете —
Вам скажут стар и млад,
Что кризис – это скверно,
Да мы привыкли, верно:
Он начался примерно
Сто лет тому назад.

Не верю депутатам,
Политикам, магнатам.
Не верю в мирный атом.
В незыблемость основ.
Ни в действенные меры,
Ни в личные примеры
Не верю. Верю в Веру,
Надежду и Любовь.

Перешагнув очередную дату,
В календаре на ней поставив крест,
Копаюсь без лопаты и без мата
В душе. Ищу в чём смысл и интерес.

Искал в авто. На пешеходной «зебре».
Где плохо – просто край. Где хорошо.
Я в поисках залез в такие дебри…
Но смысла, как ни бился, не нашёл.

Искал и раньше. Помнится, бывало,
Согласно фразе «истина – в вине»
Пытался смысл найти на дне бокала
И в кружке пива, в самой глубине.

Не знаю, что в том было виновато —
Возможно, недостаточно вина,
А может быть, и смысла маловато —
Но не нашёл, простите, нихрена.

И постепенно укрепился в мысли,
Что поиски бесплодны и пусты.
Нет смысла в мыслях о каком-то смысле.
А жизнь не терпит лишней суеты.

За город выбраться не смог.
А так хотелось! На природу.
Вдыхаю полной грудью смог
Взамен лесного кислорода.

Дух ржавой выхлопной трубы
Вгоняю внутрь, едва не воя…
А там, в лесу, уже грибы…
Черника… Воздух… Запах хвои…

Сосед-грибник нагнал тоски,
Хвалясь добычей. Провокатор…
Рвёт обоняние в куски
Машинный ароматизатор…

И пусть я трижды городской,
Привычный к шуму, спешке, смогу —
Но… лес – он вот, подать рукой,
В двухстах шагах, через дорогу.

Настроюсь. Вырвусь. Хоть разок!
Пожар, потоп, землетрясенье —
Не остановят!.. Только б смог
Я дотянуть до воскресенья…

Все покидают этот мир,
Уходят рано или поздно.
Все – неудачник и кумир,
Бесправный раб, властитель грозный,

Простак наивный и хитрец,
Невежда и великий гений…
У всех билет в один конец
Без льгот, условий, исключений.

Но что, переступив черту,
Мы обретём? Блаженство рая?
Мрак преисподней? Пустоту?
Ничто, не знающее края?

Из всех, кто прежде уходил
Туда – в геенну или в кущи,
Не возвратился ни один…
Не потому ли, что там лучше?..

Скрипучий блюз несмазанных петель
Едва живой от ветхости калитки…
Слой пыли, будто мягкая постель,
Скрывает сколы на садовой плитке.

Вхожу туда, где был когда-то сад.
Когда-то. Был. И жил. В другой эпохе.
А то, что было столько лет назад,
Сейчас – воспоминания. И вздохи.

Ни ветерка. В пыли мои следы,
Как барельеф из гипса или глины.
Вокруг густая чаща лебеды
И дебри диких зарослей малины.

Я помню сад в деревьях и цветах.
И в летний зной он полон был прохлады.
Я знал его. И часто видел в снах.
Но… не застал живым. Не стало сада.

Прощаюсь. Ухожу. Возврата нет.
А сны? Теперь неважно – будут, нет ли…
И исполняют реквиемом вслед
Скрипучий блюз калиточные петли.

Силюсь выровнять мыслей строй
В состоянии отрешённости,
И не видится завершённости:
Вывод есть. Но весьма сырой.

Кропотливо, не без труда
Факты связываю, события.
Всё логично. Но нет наития.
Есть колодец. Но где вода?

Продолжая, впадаю в раж
От мыслительной аэробики.
Интуиция есть – нет логики.
Без фундамента дом – мираж.

Рассужденья совьются в нить.
Без узлов и обрывов длиться ей,
Если логику с интуицией
Воедино соединить.

В реальной жизни нет законченных сюжетов:
Что ни сценарий – вариант, полунамёк.
Вопросов больше на порядок, чем ответов.
Шанс выбрать верное решенье невысок.

И ход удачен – да исход парадоксален:
Не тот в итоге получился результат.
Хоть алгоритм был до простого гениален,
Да гениальность проявилась невпопад.

Расчёт возможных вариантов странно зыбок,
Хоть представляется надёжным, что утёс.
Серьёзность промахов, просчётов и ошибок
Поймёшь, когда дела пойдут наперекос.

Ни ум, ни опыт, ни смекалка, ни таланты
Путь не подскажут. Не сносить бы головы.
И не надейся, что помогут хироманты.
И гороскопы. И гадалки. И волхвы.

И пусть вопросов будет больше, чем ответов.
И пусть, посеяв рубль, пожнёшь всего лишь грош.
В реальной жизни нет законченных сюжетов.
А вариант любой по-своему хорош.

Слыша пафосную фразу
Про бескрайние просторы
Нашей Родины, я меры
В ней не вижу ни на грош:
Без краёв? Припомним сразу
Регионы государства —
Красноярский край, к примеру…
И ещё края найдёшь.

Если слышим – краем уха.
Если видим – краем глаза.
Прячем добрую улыбку,
Усмехаясь краем рта.
Край терпенья – не проруха.
Крайним станешь – не проказа.
Крайний случай – не ошибка.
Дальний край – не маета.

Край – не лучшее соседство:
Оступился – и за краем.
Рассказать про хату? С краю!
Нет? Тогда не про мою…
Из безоблачного детства,
Что теперь мне мнится раем,
Постоянно вспоминаю:
«Не ложися на краю»…

Соседи сверху, что в заоблачной квартире,
Сегодня, видимо, забыли чувство такта:
Сначала долго перекатывали гири
С тяжёлым рокотом туда-сюда-обратно.

Потом бабахнуло! От мощного пиф-пафа
Жилище наше затряслось до основанья.
У них упало на пол что-то вроде шкафа.
Но не закончились на этом испытанья.

Там, наверху, с проводкой что-то сотворили,
И тьма заполнила весь свет. И тот, и этот.
Разряды жуткие сверкали и искрили.
Проверка фаз? Простите, это же не метод!

И в довершение у них прорвало трубы,
И с небосвода-потолка сплошным потоком
Пошла вода – неудержимо, нагло, грубо, —
Смывая всё бесцеремонно и жестоко.

Затем соседи холодильник разгромили
И, разнеся его на мелкие детали,
Дроблёный лёд на наши головы свалили.
И с наслаждением за этим наблюдали.

Творилась сутки катавасия такая…
Потом всё стихло. Потеплело. Посветлело.
Ну, любим, любим мы грозу. В начале мая.
Но май закончился! Всему же есть пределы!

Со стороны казалось: было просто бы
Попридержать осточертевший бег,
Забыть про всё, уйти из зоны доступа,
Дав слово возвратиться… через век…

И в параллельный мир войти безвизово,
Прервав на полуфразе разговор.
А в трубку, раскалённую от вызовов,
Нести нелепо-каламбурный вздор…

Демонстративно явно ль, под сурдинку ли,
Чтоб день был не обыденно-угрюм,
Дополнить красно-жёлтыми ботинками
Сугубо строгий галстучный костюм…

В среде людей взаимопонимание
Найти трудней, чем у камней и скал.
Искать до помутнения сознания,
В итоге сделав вид, что не искал?..

Не проще ли, оставшись внешне каменным,
Нырнуть в себя, как в омут, с головой:
Петь песни, видеть мир простым и правильным,
Писать стихи?.. И быть самим собой.