Николай Векшин - Забавные рифмы

Сыграю джаз и соло на трубе,
И блюз с шансоном в духе Жириновского.
А скрипка и рояль пусть помолчат
В безлюдном зале имени Чайковского.

О, как приятно наступить на те же грабли!
Я это делал много-много раз.
Мне в клинике медсёстры кличку дали:
«Сэр Донжуан Кобельно-Верный Глаз».

«Мы любим тех, кто любит нас», —
У женщин есть каприз.
«Мы женщин любим просто так», —
Таков мужчин девиз.

Мне показалось, Вы мне улыбнулись.
Мне показалось, Вы в моих руках.
Мне показалось, утром мы проснулись,
Но – каждый на отдельных простынях.

Пред Пушкиным я сильно преклоняюсь.
Но, если объективно посмотреть,
То кое в чём не хуже проявляюсь
И даже под гитарку могу спеть.

Да я б тому, кто это всё придумал,
Сказал бы пару крепких разных фраз…
Но он сбежал тихонечко, без шума,
Издав зачем-то Библии Указ.

Все сидят у мониторов,
Не работает никто
И, страдая от запоров,
Смотрят с порно ё@-кино.

Пока от одной отвыкаешь,
Чуть-чуть привыкаешь к другой.
Но трудно от баб всех отвыкнуть,
Пока ты еще молодой.

В стихах не слишком я сильна
И прозой вас не удивлю.
Зато как тополь я стройна
И телом творчество люблю.

Юмор уместен всегда и везде,
Даже на плахе иль на кресте.
Бог богохульство за шутку простит,
А всех угрюмых он в ад поместит.

Пигмеев много на Руси,
Но маловато тут атлантов.
И выборы без вариантов:
«Медведям» лапу пососи.

Вообще-то мухи разные бывают:
Одна ест хлеб, другая любит мёд…
Но в чём права пословица златая —
Что лишь г@вно им счастие несёт.

Я мысль тебе простую подскажу,
Причем, без барабашек и обмана:
Пиши стихи и впредь для куражу,
А тело сохрани для нового романа.

Не пишется. Не курится. Не пьется.
От жизни кайф не ловится ничем.
И вдохновение, как водопад, не льётся.
И даже на любовь – плевать совсем.

– Девушка, Вы – крайняя за счастьем?
– Нет, я первая. А крайние – во-о-о-н там.
– О, как же Вы прекрасны в этом платье!
– А ну-ка отвали! Ты рядом не стоял!

Смех это женская прерогатива.
Если милашка в восторге хохочет,
Значит, мужчина достиг позитива:
Женщина вскоре чего-то захочет…

Когда поэт штурмует звёзды,
Я это шибко уважаю
И, отдыхаючи от прозы,
На крылья слов слезу роняю.

Уж если кто родился идиотом,
То с этой ношей он всю жизнь живет,
Бодая, как баран, свои ворота,
Поскольку очень зол на весь народ.

Коль брошена Россия была давно тобой,
То ты беглец, сучара, иуда, не герой.
Утри под носом сопли, колени преклони:
Здесь миллионы сдохли, но родину спасли.

Гулящие, кокетки, стервы, шлюхи…
Да все они по сути просто суки.
Оголены их ноги, шеи, руки…
В дерьме они по уши, словно мухи.

Да зачем же мочить-то в сортире?!
Это очень дурной моветон.
Вот пародией бухнуть в Стихире —
Тут я вроде почти чемпион.

Я откупорил коньяка бутылку,
Залил в компьютер рано поутру
И преподнес в подарок людям ссылку:
http://aforizmi.narod.ru

Я талантлив, велик и скромен.
Я чихаю на всех стихами.
Я любви, как звезда, достоин.
Я вне юмора с дураками.

Сразился сам с собой
Один мятежный ум.
И вскоре сей герой
Опух от горьких дум.

Давайте пободаемся,
Соперник мой, ага?
Ведь и у Вас, наверное,
Имеются рога.

Берегите любовь, даже в холод, мороз и пургу.
Берегите друзей, несмотря на дурные ошибки.
Берегите врагов, но обид не прощайте врагу.
Берегите слова и не дергайте их словно нитки.

Понос случается внезапно,
Когда его совсем не ждешь.
И забываешь сразу как-то
Что день был в общем-то хорош.

Нет, дружище, ты не прав.
Если гавкнул волкодав,
Ты не должен стать на лапы
И в ответ – «гав-гав-гав-гав!».

Писать стихи? Дурацкое занятье.
Уж лучше тратить время для объятий
Или коров на пастбище пасти.
Заклинит ум – поэта не спасти.

Мне всё равно, кто голубой, кто красный,
Кто черный, желтый, евнух, трансвестит…
Талант лишь ценен. Но пусть будет ясно:
В постель к себе не каждый этих разместит.

Белый кот и черная кошечка
Миловались себе понемножечку.
И родили кошечку серую.
Я в любовь, как в сосиску, верую.

Я воспеваю всё: кровать, перину,
Диван, софу, соломенный матрац…
И я воспел бы даже гильотину,
Но там лежать не хочется сейчас.

Хотя мы были дураками,
Но умно молча не писали.
Когда ж взялися за стихи,
То стало видно: олухи.

Поскольку белку векшей называют,
Я на себя примерил Ваш сонет.
Не на двоих, а на троих соображают!
Иначе мысль не свяжется в куплет!

Жила-была кобылка
И хрумкала овес…
Я почесал в затылке:
Зачем у ней был хвост?

Размешавши водку с пивом,
В предвкушении дыша…
Заработаешь похмелье
От ядреного ерша!

Дорогая моя! Не теряя надежды,
На диване лежу, размечтавшийся вновь.
А она с кем-то спит, разбросавши одежды.
Вот такой коленкор эта ваша «любовь».

Написал письмо писака:
«Принимайте Киев в НАТО!»
На Руси про то узнали —
Крым и Днепр отобрали.

Если вдруг тоска на жизнь накатит
От того, что жгут весной траву,
Приходите, люди, на закате
К домику без крыши моему.

Ах, что за прелесть этот скрип кровати!
Он услаждает музыкой мой слух!
Здесь были Лены, Маши, Тани, Кати…
Теперь от них остался только звук!

Ответ Ваш мастерский, по мату и по слогу.
Но вот беда: он так витиеват,
Что пошлость выпирает, там где ноги,
И грубость оголяет грязный зад.

Излившись гневною тирадой,
Уходит женщина порой.
И звезды плачут над оградой,
Хоть ты еще пока живой.

Есть что-то у тебя от февраля.
Есть от пурги суровой завыванье.
Чем стужу растопить? гадаю я.
А ты среди снегов лежишь в нирване.

Мы все живём за пазухой у Бога,
Пьем бублики, закусываем чаем.
И чушь слагаем радостно-убого.
И этого отнюдь не замечаем.

Кто по кафешкам все время гуляет,
Время свое понапрасну теряет.
Праздник, который с тобою всегда,
Это не праздник, это беда.

Мораль была у басни не про это:
Не про вождей трибунные «кря-кря».
Ведь даже «кря-кря-кря» из кабинетов —
Ничто в сравненье с просто женским «кря».

О, нравственность! В доспехах и веригах,
Без чувства юмора, угрюмая, как сыч,
Она вороной каркает надрывно,
И бьет её бессилья паралич.

Толкай не толкай, но Россия вперёд
Степенным зигзагом, как прежде, идёт.
Не прыгай на рельсах! Её паровоз
Газпромом заправлен надолго, всерьёз.

Ругать собратьев некрасиво.
Но и хвалить зазря нельзя.
Опасна, трудна, кропотлива
Вся пародийная стезя!

Любви плевать на гравитацию,
На нищету и на инфляцию…
Любовь – прекрасная прострация.
Иди ж ко мне, моя мутация!