Вадим Степанцов - Орден куртуазных маньеристов (Сборник)

Потрескивал камин, в окно луна светила,
над миром Царь-Мороз объятья распростёр.
Потягивая грог, я озирал уныло
вчерашний нумерок "Нувель обсерватёр".

Средь светских новостей я вдруг увидел фото:
обняв двух кинозвёзд, через монокль смотрел
и улыбался мне недвижный, рыжий кто-то.
Григорьев, это ты? Шельмец, букан, пострел!

Разнузданный букан, букашка! А давно ли
ты в ГУМе туалет дырявой тряпкой тёр
и домогался ласк товароведа Оли?
А нынче - на тебе! "Нувель обсерватёр"!

Да. С дурой-Олей ты намучился немало.
Зато Элен, даря тебе объятий жар,
под перезвон пружин матрасных завывала:
"Ватто, Буше, Эйзен, Григорьев, Фрагонар!"

Ты гнал её под дождь и ветер плювиоза,
согрев её спиной кусок лицейских нар,
и бедное дитя, проглатывая слёзы,
шептало: "Лансере, Григорьев, Фрагонар".

Как сладко пребывать в объятьях голубицы,
как сладко ощущать свою над нею власть,
но каково в её кумирне очутиться
и в сонм её божеств нечаянно попасть!

О, как ты ей звонил, как торопил свиданья,
как комкал и топтал газету "Дейли стар"!
И всё лишь для того, чтоб снова на прощанье
услышать: "Бенуа, Григорьев, Фрагонар".

... Сколь скучен, Константан, круг жизни человека!
У Быкова инфаркт, с Добрыниным удар,
и архикардинал - беспомощный калека.
Им не нужны теперь Буше и Фрагонар.

Так улыбайся там, в лазури юной Ниццы,
Вгрызайся в перси див, забудь о том, что стар.
Пусть будет твой закат похожим на страницы
альбома, где шалил сангиной Фрагонар.
Последствия заявления, сделанного мной на десятилетии Ордена
Мои стихи о воздержании
неверно понял модный свет,
и смесь восторга с обожанием
ловлю я на себе нет-нет.

Юнцы, накрашенные густо,
трубят мне гимны вперебой
и, как за коброю мангусты,
за мною прыгают гурьбой.

Заматерелые педрилы,
похожие на индюков,
мне улыбаться стали мило.
Друзья! Я вовсе не таков!

Да, девы стали мне не любы,
но содомию прославлять,
и целовать мальчишек в губы,
и афедрон им подставлять?!

Конечно, это интересно,
я спорить даже не берусь,
но я при этом, если честно,
наверно, просто обосрусь.

И растрезвонят педерасты,
что классик был желудком слаб.
Нет, в члены этой гордой касты
я не пойду, не тот масштаб.

Пусть телом крепкие, здоровые
пополнят стаи петухов
и славят отношенья новые,
которым тысяча веков.

Ко мне, ко мне, шальные девы,
скорей потремся пуп о пуп!..

Мои богини, что вы, где вы?
Ужель я больше вам не люб?
Послание к Виктору Пеленягрэ, понадеявшемуся на свою сомнительную славу поэта-песенника и провалившему наш пушкинский вечер в ЦДЛ 1 июня 1999 года
Не вор, не начальник, не барин -
простой, как портки, человек,
Аркадий Петрович Гагарин
прославил ХХ наш век.

Парил он в космических сферах -
не верится! - только лишь час!
Но нету храбрей офицера,
нет доблести ярче для нас.

Не помнятся Белка со Стрелкой,
давно Королёв позабыт,
но вечный, как рот над тарелкой,
Гагарин над нами парит.

Вот так же, Витёк, и эстрада:
поэт, композитор - чмари,
а толпам лишь идола надо,
хоть что ты для них сотвори.

Пиши ты, как Резник, как Чепмэн,
как Эль-Регистан-Михалков -
придёт на твой творческий вечер
лишь горстка больных стариков.

А юность, здоровье и свежесть
примчатся отнюдь не к тебе.
Отдай же души своей нежность
большой куртуазной борьбе.

Аллегрова и Шуфутинский,
и Жечков, и Игорь Крутой -
все это безродное свинство
твой дар превратило в отстой.

Крутовские хавает песни
пейсатый народ Брайтон-Бич,
но ты не крутой, хоть ты тресни,
ты жалкий обманутый хрыч.

Живёшь ты в убогой хатёнке,
и хвалишься дачей чужой,
и ходят к тебе две "дефтёнки",
которым за сорок ужо.

Конечно, и сам ты не русский,
румыно-поляк-гагауз,
но сердцем ты все-таки русский,
ты Пушкиным правишь свой вкус!

Ты мудрого Сталина вспомни:
он неруси не потакал,
гноил и грузинов, и коми,
и русским Юпитером стал.

Так влейся ж обратно в движенье,
невнятной херни не пиши!
Стихи - не подпорка для пенья,
а пенье свободной души.

Попы не поделили бабки
и побазарить отошли,
и чёрные взметнулись тряпки
над ликом грешныя земли.

За домом причта возле храма,
на взгорке тихого села,
почти что бытовая драма
в воскресный день произошла.

У молодого иерея
с протоиереем не сошлось -
вцепились в бороды, зверея,
и понеслось, и понеслось!

Попы! Когда бы вы курили
китайский мак и анашу,
и по-тибетски говорили,
и занимались бы у-шу,

когда б не конченые бляди,
а гейши вам давали еть,
на вас бы при любом раскладе
приятней было бы смотреть.

Но так убоги и презренны
у вас и радость, и беда,
что даже Зиждитель Вселенной
над вами плачет от стыда.

Нарисованный красной сангиной
отмороженным панком Кузьмой,
на стене туалетной кабины
я и летом вишу, и зимой.

Помидорная красная рожа
с недожёванным членом во рту -
вот на что моя личность похожа,
вот какую создал красоту

панк Кузьма, недоученный график.
Позавидовав славе его,
его рэпперы вздрючили на фиг,
превратили в котлету всего.

Сами буквы писать лишь умеют,
да и то, без ошибок - никак.
Ну, а бабы в сортире балдеют,
когда рядом такой есть чувак.

Ведь вишу-то я в женском сортире,
в парке имени Большевика.
Три сокровища есть в этом мире:
женский ротик, о-да и рука.

И когда вдруг изящной ручонкой
прикасается крошка ко мне,
а другою изящной ручонкой
путешествует в чудной стране -

помидор моей рожи облезлой
накаляется, словно мартен,
и трепещет во рту бесполезный,
не по делу засунутый член.

Дид-ладо, моя чудная лада! -
я беззвучно в сортире пою, -
ты потри меня детка, где надо,
почеши деревяшку мою!

Чтобы семя ударило сочно
из глубин виртуальных желёз,
чтобы вздулись от счастья на щёчках
озорные огурчики слёз.

В ту ночь вы мне не дали овладеть
своим уже побитым жизнью телом,
а я, успев к утру к вам охладеть,
исследовал вас взглядом озверелым.
Порхали вы по комнате моей,
залезли в стол, нашли мои творенья
и стали щебетать, как соловей,
что ничего, помимо отвращенья,
к мужчинам не испытывали вы)
все кобели, всем наплевать на душу...
Поймав в прицел шар вашей головы,
я кинул в вас надкушенную грушу.
Раздался крик. Вы рухнули на пол,
а я, ногой откинув одеяло,
с ночным горшком к вам тут же подошёл
и закричал: "А ну-ка, живо встала!"
Натрескавшись ликеров дорогих,
полночи ими в судно вы блевали;
чтоб вы подольше помнили о них,
я вылил их на вас, когда вы встали.
И недопереваренный продукт
налип на вас, сквозь блузку просочился -
мой алкоголик-кот был тут как тут:
он в вашу грудь немедленно вцепился
и блузку стал на части раздирать,
сгрызая то, что пахло алкоголем.
А вы обратно принялись орать,
как будто вас душил гомункул Голем.
Тогда брезгливо, словно червяка,
я взял двумя вас пальцами за ворот,
подвёл к двери подъезда, дал пинка -
и кубарем вы выкатились в город.
Но вот что странно: с этих самых пор
вы стали всюду следовать за мною,
в театрах и кафе ваш пылкий взор
я чувствовал то жопой, то спиною.
На выставках со мною рядом встать
вы норовили (как бы беззаботно)
и в разговор всегда пытались встрять,
когда я с кем-то обсуждал полотна.
Когда мы вместе сталкивались вдруг
на раутах, банкетах или party,
вы непременно заявляли вслух,
что вы в плену своих ко мне симпатий,
и что со мной проведенная ночь
была необычайно фантастична.
Я бил вас в рог и удалялся прочь,
аттестовав вас дурою публично.
И чем я больше бил вас, тем любовь
сильней и глубже внутрь к вам проникала.
Как я устал твердить вам вновь и вновь,
что никогда такого не бывало,
чтоб дама, раз отвергшая мой пыл,
смогла вернуть огонь моих желаний.
Не нужно запоздалых заклинаний!
Где были вы, когда я вас любил?