Владислав Картавцев - Пацанская сага. Рэп гоп-стоп. Скорбная история бытия

Умудренный опытом
Литератор седой,
С густой и красивой
Лопатой бородой
Вещает с экрана
О жизни без обмана.

Дескать, были времена,
Дескать, в бой вела страна,
И чтобы стать поэтом –
Мастером тонким
Творить нужно было денно и нощно
И обязательно – с толком.

Не каждый мог пойти в горком,
Крайком, обком и облисполком,
Чтобы сказать, что он готов
Во славу партии писать,
Учиться, жить, любить, страдать
И думать о победе коммунизма
И над царизмом,
И над капитализмом.

Что, дескать, графоманов
Тогда не было совсем,
И что седые горлопаны
Устраивали, ну, почти всех.
А сам он – литератор –
Работал, как вол,
И выпустил целых
Две тоненьких книжки стихов –
Про партию и про народ,
Про комсомол и кислород,
Про небо, полное чудес,
И про любимых поэтесс,
Про иностранцев, и много еще –
Про то, как другу подставить плечо,
Про печень, почки, желудок и сердце
И, например, про скучную жизнь без толики перца.

А сейчас настали такие времена,
Что он лишился покоя и сна.
А потому что пишут все подряд,
И он, признаться, этому вовсе не рад.

Он знает, что много вокруг профанов,
И шарлатанов, и хулиганов,
Они только зря тратят время
И портят литературное семя
Писульками, баснями
И еще многим,
И стоит запретить
Писать им, убогим.

И только профессионалы –
Такие, как он,
Должны иметь право
На литературный звон.
Смотрел я и думал,
А может – он прав?
А я, как жираф,
Что вырастил шею –
Кормлюсь и за счет его
Тихо жирею?

И не нужно никого,
Кроме бородатого одного,
И даже Пушкина отправить подальше –
Ведь, может, в нем тоже есть толика фальши.

Однако же, нет.
Да, я не поэт,

Но я буду писать,
А на него мне плевать.

Вот кот лежит передо мной –
Пушист, породист и упитан,
Красивый – да, но норов злой,
И для животного ну совершенно невоспитан.

Он думает, что он здесь пуп земли,
И абсолютно все ему позволено,
Носиться, прыгать, требовать еды
И стены ободрать с обоями.

Он одомашнен и не знает ничего
О жизни где-то далеко снаружи,
Где нет ни колбасы, ни ласк, и ни кино,
А только голод, драки, снег и лужи.

Клыки и зубы, молодая кровь,
Повадки зверя, племенные гены.
Да, он здесь царь, но только до тех пор,
Пока его оберегают стены.

Но что обидно – вряд ли он поймет
Что жизнь его, как райский сад, прекрасна,
Он просто кот, и ему просто невдомек,
Что там снаружи может быть опасно.

А в доме так тепло, покой и сухо.
И кот лежит – заснул и видит сны.
Ему здесь хорошо, ошейник греет ухо,
А рядом миска, полная еды.
Как говорится, много в жизни есть того,
Чем мы пожертвовать готовы
Ради еды и благостной истомы,
И ласки господина своего.

Другое дело – за стеной уютного жилища –
Да, там война и, да, там часто муки,
Там есть дворцы, и есть там пепелища,
Чего там только нет! Там нет лишь только скуки!

Да, там снаружи бед не счесть,
Сурово, жутко, часто – непогода,
Но все же что-то там такое есть,
И это что-то называется свобода.

Я прочитал недавно –
Мол, пишу, не глядя,
Талант имею, мысль моя летит.
Поэтому скажи-ка, дядя,
Как сделать, чтобы был богат и знаменит?

«Серп – герб,
Соль – моль,
Сланец – ранец,
Слог упрямец.

Ночь – прочь,
Вскачь – плачь,
Руки, ноги, голова –
Изволите играть в слова?

Корень – пень,
Молчун – драчун,
Щербет – омлет,
Вот я – поэт!

А разве нет?»

А может быть, вы не согласны?
А с чем? Убогий стиль и смысла ноль?
И время вы теряете напрасно,
Здесь уловить пытаясь поэтическую соль?

Представьте, вот поэт творит натужно,
Стараясь написать стихи –
Напишут и за Вас – Вам только нужно
Прилично денег, кому надо, занести.

Поэтом стать совсем несложно,
Поэтом стать любому можно,
Как – и художником великим,
Богатым, сытым, знаменитым.

Как Рэмбо, что на холст сейчас нам изливает душу,
Махнув, не глядя, пулемет на кисть.
Наверное, он гений – только почему же
Мы раньше этого представить не могли?

Позвольте дать совет:
Художник Вы или поэт
Неважно – главное уметь себя продать –
И хоть таланта нет,
Но, точно, никогда не будете Вы голодать.
Вы запросто войдете в приближенных круг.
Чего и самому себе могу я пожелать –
Потолще спонсоров и много суеты вокруг.
И вкусно есть, и сладко спать

С любимой мною музой на Парнасе.

Всегда есть на Руси о чем поговорить,
Потолковать, рубаху сняв, поспорить,
А может, просто чинно обсудить
Больное – например, роль личности в истории.

– Вот был бы я царем! – Вам скажет каждый, –
Тогда б порядок был и счастье всем вокруг!
Пока ж при власти кормится капиталист продажный,
Ничто не в силах разорвать порочный круг

Страданий, фальши, беспокойной суеты,
Подлогов, воровства и должностных поступков,
Откатов, взяток, рэкета и слухов,
Своей нелепостью порочащих народа слуг.

Что в поте лица, не жалея сил,
С экранов грозятся улучшить мир,
И мне, и тебе поведав о том,
Что, дескать, грешно быть послушным скотом.

Что ждет подачек
В виде зарплат и дачек,
Пусть маленьких – зато своих,
На одного, на двоих, на троих.

Что нужно бороться с самим собой,
Работать и жить не по лжи.
И будешь доволен своею судьбой –
Ну, в точности так же, как и они.
– Вот если бы был я царем,
То честно пахал бы, как раб,
И слушал народ и ночью, и днем,
Не дал бы в обиду ни деток, ни баб.

Ни мужиков – ни городских, ни сельских,
Охотников, врачей, учителей.
И жизнь была б вокруг – ну, чисто песня,
И люди бы глядели веселей.

Приходится признать –
Кругом одни цари,
Что могут управлять
Ну словно рыцари.

Вот только я от чего-то
Не смею думать об этом,
У меня своя жизнь и работа,
И, кроме того, хочу просто быть человеком.

Что правит только своею судьбой –
Не их, ни ее, ни его,
Что никого не погонит в бой
За правду, а главное – за себя самого.

Ведь я – не маршал,
Ни большой и очень страшный,
Я просто живу и просто пишу,
Не нужно мне ярких почетных наград
Я просто живу и просто пишу,
И этому, признаться, чертовски рад!

Вот – страна Америка
С границей на два берега,
Что богата, плодородна
И расчетливо холодна,
Что мечтает править миром
И при этом быть правдивой
В собственных глазах
И на газетных полосах.

Вот – страна Россия,
Бескрайняя, красивая.
Здесь живет народ обычный,
К богатой жизни непривычный,
Незлобивый, терпеливый,
Любит выпить, закусить,
Он не хочет править миром,
Хочет лишь достойно жить.

Кто-то может мне сказать –
Боже, как здесь плохо!
Может в «Твиттере» писать,
Ныть, стонать и охать.
Дескать, как там хорошо,
В Америке могучей!
А России плохо все –
И народ дремучий!

Я могу им пожелать
Там себя реализовать.
Только, чур – уговор!
Вы – отрезанный ломоть.
Живите там
И не мешайте нам,
И не нужно нас учить
Как нам жить и что любить.

А когда мне говорят,
Что в Америку хотят,
Мне совсем неинтересно,
И могу признаться честно,
Что туда я – ни ногой,
Мне дороже край родной.
Здесь живет моя семья,
Живут родители и я.

И здесь моя Россия –
Бескрайна и красива!

Есть такой подвид людей,
Очень страстных до идей,
Они зовутся либералами,
Западниками, интеллектуалами,
Они – оппозиционеры,
Они умны и смелы –
Таковыми себя считают
И всех в округе пугают
Коммунизмом и вождизмом,
Тоталитаризмом и прочим измом,
Что губит народ,
Что есть бутерброд –
И пьет чай и пиво,
И хочет жить красиво.

Они работают, не покладая рук,
Их рвение заметно всем вокруг,
За премии, за гранты,
За счета в банках,
Они работают на дядей,
На тех, кто больше заплатит,
На тех, что, прикрываясь словами,
Под видом борьбы за демократию
Готовы всех подмять под себя,
И считаются главными здесь и сейчас.

Вот один вчера такой,
Разойдясь, махнув рукой,
Стал настойчиво внушать,
Как проблемы нам решать.
С экономикой,
Политикой,
Цивилизационной
Аналитикой –
И прочим вещами,
Что раньше нас весьма смущали.

Не нужно работать и учиться,
А нужно торговать пиццей!
Как первый президент –
Умница и адепт
Демократических перемен,
И полный кавалер
Ордена гнутого и медали Иуды,
Что сотворил со страной
Настоящее чудо,
Когда разрушил ее
И раздал земли другим народам,
Его поступок оправдан и благороден,
Поэтому ему почет –
Смотрите, пиццу он печет.
И получает денежки
От западных друзей,
А когда помрет, его забальзамируют
И поместят в музей
Во славу победы сил света
Над злобным Мордором
Жестоким, коварным и очень подлым.

А если вдруг никто
Не обратит внимания
На мысли западников,
Их причитания и стенания,
Улучшить жизнь в стране,
Во славу родине,
То – то ли еще будет,
Когда на улицу выйдут люди,
Когда на улицу выйдут массы
И будут грабить банки и кассы –
Сберегательные и не очень,
Магазины продуктов и мелочей прочих.
И по всей Руси пронесется народный стон:
«Тиран – отдавай хризантемовый трон!»

Они все бывшие октябрята
Пионеры и комсомольцы,
А теперь – оппозиционеры,
Демократии добровольцы!
Теперь они не просто массы,
А фейсбуккеры и твиттерасты,
Зовут на помощь ЦРУ и МИ-6 –
Мол: «Хочется сладко пить нам и есть!»
Мол: «Дайте нам работу
Гадить на эту страну,
Мы будем до седьмого пота
Пахать непаханую целину!
Как можно жить в этой стране –
Вонючей помойке, убогой дыре!
Где геи не могут свободно
Вещать о своей сути природной,
Махать флажками и петь петушками,
А вынуждены скрываться,
А вынуждены терпеть,
Что рядом с ними
Еще нормальные люди есть.

Такая страна должна быть разрушена,
Народная воля и сила придушена,
Чтобы западникам и либерастам
По улицам было ходить неопасно!

Россию нужно расчленить!»
Вот этого они хотят.
Свистят, пыхтят
И тихо воют –
Мол: «Думаем мы о народе,
О нуждах и чаяниях,
О знаках отчаяния!
А вот если бы нам – власть,
Всем вокруг жилось бы всласть!»

Да только вот беда
Уж больно убогие вы, господа!
Один раз у вас получилось,
Но что-то не так сложилось,
А теперь можете сколько угодно
Вещать о горе народном,

Определенно нужно вам понять,
Что нечего на зеркало кривое вам пенять!