Роберт Рождественский - Мы совпали с тобой (сборник)

Говорить со мной каждому лестно,

Людям нравится мудрая речь.

Без талантов нельзя королевству!

Я – талант. Меня надо беречь!

Меня надо лелеять и холить

Раза три или больше на дню.

И тогда я, собрав свою волю,

Обязательно стих сочиню!

В очень творческом ажиотаже

Нахожусь я в течение дня.

Так прекрасно пишу я, что даже

Сам король понимает меня.

Льется в душу легко и воздушно

Моя образно-яркая речь.

И меня обязательно нужно

Каждый день награждать и беречь!

Как-то шел сатана,

сатана скучал.

Он к солдатке одной постучал.

Говорит:

«Я тебе слова не скажу…»

Говорит:

«Просто так посижу…»

А солдатка жила много лет одна…

Отдохнул у нее сатана.

Через год на печи ложками звенят

может – пять,

может – семь

сатанят.

Полсела сатанят

скоро набралось.

У меня между тем

есть вопрос:

виновата ли в чем

мужняя жена? —

В ней с рожденья сидит

сатана!..

К дорогуше своей

я б пришел давно,

да стоит на пути

черт Махно.

И пока я хожу-езжу

на войне,

ты, Маруся,

не верь

сатане!

У подъезда моего родного дома

(дом хороший,

там – кино наискосок)

мне однажды повстречался

мой знакомый,

добродушный

любознательный щенок.

– Объясни ты мне, —

сказал он, чуть не плача, —

понимаешь,

я давно ищу ответ:

почему бывают

холода собачьи,

а кошачьих холодов

на свете нет?..

Это кошки и коты

из теплых комнат

перед тем, как поутру на лапы встать,

говорят, что за окном —

собачий холод,

чтобы сразу всех собак

оклеветать!..

Я обнял щенка

и так ему ответил:

– Не грусти, приятель,

это – не беда.

Ведь зато

собачий вальс играют дети,

а кошачьего

не будет

никогда!

Загремели свадьбы,

застонали проводы.

Перепутались и праздники и плачи…

Строки нотные стоят

колючей проволокой.

Я бы музыку записывал

иначе.

Я бы музыку писал,

на клевер падая.

Мне бы нравилась

поющая работа.

Я бы музыку писал

на строчках пахоты.

На ладошке

годовалого ребенка.

Засыпал и просыпался.

Ел не досыта.

Растворился б

в неожиданных мотивах.

Я бы музыку писал

на струйках дождика.

Или лучше —

на летящих паутинках.

Я бы музыку ловил

в озерах ласковых.

Я бы пил ее,

как пьют хмельное зелье.

Я бы музыку писал

на крыльях ласточек.

Я бы музыку писал

на шкуре зебры.

Я бы музыку творил,

кричал и мучился!

Я б искал ее

возвышенно и жадно…

Но уже сочинена

такая музыка.

Если ты ее не слышишь —

очень жалко.

Гитара ахала,

подрагивала,

тенькала,

звала негромко,

переспрашивала,

просила.

И эрудиты головой кивали:

«Техника!..»

Неэрудиты выражались проще:

«Сила!..»

А я надоедал:

– Играй, играй, наигрывай!

Играй что хочешь.

Что угодно.

Что попало…

Из тучи вылупился дождь

такой наивный,

как будто в мире до него

дождей

не падало…

Играй, играй!

Деревья тонут в странном лепете…

Играй,

наигрывай!..

Оставь глаза открытыми.

На дальней речке

стартовали гуси-лебеди —

и вот, смотри, летят,

летят и машут крыльями…

Играй, играй!..

Сейчас в большом

нелегком городе

есть женщина

высокая, надменная.

Она, наверное,

перебирает горести,

как ты перебираешь струны.

Медленно…

Она все просит

написать ей что-то нежное.

А если я в ответ смеюсь —

не обижается.

Сейчас выходит за порог.

А рядом —

нет меня.

Я очень без нее устал.

Играй, пожалуйста…

Гитара ахала.

Брала аккорды трудные,

она грозила непонятною истомою…

И все,

кто рядом с ней сидели,

были струнами.

А я был —

как это ни странно —

самой тоненькой.

За тобой

через года

иду

не колеблясь.

Если ты —

провода,

Я —

троллейбус.

Ухвачусь за провода

руками долгими,

буду жить

всегда-всегда

твоими токами.

Слышу я:

«Откажись!

Пойми

разумом:

неужели это жизнь —

быть привязанным?!

Неужели в этом есть

своя логика?!

Ой, гляди —

надоест!

Будет плохо».

Ладно!

Пусть свое

гнут —

врут расцвеченно.

С ними я

на пять минут,

с тобой —

вечно!

Ты —

мой ветер и цепи,

сила и слабость.

Мне в тебе,

будто в церкви,

страшно и сладко.

Ты —

неоткрытые моря,

мысли тайные.

Ты —

дорога моя,

давняя,

дальняя.

Вдруг —

ведешь меня

в леса!

Вдруг —

в Сахары!

Вот бросаешь,

тряся,

на ухабы!

Как ребенок, смешишь.

Злишь, как пытка…

Интересно мне

жить.

Любопытно!

Тот самый луч,

который

твоих коснется рук,

покинув мыс Китовый,

опишет полукруг.

И в море не утонет.

Пушист и невесом,

он был в моих ладонях

застенчивым птенцом…

Он замелькает вскоре

над рябью свежих луж.

Сквозь облако тугое

пройдет тончайший луч.

И облако,

как сердце,

пронзенное стрелой,

забыто и рассеянно повиснет над страной…

На запахи грибные

прольется луч из тьмы.

И за лучом

печные

потянутся дымы.

Он высветит,

с разбега

запутавшись в звонке,

скелет велосипеда

на пыльном чердаке.

Смахнет росу

с тычинки

ленивого цветка.

В больших глазах волчицы

застынет, как тоска.

Упав на лес полого,

пожухлый лист пронзит.

Перечеркнет болото.

По насту заскользит.

На половицы в доме

он хлынет, как обвал…

Я пил его с ладони.

Пил,

словно целовал…

Покинул

мыс Китовый,

как песня для двоих, —

тот самый луч,

который

коснется губ твоих.

Не привез я таежных цветов —

извини.

Ты не верь, если скажут, что плохи они.

Если кто-то соврет, что об этом читал…

Просто эти цветы

луговым не чета!

В буреломах

на кручах пылают жарки,

как закат, как облитые кровью желтки.

Им не стать украшеньем городского стола.

Не для них отшлифованный блеск хрусталя.

Не для них!

И они не поймут никогда,

что вода из-под крана —

это тоже вода…

Ты попробуй сорви их!

Попробуй сорви!

Ты их держишь.

И кажется – руки в крови!

Но не бойся, цветы к пиджаку приколи.

Только что это?

Видишь?

Лишившись земли,

той, таежной, неласковой, гордой земли,

на которой они на рассвете взошли,

на которой роса

и медвежьи следы,

начинают стремительно вянуть цветы!

Сразу гаснут они.

Тотчас гибнут они…

Не привез я таежных цветов.

Извини.