Андрей Дементьев - Все в мире поправимо…

Весь мир в слезе твоей одной:
Река, холмы с лесами.
Он вдруг открылся предо мной
И на мгновенье замер.

О, как мне дорог этот миг!
И как он быстротечен,
Когда в слезе твоей весь мир,
Рожденный нашей встречей.

Зажег над тундрой свет
Полярный день.
И темнота —
Лишь собственная тень.
Ребятам там раздолье день-деньской:
Не знает мать, когда их звать домой.

И для влюбленных – чу́дная пора —
Не надо расставаться до утра.

Веселый Мастер, ожививший медь,
Перечеканил столько разных судеб…
Вот уж кому не страшно умереть,
Поскольку гений смерти неподсуден.

Одна работа потрясла меня.
А чем? Искусство вряд ли перескажешь…
Лицо любимой – в отсветах огня.
И тень волос на замершем пейзаже.

И две ракеты поднятых грудей,
Сосками в нас нацеленные нежно,
Дарили сердцу робкую надежду,
Что только красота спасет людей.

Возле окон, плющом увитых,
Больше не́ о чем говорить.
Нужно было тебя увидеть
Еще раз, чтоб совсем забыть.

Горькой правдой всю душу вытомив,
Я на ложь не оставил сил.
Видно, я тебя просто выдумал.
И придуманную любил.

Есть у меня два имени заветных…
Простые дорогие имена.
По-своему доверчивых и верных,
Чьим светом жизнь моя озарена.
Судьба моя, ты имена те милуй!
Будь с ними и щедрее, и добрей…
Зовем одним мы именем любимых,
Другим мы называем матерей.

Кого мне за судьбу благодарить?
Мать, что дала мне жизнь и разум?
И научила родину любить,
И верить Слову и не верить фразам.
Любовь мою? Или друзей, быть может,
Которых я не подводил ни в чем.
И тех, чей век едва на четверть прожит,
И тех, кто спит с войны под кумачом…
Кого мне за судьбу благодарить?

Дочери мои и молоды,
И счастливы.
А для женщин счастье —
Лучший друг.
Жаль, что не случается
Почаще им
Разделись со мною
Свой досуг.

Впрочем, в этом
Больше я виновен.
Нескончаем разных
Планов груз.
То умчусь куда-нибудь
В Ганновер,
То стихами вдруг
Отгорожусь…

Твой характер сделан из иголок.
И моя душа,
Исколотая сплошь,
Прячется порой
Средь книжных полок.
Если хочешь —
Там ее найдешь.

Я по тебе схожу с ума,
Как по земле – морской прибой.
И целый мир мне, как тюрьма,
Когда в разлуке мы с тобой.

Я по тебе схожу с ума,
Когда ты около меня…
И все высокие слова —
Лишь дым от жаркого огня.

В твоей стране уже апрель.
А я преследуем снегами.
Корабль надежды сел на мель.
И берег твой недосягаем.

Твоя религия и долг
Не разрешат былое помнить.
Но грусть мою и мой восторг
Однажды ты услышишь в полночь.

Однажды через все моря,
Через запреты и разлуки
Замрет в тебе строка моя,
Как замирали наши руки.

Обидно, что ко мне пришла
Ты не вначале.
Одна судьба у нас была,
Одни печали.

И как еще хватило сил
Жить столько лет в разлуке.
Я полстраны исколесил,
А мне лишь протянуть бы руки.

Все года для меня
Ты была королевой.
Из былого смотрю, от любви оробев.
Никогда не ходил от тебя я налево,
Потому что я очень ценю королев.

Одарила меня ты своим королевством —
Королевством святой безмятежной души.
И пока я король (что напомнить уместно),
Золотую корону снимать не спеши.

У меня красивая жена.
Да еще к тому же молодая.
Если в настроении она,
Я покой душевный обретаю.
А когда она раздражена,
Что-то ей не сделали в угоду, —
Всем п-ц…
И мне тогда хана,
И всему еврейскому народу.

Я тебя разбудил
Слишком поздним звонком.
Ты бежишь к моему голосу
Босиком.
И я чувствую, как ты сейчас горяча.
И я вижу – рубашка сползает с плеча.

Не уходи из этих встреч —
Из счастья и забот.
Уж если нам их не беречь,
То кто их сбережет?

Поэзия свободна, словно птица.
И не пристало ей при власти быть.
Кто хочет – пусть и суетится…
И ничего с Отчизной не случится,
Чтоб без присмотра нам ее любить.

Награждают поэтов – хороших и разных.
Присуждают престижные премии им.
Хорошо, если личный писательский праздник
И для тысяч читателей станет своим.

Стихи – это тоже поступки.
У них свой формат и овал.
Хотя они внешне и хрупки,
Но в ярости бьют наповал.

Не каждый крутым олигархам
Осмелится встать поперек.
Здесь сразу паленым запахнет
И будет печальным итог.

И только бесстрашное слово,
Великая сила его
За правду вступиться готово,
Взамен не беря ничего.

Та музыка, что пишется словами,
Зовется поэтической строкой.
Над нею светит пушкинское пламя,
С нее нисходит тютчевский покой.

Та музыка, что пишется словами,
Звучит в душе, когда душа грустна.
И я перед кантатой Слова замер,
Как замирает пред грозой весна.

У меня два юных внука.
Два Андрея.
Младший – и красавец,
И артист.
А второй – художник.
Он душой добреет,
Положив для красок
Чистый лист.

Есть еще в столичном граде Питере
Внучка Ника —
Мамин первоцвет…
Жизнь ее талантом не обидела.
А уж как по ней скучает дед!

Я издавна знаю, что честь офицера
Дороже карьеры
И выше наград.
Сошлись навсегда в ней —
И совесть, и вера.
И жизнь невозможно прожить
Наугад.

Мой друг виновен лишь в одном,
Что власти был он неугоден.
Теперь в СИЗО к нему мы ходим.
И справедливости не ждем.

Но так рождаются герои
Из непокорности крутой.
Да и себя мы тоже строим
Из веры, выжженной бедой.

Как девальвировалось Слово!
Забыв величие свое,
Оно сорваться с уст готово,
Как с колокольни воронье.

Чужой успех не по душе коллегам,
Когда счастливчик не из их среды.
Когда он по тусовкам их не бегал.
Не множил элитарные ряды.

Поэзия – рискованный полет…
Что страховаться полотном газетным?
А если падать – так на черный лед.
Как это и положено поэтам.

Дождь перестал стучаться в окна.
И стало тихо, как в раю.
Береза, что насквозь промокла,
Склонилась в сторону мою.

Увы, но осень на пороге
С ее дождями и тоской.
И вновь в назначенные сроки
Уходит радость на покой.

Падают звезды с осеннего клена.
Клен им вдогонку ветви простер.
Звезды ложатся поблизости клево,
Будто бы ткут разноцветный ковер.

Так было и так будет,
Что каждый мой успех
Завистники осудят
Или почтут за грех.
Уж очень им неймется…
Но злобе вопреки
До моего колодца
Не долетят плевки.
Есть справедливость свыше:
И тот словесный чад
Читатель не услышит,
Пока стихи звучат.

Упала птица на балкон.
Маленькая дымчатого цвета.
И в глазах ее погасло лето.
И затих в листве веселый звон.

Издали Эльбрус похож
На грудь Венеры…
Может, это памятник Богине?
Чтоб ее не путали с другими,
Зевсу изменило чувство меры.

О, как порой Природа опрометчива:
То наглеца талантом наградит.
То красотой поделится доверчиво
С тем, за кого испытываешь стыд.