Новелла Матвеева - Мяч, оставшийся в небе. Автобиографическая проза. Стихи

— Хи-хи! Шпиономания какая!
Как недоверья в нас дремуч запас! —
Смеётся он
                (шпиона увлекая
Обнюхать всё, что спрятано у нас).
        «Чернь! — он рычит, уже как повелитель, —
        Словес таких не допускать до рта,
        Как „диверсант“, „предатель“ и „вредитель“!» —
        (И… отворяет недругу врата!)
«Я, — мнётся он, — дружил с убийцей сдуру…
Как тесен мир! — не разойтись двоим…»
«А всё же, — он гремит, — долой цензуру!»
(И… цензором становится твоим!)
        Гиене, скунсу, вепрю и грифону
        Гостеприимно дав по микрофону
        («Смелей, гиена! Правду режь, грифон!»),
        «Свободу слова» он ласкает всяко.
        (У всех инакомыслящих, однако,
        На всякий случай вырвав Микрофон!)
Так, антирусских правил учредитель,
Из формы в форму он перетекал —
Наш диверсант, предатель и вредитель.
А мягко говоря — политикан.

(Тот, у кого семь вилл, завод и яхта,
И есть наш ЦЕНЗОР! — выражайтесь
                                               МЯГКО!)

Зима подходит. Стало холодно,
Мосты поскрипывают сваями…
А я читаю Джека Лондона
С его Канадой и Гаваями,
        С его каноэ, оморочками,
        Землепроходцами, индейцами…
        И вижу, вижу между строчками,
        Что мы не в действии. В бездействии.
Что, по какой-то схеме ханжеской,
Нас проучили без учебников.
Что из Москвы, столицы нашенской! —
Нас вытесняют, как нахлебников.
        Мы терпим от гостей гонение.
        Мы кормим всех, а сами бедствуем.
        Но боссы
        Рассылают мнения,
        Что НЕПОХОЖИХ мы не чествуем!
Что мы не ценим в них «экзотики».
Что не стремимся к ним под выстрелы…
А сами
Нас под общим зонтиком —
Всех под одну ермолку выстригли!
        С цветками сами; сами — с бантами —
        Зелёными!.. Протуберанцевыми!..
        А нас — пустили арестантами
        Под серенькими нумерациями.
Красноречивейшая «знаковость»!
Рывки, ни с чем не сообразные!
То — гнали нас за «одинаковость»,
А то опять — за то, что разные?
        — Так, были ж разные?!
        — Нет. Не были.
        Кому куда, а вам — к банальности.
… Мой паспорт
Переписан набело,
Да нет уж в нём НАЦИОНАЛЬНОСТИ.
        А нам: Рабы! Молчать! Допляшетесь!
        Что было, то коровой слизано!
        Национальность — не про вашу честь
        И не про вас НЕСХОЖЕСТЬ писана!
Будь вы гостями, будь шахидками,
Будь ваххабитов недобитками,
Не будь вы мирные прохожие, —
Вы тоже (с нашими агитками)
Могли бы выйти в НЕПОХОЖИЕ!
        И были б у вас рожи — ЛИЧНЫЕ:
        Заморские! Своеобычные!
        Приятные! Своеобразные!
        Не одинаковые, — разные!
А вы, натуры бледно-палевы, —
Не с нами в ногу выступали вы:
Не покорились — вот и здравствуйте;
             Печаль в лице —
             Безродность в паспорте.

…И нас же дразнят
НЕПОХОЖЕСТЬЮ!
И нам же хвалят её лакомость!
Зачем? — у нас одно и то же всё…
Но, несмотря на «одинаковость»,
«Шагистика» нам запрещается
(Иначе вышагнем в дивизию?).
Жаль: факты — что ослы упрямые,
И результаты — те же самые,
Раз в «город Солнца» превращается
Мир, загнанный в сию коллизию:
        Мы всё равно идём шеренгами,
        Да не туда, куда хотели бы.
        С одной и той же вилки
                                        гренками
        Нас потчуют в Радиотереме.
        У всех одна и та же мыльница…
        Нас в пудру смалывает мельница,
        Мы общим шифром закодированы…

                    ________

Мне даже в то теперь не верится,
Что есть этнографы правдивые.

Когда народов не останется
(Ни лиц, ни слёз, ни луков прогнутых),
Джек Лондон
И как сакс прославится,
И как последний из этнографов.

Весенний дождь поёт, как примус —
На тысячу эпиталам!
Стекла в окне цветная кривость
Ломает каплю пополам.

Долой домашней скуки привязь!
Быстрее — в рощу! Знаю: там
Уже витает по кустам
Благоухающая примесь

Тепла и просыханья… Толпы
Черёмухи — шумят… Заметь:
Благоухать бы им и только,
А им приходится… шуметь?

То листья, — НЕ ЦВЕТЫ шумели;
Цветы и в дождь молчать умели.

Тёмная зелень
Позднего лета.
Белая зеленоватость
Неба
Смотрится в лиственные прорехи.
        Промахи и огрехи
        Дня,
        Гордость и виноватость
        В снах растворились где-то.
Лишнее — пусть пропадает.
Пусть, откипев, самолюбие станет
Даже ещё одиноче.
        Пусть ветерок листает
        Звёздную Книгу Ночи.