Александр Борисевич - Моя лирика. Годы летят…
Обзор книги Александр Борисевич - Моя лирика. Годы летят…
Александр Борисевич
Моя лирика. Годы летят…
От автора
Писать стихотворения я начал еще в юношестве. Первая любовь, первые бессонные ночи, первые яркие мысли… Именно это и подтолкнуло меня взять в руки лист бумаги и карандаш. И пусть по началу неумело, зелено и необдуманно, но выражать свои мысли и чувства в стихотворной форме. Спустя многие годы, уже будучи взрослым и самостоятельным человеком, я более серьезно продолжал свое поэтическое учение.
Именно тогда, в конце 90-х годов 20 века, на меня обратил внимание Владлен Николаевич Белкин.
Заслуженный поэт России — стал моим настоящим учителем и наставником на всю оставшуюся жизнь… Было очень трудно и долго, словно, как ученик-первоклассник, осваивать азы русской и мировой поэзии «с самого начала» «да по порядку». И только благодаря этой учебе, спустя долгие и упорные месяцы учебы, «мой стих сумел зазвенеть по-новому — ярко, неповторимо и звонко».
Печататься я смог только в небольших местных изданиях, районных газетах. На некоторые стихотворения местные самодеятельные коллективы положили музыку… Больших денег или связей — у меня тогда, в конце 90 — начале двухтысячных не было… И так мое творчество и оставалось неизвестным широкому кругу читателей.
И только совсем недавно, когда наступили времена «общедоступного интернета», я начал публиковать свои стихотворения на страничках разных интернет сообществ, открыл свой литературный блог. А недавно издательский дом «Маснерин» стал помогать с редакцией и публикацией моих сборников, который, я надеюсь, вы сейчас и читаете!.. В этом сборнике — основные мои работы за пятнадцать последних лет творческой деятельности. Выставляю их на ваш суд! Именно вы, мои читатели, самые строгие, но и самые долгожданные судьи и критики моего творчества! Те, которых я ждал и искал долгие годы! Желаю приятного прочтения, а так же ваших мнений и замечаний к своим работам.
Часть I. РАННЕЕ. (до 2000 года)
Сирень и вечность
Ветка увяла,
Но пахнет сирень!
Лето настало —
Длиннее стал день.
Доброе было —
Со мною осталось!
То, что не мило —
Ушло, затерялось.
Жизнь продолжает
По кругу идти.
Кто его знает,
Что там, впереди?..
1990, 2010 гг.
«Всё тот же стол, моя тетрадь…»
Всё тот-же стол, моя тетрадь,
Но сердцу хочется кричать!
Ну, вот зачем, я сам не знаю?
Всё то, что есть — не понимаю!..
Среди своих — один, чужой!
А где чужие: там я — свой!..
Нет слова: «Родина», я знаю!
Его я, просто, забываю.
Шесть лет назад, я ждал ответ,
Мечтал я слышать слово: «Нет!».
Увы, его мне не сказали,
На гибель верную послали!
Такие девушки!… увы!
Такая чёрствость у души!..
Но выжил я! Я возвратился!
Да, лучше б здесь я не родился!..
Быстрей от сюда, прочь бегу.
Другой я Родиной живу!
О, как жестоки, мы, порою!
Лишь дорожим сами собою!..
16 июля 1998 г
Мой путь
Годы проносятся шумной рекою,
След оставляя глубокий в душе.
Страшно назад оглянуться порою:
Битвы, победы — всё это во сне!
Были попытки, стремленья и взлёты.
Счастье, казалось, летело со мной.
Только недолгими были полёты…
Падал, и снова парил над землёй.
Боль закалила к свободе стремленье.
Чудо даёт мне возможность любить.
Видеть в добре только смысл и решенье.
С чистой душой людям строки дарить.
26 октября 1998 г
Ты не со мной
Ты не со мной, мечта моя.
И от того так сердцу больно,
Печаль сильней, а я невольно
Забыл о всём, забыл себя.
Ты не со мной — покоя нет.
Мне всё равно: зима и лето.
Хоть день, хоть ночь — не вижу света.
Во тьме — ошибки, глупость, бред.
Ты не со мной, другой сейчас
Тебя целует, обнимает,
С тобою время прожигает.
Ты говоришь: любовь у вас?
Ты не со мной. Но мне зачем
Знать то, что я тебе не нужен?
Иду к тебе в ночи, по лужам,
Наперекор всему и всем.
27–29 октября 1998 г.
Письмо
Ваш поручик Вам пишет письмо…
Вы простите помарки, небрежность,
Буйный нрав и невольное зло,
Моя вечная радость и нежность.
Ночь. Наш лагерь не спит. Завтра — бой.
Нас сжимают тиски окруженья.
Ветер, снег, над поляною вой —
Приближается час искупленья…
Будет кровь. Будут раны и смерть.
Белый снег станет алого цвета.
Невозможно уйти без потерь.
Бродит гибель моя уже где-то.
Водка льётся в холодный бокал,
Чтоб забыться, не для развлеченья…
Но поверьте: я духом не пал.
Скоро грозное наше крещенье.
Я не знаю — дойдёт ли письмо,
Обрету ли иную обитель…
Но запомните Вы лишь одно:
Я люблю Вас.
За дерзость — простите!
1 ноября 1998 г.
Расставанье
Обиды нет. И я не плачу.
Так просто — капля, может пот.
Что ж, не нашёл свою удачу…
Конечно, в жизни повезёт!..
Соринка, видно, в глаз попала.
Я проморгаю, ничего!
Ты говоришь, что ты молчала,
И ждала часа своего.
Да, что ты: я ведь не в обиде.
Что ж нет любви, зачем винить.
Таксист зашёл.
Ну что ж бегите.
Прости за всё!..
Смогу забыть…
Ну… До свиданья.
Дверь закрылась.
А сердце ноет вновь и вновь.
И жизнь сложней.
Не всё забылось…
Ещё не раз взбунтует кровь.
2 ноября 1998 г
Хрусталь и свет
Замёрзших окон блеск хрустальный,
Как отражение души.
Тревожный всплеск её глуши,
Разбившийся о день реальный.
Но как понять, что луч не сможет,
Сквозь непрозрачное стекло
Вновь осветить моё жильё.
Хрусталь и свет — вот, что тревожит!..
22–23 января 1999 г
Выбор
Обида, может — сожаленье,
За год, потраченный с тобой.
Я ждал судьбы своей решенье,
Но как всегда, обрёл покой.
Зачем же мне пустые страсти?
В них жизни нет, в них нет любви!
Ищу я миф «Святой напасти»,
Чтоб жар пылал в моей крови!
Не просто жаль, а слишком больно,
Сказать тебе:
«Ну, что ж, прощай!»
Ты часть меня!
Но мук — довольно!
Как дальше быть?
И ты решай!
23 января 1999 г
Дракон
«Ну, что ж, поверю я тебе!
Хоть от тебя совсем устала,
А сколько лиха повидала?..
Да будет мир теперь во мне!»
И к первой, старшей голове,
Дракон прижал свою вторую.
Пусть непослушную и злую,
Но, что поделать, раз их две!
24 января 1999 г
«Да, я хотел чего-то больше!»
Да, я хотел чего-то больше!
Ты для меня была одна!
Я всё отдал, чтоб ты смогла
Любить меня!
А вышло что же?
Любовь, как дым.
Вот ночь проходит…
Я вижу грусть в твоих глазах.
Была любовь, да на словах!..
Раз так легко день дым разводит.
23 января 1999 г
Привыкну!
Да, в этой жизни я — никто!
Как сорняковое зерно.
Кому ж я нужен? Сам не знаю!
Всё дальше, дальше убегаю
Я от людей. Что бы потом,
В изнеможении своём,
Упасть на землю и заплакать.
Но поздно будет «охать», «ахать»…
Но я бегу, бегу, бегу.
Зачем? Ответить не смогу!
Такой я есть — неисправимый!
Я — эгоист! Я — нелюдимый!..
Хоть и пытаюсь всем помочь,
Я чем могу, но гонят прочь!
Я им кричу: «Постой те, всё же!
Ведь я — поэт, для вас ведь, тоже!».
Но нет — не слышат… Страшно мне!
Один совсем, здесь, на земле…
Ну, что ж, привыкну с Лирой, вместе,
Писать мы будем всем, вам, песни.
2 ноября 1999 г
