Виктор Широков - Иглы мглы

Не гаснет свет внутри Свети-Цховели [1].
Людская память помнит о былом.
И снова торжествует дух над телом,
над ложью — правда и добро — над злом.
Мы, может, не подумаем о войнах,
не раз дотла испепелявших край;
и по могилам взгляд скользнет спокойно:
в них лишь тела ушедших в ад и рай.
Все умирает: дерево и птица.
Бессмертие лишь может сниться нам.
И все-таки прославлена десница
построившего этот строгий храм.
Нельзя судить насмешливо и строго
далекий и полузабытый век;
здесь в мыслях становился равен Богу
униженный судьбою человек.
Величие не в княжеском обличье,
величие — в натруженных руках,
когда не надо думать о величье,
а просто дело оставлять в веках:
сажать деревья, пролагать дороги,
учить детей и виноград растить…
Наследством станет новый мир в итоге,
и поколений не прервется нить.
И будет дух торжествовать над телом,
над ложью — правда и добро — над злом…
Пока не гаснет свет Свети-Цховели,
людская память помнит о былом.

Личики, лица, трагичные маски,
морды звериные, лики святых
все ожидало чудесной развязки
и наполняло движеньем холсты.
Плыл по течению слабенький плотик
с девой поникшей и с гадом земным
духа боренье с мятущейся плотью
было, казалось, волненьем моим.
Я за воскресшую правду сражался,
я наклонялся к любимой моей
в зеркале рамы мой мир отражался,
с виду живущий судьбою своей.
Раскрепощались беззвездные ночи
и нерестились мильоны комет,
и Чукуртмы [2] соколиные очи
к солнцу стремились, встречая рассвет.
Жизнь продолжалась, и длилось мгновенье,
не принимая оковы годов,
неудержимо, как сердцебиенье,
ясное, словно улыбка Ладо.

На проспекте Руставели
сто платанов встали в ряд.
На проспекте Руставели
грустных слов не говорят.
На проспекте Руставели
в песню просится мотив.
На проспекте Руставели
каждый юноша красив.
На проспекте Руставели
дарят женщинам цветы.
На проспекте Руставели
не бывает темноты.
Я свое стихотворенье
на Урале, весь в снегу,
вспомню, словно на мгновенье
в южный город забегу.
В ту зеленую аллею,
где не встретил никого.
Ни о чем не пожалею,
не забуду ничего.
На проспекте Руставели
сто платанов встали в ряд.
На проспекте Руставели
грустных слов не говорят.

Провинциалочка в столице
такое чудо, черт возьми!
Разговорись — вернет сторицей
зазря потраченные дни.
Ты, снова молод и доверчив,
плыви асфальтовой рекой,
покуда синеглазый вечер
прощально не махнет рукой.
Плыви, рифмуя "нежность — снежность",
не чувствуя обычных пут…
В Ижевске есть такая свежесть!
Так очи в Глазове цветут!
Учи листвы язык зеленый,
освободясь от зимних дрем,
весной удмуртской удивленный,
воскресшим сердцем умудрен.

Никогда не писал дневников:
откровенности, что ли, страшился
или мнимости тех двойников,
в чьем обличии вдруг бы явился.
Понимаю сейчас — избегал
полуправды, неверного слова;
тех зеркал, что округлей лекал
корректируют облик былого.
И не раз в скоротечном письме
признавался жене или другу
в том, что всплыло мгновенно в уме,
не накинув раздумья кольчугу.
А сейчас сожалею о том,
что не вел заповедной тетради;
может, прозы подвинулся б том…
Смысл — он есть иногда в маскараде.
И пройдясь повзрослевшей рукой
по наивным смешным откровеньям,
вдруг поймешь, что обязан строкой
груде старого стихотворенья.

Осталась на губах пыльца
волшебного цветка Надежды…
Как странно! — я не ведал прежде
подобной чуткости лица.
То явь была иль сон случайный?
Прикосновеньем потрясен,
я убеждал себя вначале,
что это был, конечно, сон.
Но тотчас вспомнил предсказанье,
ту карточную ворожбу,
атеистическим сознаньем
испытывая к ней вражду.
Сбылось! — зачем я заставлял
раскидывать по кругу карты?
Передо мной разверзся кратер,
и я на облаке стоял.
И птицы свили хоровод,
и миг столетьем обернулся,
и съежился в минуту год,
и невредимым я проснулся.
Сбежал с воздушного крыльца,
на службу зашагал прилежно…
Печального цветка Надежды
легко стирается пыльца.

Поздней ночью — к Ларисе! К Ларисе!
по размытому мартом снежку…
В слюдяном разварившемся рисе
поскользнуться легко сапожку.
Поздней ночью по улице гулкой,
где лишь ветер плечист и речист,
страстотерпица тащит придурка,
он прилип, как березовый лист.
Поздней ночью — как вымерли — в доме
только лифта гуляет кадык.
Сей летающий гроб похоронит
на минуту — последних живых.
Поздней ночью пришедших с игрою,
разрушителей дивного сна.
Но Лариса простит и откроет,
и плеснет на дорожку вина.
Поздней ночью, метро разрывая
ледяное пространство тоски,
два бездельника, два попугая
тщатся мыслей слепить черепки.
Поздней ночью все души в полоску,
их несходство наветов страшней.
И в Филях ты поправишь прическу,
в Лихоборах я сброшу кашне…
На рассвете едва ли поверю
в снежный обморок, в лунный вояж…
Неужели две сонных тетери
поднимались на пятый этаж
поздней ночью — к Ларисе, к Ларисе…
И в стандартные двери стуча,
каждый был друг от друга зависим,
негодуя, смеясь и ворча.
И тяжелого неба десница
вместе с шуйцей широкой земли
не давали в темнице тесниться
и к бессмертному свету влекли.

Чашечка кофе в кафе "Марс".
Жизнь на Голгофе не жизнь — фарс.
Хочешь, не хочешь — держи форс,
выпятив мощный торс.
Круг повторяется — круг крут.
Крепче, седок, обхвати круп.
Помни, что подешевел креп,
случай давно слеп.
В рифму сказал — получай балл.
Не угадал — покидай бал.
Скажут потом: "Человек был,
не умерял пыл".
Чашечка кофе в кафе "Марс".
Жизнь для поэта порой — фарс.
Если всерьез, то — свивать трос
весь из шипов роз.

Без устали мотают люди
истории большой клубок;
и шар земной обмотан будет
витками огненных дорог.
Но ты мне помнишься иначе,
еще не начат спор веков,
и умеряет пыл горячий
ладонь прозрачных родников.
И что-то папоротник шепчет
доледниковое, свое;
и ветер тихо гладит плечи,
и птица без конца поет.
Я знаю: шум твоих заводов
надолго пенье заглушил;
и вместо небосвода — сводов
бетонных этот мир вкусил.
Крапиву жгучую бичуя,
искоренив чертополох,
не сразу человек почуял,
что быт не этим дик и плох.
К чему преследовать огнями
растений дикую орду?
Их выкорчевывать с корнями
себе отыскивать беду.
Стоят столбы — посланцы света,
топорща мертвое литье;
но если будет вся планета
бетонной, что житье-бытье?
Пускай дома — дворцы, как в сказке.
Но если и репей исчез,
и вместо горок — на салазках
мы падаем по скатам рельс…
История — она пытлива.
Она рассудит: что и как.
Но ты живешь нетерпеливо,
мой современник, маг бумаг.
Ты даже мельницы старинной
крыло не хочешь сохранить,
а что до свечки стеаринной,
то предпочел вольфрама нить.
Тому нисколько не перечу.
Прогресс на то он и прогресс,
но неужель на гуттаперчу
бездумно мы сменяем лес?
Какой он — лиственный иль хвойный,
с грибами или без грибов,
но он — живой. И с ним спокойней,
чем в царстве каменных столбов.
Пока еще на ветках шишки,
и есть, где побродить пешком,
и даже косолапый мишка
нам не по Шишкину знаком…
Я все о том же: о природе,
где все бездумней и тесней,
а значит, в некотором роде
о нашем с вами естестве.
Понятно, человек — не птица.
Он смеет. Строит. Царь и бог.
Он на деревьях не гнездится,
а для зимовки жидок стог.
Но размышляя над итогом
своих свершений и проказ,
не нужно быть царем и богом,
вот старшим братом — в самый раз.
Без устали мотают люди
истории большой клубок;
и шар земной обмотан будет
витками огненных дорог.
Сложны не те уже задачи.
Пока не кончен счет веков,
пусть нам умерит пыл горячий
ладонь прозрачных родников.