Борис Новосадов - По следам бездомных Аонид : Вторая тетрадь стихов

По следам бездомных Аонид
Странствуют российские пииты
Вдалеке от Родины забытой
И народ их слов не сохранит.

И пускай угаснут их мечты —
Это только участи начало
Данников стихии одичалой
Созиданья тленной красоты.

Чествуют покинутую Русь
Бесталанною своей любовью
И, по капле истекая кровью,
Чувствуют убийственную грусть.

О, Русь Великая, шестая часть земли
И родина моей бездомной музы,
Тебя сломить доселе не, смогли
Ни татарва, ни ляхи, ни французы.

И Ты грядешь державною стезей.
Своей судьбой испытывая годы,
Богатые и кровью и слезой,
Достойные высокопарной оды.

И день придет и над страною власть
Приемлет племя молодых и смелых,
Готовых за Тебя на поле брали пасть
И гибнуть в тишине морей обледенелых.

Пусть Музы губят наши чувства.
Пусть это — отблеск, а не свет,
Но ничего на свете нет
Святее тайного искусства,

Овладевая вещей речью,
Слагать певучие стихи
И претворять свои грехи
Во что-то свыше-человечье,

Во что-то без причин и цели,
Во что-то данное богам,
Во что-то равное громам
Или пастушеской свирели.

Одна поэзия, последняя стихия,
Волнующая душу иногда.
А позади остались не плохие
И не хорошие, забытые года,

И пустота осеннего простора
И холодок иного бытия,
И где-то там и дружбы и раздоры,
И где-то там ребячившийся я.

На сердце нет ни радости ни плача,
И веры нет в устойчивую твердь.
Слегка скорбя и изредка чудача,
Я встречу неприветливую смерть.

По Родине тоскую, по далекой
Уже давно не виданной стране.
И по Тебе, родной, голубоокой.
Чью память мне не утопить в вине.

Так тяжко мне становится порою,
Что я готов уйти в небытие,
Но я живу и жизнь пустую строю,
Чтобы воспеть явление Твое,

Тебя, такую близкую когда-то.
Твое погибшее земное естество,
И роковой, непоправимой датой
Отмечен стяг скитанья моего.

И мне грустить о вас обоих надо,
И надо мне в печали изойти,
И чувствовать единственной отрадой
Лишь окончанье страдного пути.

Нам суждено скончаться накануне
Великого крушения миров
И наша, холодеющая втуне,
Не закипит по-юношески кровь.

Нет, мы уже испытаны годами
И новизной нас не прельщает твердь,
И, не вздыхая по Прекрасной Даме,
Мы встретим избавительницу Смерть.

И наши одичалые потомки
Забудут наш искусственный язык,
И в чащах будет раздаваться громкий
Воинственный и лающий их крик.

Вчитываться в книги надо,
Надо вглядываться в свет,
И людские лики надо
Изучать по многу лет.

И в тоске великой надо
Свою гордость превозмочь,
И потом склоняться надо
Над бумагой, день и ночь.

И тогда заплакать надо
Над проклятою судьбой —
Никому тебя не надо
Ставшего самим собой.

Как тягостно и зреть, и сознавать
Над близкими нависшие несчастья
И то, что мы своей словесной властью
Не в силах их движения прервать,

Не врачевать ни плоти, ни души,
И только вяло разводить руками,
И грусть свою рассеивать грехами,
И все-таки испытывать в тиши.

Знать, нам, мечтателям, от века суждено
Быть только соглядатаями жизни
И песни петь на свадьбе и на тризне,
Глотая горьковатое вино.

Еще не персть, еще не горсть костей,
А человек, волнуемый судьбою,
И плоть моя — ристалище страстей,
Враждующих еще между собою.

И пусть на счастье я не обречен.
И пусть мои минуют всуе годы,
Но я уже Каменами крещен,
И я приемлю дольные невзгоды.

И я вкушаю вольные грехи,
Которые душе моей любезны,
А перед смертию я сотворю стихи
О прелести сей жизни поднебесной.

Не новизна, а власть веков минувших
Прельщает обреченные умы,
И нас, к земному изобилью льнувших,
Настигнет холод царственной зимы.

И мы, глашатаи сердечного цветенья,
Приемлем этот величавый тлен,
И внимем обольстительному пенью
В пучинах замирающих сирен.

И мы, согретые последними лучами
Уже потухших некогда миров,
Волнуем беспокойными мечтами
Угрюмо леденеющую кровь.

И жизни нашей неуютноликой,
Свидетельствуя медленный заход,
По наши неразборчивые клики
Рождается суровый Новый Год.

Мы на земле глухи и близоруки,
Сокрытые во тьме своей тщеты,
И погруженные в томительные муки
Творенья искупительной мечты.

И исчезают многие бесследно
Из капища державных Аонид,
Но кто-нибудь беспомощный и бледный
В столетиях грядущих прогремит.

Приемлет он причастье тайн чудесных
И созидаться станет чрез сие
Из смерда малодушного — кудесник,
Из жизни суетной — святое житие.

Чудак уже нигде не милый,
Я прозябаю как-нибудь,
И только думою унылой
Дано мне юность помянуть.

И, вольным странником кочуя
По чуждым весям, я пою,
Но если я душой почую,
Что сковывают песнь мою,

Меня кручина на смерть ранит
И лира тихо отзвенит,
И с нею в сон последний канет
Бездомный данник Аонид.

Да, грешен я, но нет святых на свете,
И только человек, познавший стыд и страх,
Достоин жить и в памяти столетий,
И в думах ближнего, и в книгах, и в стихах.

Нельзя не внять волнению земному,
Нельзя не гибнуть в недрах суеты,
Нельзя не знать, что нет для дерзких дома,
Нельзя не рвать запретные цветы.

И надо жить без лавр и без оваций,
И слушаться лишь самого себя,
И падать надо, надо разбиваться,
И ненавидя мир сей, и любя.

И надо сознавать, что неизбежно
Постигнет нас забвенье, наконец,
И лишь искусству посвящать прилежно
Горение встревоженных сердец.

Нет для дерзающих свободы
Ни при царе, ни при вожде
И одинаковы везде
Мещанствующие народы.

Всегда и в каждом мирном стане,
Внушая черни злобный страх,
Живут в восторженных сердцах
Неотразимые мечтанья.

И есть бессмертие лишь в этом
Немолчном зове бытия:
Ценою крови честь сия,
Дана пророкам и поэтам.