Николай Языков - Стихотворения

                         Было время, мой приятель,
                         Как прельщенный суетой,
                         Муз неверных обожатель,
                         Я им жертвовал собой;
                         Часто резвые мечтанья
                         И младых восторгов сны
                         На усердные признанья,
                         Из эфирной стороны
                         Ниспускалися — к поэту
                         Легкокрылою толпой;
                         Но теперь их нет со мной:
                         Мой челнок несется в Лету
                         Лени сонною волной,
                         И ничтожество немое
                         На корме его сидит!
                         Ты, которому в покое
                         Дни свобода золотит,
                         Пой певец уединенный,
                         Радость юношеских лет
                         А товарищ твой забвенный
                         Пусть молчит — он не поэт!

                         О бранный витязь! ты печален,
                       Один, с поникшею главой,
                       Ты бродишь, мрачный и немой,
                       Среди могил, среди развалин;
                       Ты видишь в родине своей
                       Следы пожаров и мечей.

                         И неужель трава забвенья
                       Успеет вырость на гробах,
                       Пока не вспыхнет в сих полях
                       Война решительного мщенья?
                       Или замолкла навсегда
                       Твоя за родину вражда?

                         Твои отцы славяне были,
                       Железом страшные врагам;
                       Чужие руки их рукам
                       He цепи — злато приносили.
                       И не свобода ль им дала
                       Их знаменитые дела?

                         Когда с толпой отважных братий
                       Ты грозно кинешься на бой, —
                       Кто сильный сдержит пред тобой
                       Врагов тьмочисленные рати?
                       Кто сгонит бледность с их лица
                       При виде гневного бойца?

                         Рука свободного сильнее
                       Руки измученной ярмом:
                       Так с неба падающий гром
                       Подземных грохотов звучнее;
                       Так песнь победная громчей
                       Глухого скрежета цепей!

                         Не гордый дух завоеваний
                       Зовет булат твой из ножон:
                       За честь, за веру грянет он
                       В твоей опомнившейся длани —
                       И перед челами татар
                       Не промахнется твой удар!

                         На бой, на бой! — И жар баянов
                       С народной славой оживет,
                       И арфа смелых пропоет:
                       "Конец владычеству тиранов:
                       Ужасен хан татарский был,
                       Но русской меч его убил!"

                          Как я люблю тебя, халат!
                          Одежда праздности и лени,
                          Товарищ тайных наслаждений
                          И поэтических отрад!
                          Пускай служителям Арея
                          Мила их тесная ливрея;
                          Я волен телом, как душой.
                          От века нашего заразы,
                          От жизни бранной и пустой
                          Я исцелен — и мир со мной:
                          Царей проказы и приказы
                          Не портят юности моей —
                          И дни мои, как я в халате,
                          Стократ пленительнее дней
                          Царя, живущего не к стате.

                          Ночного неба президент,
                          Луна сияет золотая;
                          Уснула суетность мирская —
                          Не дремлет мыслящий студент:
                          Окутан авторским халатом,
                          Презрев слепого света шум,
                          Смеется он, в восторге дум,
                          Над современным Геростратом.
                          Ему не видятся в мечтах
                          Кинжалы Занда иль Лувеля,
                          И наша слава-пустомеля
                          Душе возвышенной — не страх.
                          Простой чубук в его устах,
                          Пред ним, уныло догорая,
                          Стоит свеча невосковая;
                          Небрежно, гордо он сидит
                          С мечтами гения живого —
                          И терпеливого портного
                          За свой халат благодарит!

                        Моя богиня молодая
                        Законам света не верна
                        И часто говорит она,
                        Что умолчала бы другая;
                        А это в наши времена,
                        Как вам известно, против моды:
                        Певцу, и особливо мне,
                        Восторгов пламенной свободы
                        Любить не должно б и во сне,
                        А я свой век позабываю
                        И даже в русские стихи
                        Рукой небрежною вмещаю
                        Мечты, ведущие не к раю,
                        И вольнодумные грехи.
                        Что делать? Гордыми очами
                        Поэт не смотрит никогда
                        С горы божественной туда,
                        Где быть… но догадайтесь сами!
                        Клянусь вам славой и стихами,
                        Что много, много мог бы я
                        С моею музою счастливой,
                        И перед вами не ленивой,
                        Как перед ней рука моя —
                        Вам принести усердной дани
                        На сих листках воспоминаний.
                        Вас похвалить не мудрено,
                        Но похвалы за похвалами
                        Все будут тоже и одно,
                        Какими б не было стихами;
                        А это наскучает вам
                        (Так слышал я и знаю сам).
                        Притом: написанное выше
                        Велит мне изъясняться тише,
                        Чтоб за болтливость укорять
                        Мою поэзию не стали.
                        И мне… позволите ль сказать?
                        Мне хочется, чтоб вы не знали,
                        Что я хотел вам написать.