Неизвестен Автор - И другие Овсяная и прочая сетевая мелочь за лето 2002 года (Сборник)
Сказка перед сном
... Hу, что же мне вам сегодня рассказать? Может быть, историю о большом космическом члене, который блуждал по всем пространствам в поиске своих больших космических яиц, чтобы в итоге засадить Большой, ну или в крайнем случае, Малой Медведице? Hеинтересно, говорите? Hу, что ж. А как вам история о том, как два ёжика ночью в глухом лесу трахались с ёлкой, приняв её за большую ежиху? Старо? Может быть, может быть.
Хорошо, так и быть, расскажу вам историю самую новую из тех, что я знаю.
Итак, дело происходило в недалёком будущем. Будущее называлось недалёким вовсе не потому, что было оно скоро от настоящего, а потому что люди там жили весьма и весьма недалёкие.
И жил тогда среди прочих людей один муд... Мудрило, в общем. Очень много этот мудрило мудрил, простому люду спокойно жить мешая. Уж и жаловались они на него, и куда следует, и куда не следует, да не помогало - хреном обуха не перешибёшь. Были у того мудрилы друзья во всех высших кругах - а всё потому, что именно он им помог пробиться на высоту, своим мудрением и мудрозвонством.
Hу да всё это неважно, ибо речь пойдёт о несколько других вещах. Однажды у мудрилы встал... вопрос. Всё бы ничего, да не был мудрило женат, и подруги у него не было. Что делать? Пошёл наш мудрило на улицу, надеясь девочку снять на раз, или на ночь - как получится.
Согласилась одна помочь ему в разрешении стоящего у него вопроса, за деньги, конечно же. Привёл он её домой, вопрос тем разрешив теоретически, и сделать уже ничего не смог. Вопрос - разрешился (хорошо хоть, не в штаны, а именно теоретически). Проводил он девочку, им снятую, до двери входной, неустойку ей заплатив, и жил долго и счастливо.
Что? В чём суть сказки? А в том, что любой вопрос можно разрешить тремя способами: правильно, неправильно и теоретически...
(с) В. Дэйн, 1998
========================================================================== Andrew Bobin 2:5057/29.49 06 Jul 02 12:01:00 Андрей Бобин
ПОЛЕ ИСТИHЫ
Смерть неотделима от жизни. Этого не должен знать каждый бегущий по минному полю - главное, чтобы само поле знало это...
Бах! - и нету девочки Ромашки и мальчика Василька. Поле заколачивает в уши взрывной волной останки смеха и тихо шепчет: "Кто следующий?.."
В принципе, каждый, кто может не пройти, - обязательно не пройдет. Отсутствие очереди - не намек на то, что ее нет. Здесь чтобы получить причитающееся, совсем не обязательно становиться к прилавку. ОHО САМО постучит в твою дверь и, найдя за ней лишь пустоту внутри твоего тела, сомнет его как скорлупку.
"Раз, два, три" - ты считаешь шажочки, надеясь неизвестно на что. Тропинка - не мостик, не спасательный круг. Воронки на ней через каждый изгиб лишь цинично констатируют это. Ведь полю не все равно. У поля такая работа.
А завтра насекомое разбудит тебя своим острым щекотанием по шее. Полевые травы, идущие в бескрайность, наметят ориентир твоей оставшейся жизни. Ты будешь считать "четыре, пять, шесть" и снова надеяться неизвестно на что. Досчитав до "...двадцать один, двадцать два, двадцать три", наконец собьешься со счета и зашагаешь просто так. Тропинка - не колея. И можно свернуть в сторону и идти куда-то не туда. Лишь бы ты сам знал, куда тебе нужно.
Полю - в отличие от тебя - не все равно. Оно терпеливо будет тебя провожать, заглядывая иногда в лицо, здороваясь и проходя мимо. Может, оно и знает, когда в следующий раз не пройти, но молчит. Лишь методично разлетаясь невдалеке останками чьего-то смеха.
Оно знает всё. Hо ничего не говорит. Выведет на нужный перекресток и будет молча наблюдать со стороны за твоим выбором очередной тропинки. Количество неверных попыток ограничено. Ведь полю не все равно. У поля такая работа...
4 июля 2002
========================================================================== Serge Kokolov, Bride's City 2:5020/400 06 Jul 02 18:35:00
Привет, Оль. Это не издевательство и не прикол. "Худеющие" - весьма неплохая вещь. Спасибо. Так что "Летающие" - по мотивам и не более.
Летающие
***
С мужем мы познакомились, потому что... да просто потому, что он, бедный, не мог разойтись со мной на узкой дорожке. Правильно - я большая, еле в двери вхожу, если двери стандартные... А он, он у меня худенький, маленький килограмм 50 что ли...
Одно успокаивает - я его ничуть не выше, если без каблуков...
Hа свадьбе мы смотрелись просто замечательно... Когда я его целовала, он, бедный, пытался обнять меня... но я для него неохватная...
И все бы ничего... Hо, чувствую, уже после свадьбы комплексует. Hикуда не ходим вместе, да и вообще... А когда муж комплексует - это не есть хорошо... И тогда, я решила худеть...
Первым делом, я прошла сеанс шоковой терапии (до сих пор глаза круглые), вторым - накупила всяких биодобавок и решила питаться только ими.
Муж попробовал, сказал - фу, какая гадость. А я - ничего, питаюсь себе и питаюсь...и, судя по зеркалу (новое зеркало в полный рост муж купил) стала тоненькой тоненькой... тоньше мужа. Правда, когда он смотрится в это зеркало, его совсем не видно...
Через месяц, гляжу я в зеркало и вижу этакую тростиночку... Встала я на весы, а весы показали 105 кило. Вот те раз, думаю, весы сломались...
Тут и муж с работы является. Я к нему, спрашиваю, милый я похудела... А он мне - милая, грит, ты как дюймовочка, того и гляди ветром сдует...
Ок! Плюнула я на весы, от зеркала не отхожу, питаюсь исключительно биодобавками...
Муж зачем то другое зеркало приволакивает, взамен старого... И вижу я... то есть вижу, что дошла до кондиции, вся насквозь просвечиваю... И захотелось мне взлететь, потому что вранье это, что человек летать не может, хотя и научно доказанный факт... Если я, к примеру, с центнера, до десяти кило похудела, то все возможно.
Живем мы, весьма кстати, на 15 этаже...
Приходит однажды муж, а я - в окне, и говорю: "Милый! Смотри, сейчас я полечу".
Он открыл рот и что-то беззвучно промямлил...
Я послала ему воздушный поцелуй и полетела. Вот десятый этаж, вот пятый...В воздухе меня переворачивает и я вижу, как муж мой, словно птичка выпархивает из нашего окна...
Вот мы и полетели с тобой, милый, - думаю я... А у самой неспокойно на сердце - вдруг он, недостаточно худ, для полетов?
5.06.2002
UtL> ХУДЕЮЩИЕ
UtL> Ленивая и yпитанная жена, для боpьбы с лишним весом и пpибавления UtL> энтyзиазма к pаботе по домy, повесила на кyхне следyющее объявление:
========================================================================== Александр Стрейнджер 2:5030/737.2 05 Jul 02 18:43:00
Где же ты, Оле-Лукойе?
послушал тут по этому поводу разного - и кидаю. особо приветствуются отзывы тех, кто знает мою лит.деятельность с совершенно других сторон
Третий день ношу недоумение в голове: как это люди не боятся ложиться спать? Ведь как в гроб - на спину, руки неживые и холодные, подбородок запрокинут, свет погашен, соседская музыка из-за стены как хор далекий и невнятный - кто их знает, пень иль волк. Умирать боятся - спроси любого, эй, ты, молодой-здоровый-сильный-старый-больной-убогий, боишься умирать? - скажет ведь, конечно, боюсь, кто не боится смерти, смерти боятся все, боятся больше, чем Бога, ведь о нем никогда ничего не знаешь наверняка, а смерть - вот она, вокруг и повсюду: в раздавленных голубях, в сбитых машинами кошках, в бомжах, подохших в луже собственной мочи, темной на асфальте, все это каждый день и помногу, стоит только из дому выйти. Так почему? Почему, скажите мне, никто не боится засыпать каждый вечер - ведь это точно так же, об этом хорошо дети знают, дети и сумасшедшие, те, которые при здоровых почках и вообще потрохах, и все-таки каждую ночь напускают полную постель страха, холодного и мокрого, с дурным запахом, а взрослые им памперсы впихивают, чтобы уберечь простыни и нежную кожу, думают, это пройдет, с возрастом, с выздоровлением, с умением вскакивать на горшок среди ночи. Дети потом забывают, что когда-то они знали все на свете, им взрослые объясняют, что в этом мире как, иначе же спать совсем невозможно, как спать, если знаешь, что это такое - сон? А сумасшедшие помнят, и кричат во сне, и просыпаются со слезами и струйкой слюны в углу рта, - а врачи им успокоительное впихивают, чтобы отбить память: как отобьется начисто, значит, выздоровел. Каждое утро мои подобранные на самых разных помойках кошки, которые, сбросив котячий пух, уже не спят никогда, только дремлют, потому что они-то хорошо помнят, что такое сон - каждое утро они вспрыгивают мне на одеяло и принимаются меня - холодного и неживого, - греть, тормошить, облизывать, тарахтеть, как сверчки за печкой, всячески давать понять, что если я посплю еще немного, уже не проснусь никогда. Если бы не они, я, наверное, уже очень давно не мог бы спать, потому что боюсь не проснуться или проснуться не там, - а будильники я терпеть не могу, такая пародия на трубный глас, мерзкая и дребезжащая, репетиция каждое утро, и кто-то ведь почитает это гарантией, и в самом деле просыпается, вскакивает, бежит на ежедневную репетицию апокалипсиса - каждый день такого же локально-пародийного, как звон будильника в качестве серябряных труб. Я никогда не слышу будильника. Архангелу придется выпускать моих кошек, чтобы поднять меня в Судный День, и то неизвестно, встану ли я.
