Данила Врангель - БЕРТОЛЕТОВА СОЛЬ АГЕНТУРЫ ГЛУБОКОГО УКРЫТИЯ
во всю ширь и закрыл рот. – Но дело не в этом, - добавил. – Пес стал ему сниться. По ночам
начал приходить. И жалуется – пытают, де, басурманы нерусские. Хотят, чтобы я им про родные
края рассказал. Кормят халвой и шоколадом…
- Брешет, собаки халву не едят…
- … и вербуют на них работать. Забери меня домой, Ваня, не могу больше. Душа болит вдали от
родных краев.
Твой пес Европа.
И тут он просыпается.
- Кто, пес?
- Да нет, болван, хозяин. Просыпается… и такая его тоска берет, такая тоска…Что он наливает
стакан самогона, - бах его, выпьет, - и снова на массу. Да и уснет. А там опять Европа
жаловаться начинает. Одним словом, беда у Ивана. Быстрей бы хоть жена приезжала. Еще три
дня.
- И давно украли пса?
- Да недели две назад. Пес был хороший! Умный и добрый. Ивана жалко. Может, поищем? –
Тракторист посмотрел на собеседника.
- Ты что, спятил? – ответил тот. – Чтобы я ходил по лесу и собаку искал? Ну, Вася, к ночи тебя
перемыкает. Давай еще по сто и хватит. А то я так и не начну охоту.
- Ну, как хочешь. Хотя ты прав. Где его сейчас искать, если он пишет, что у каких-то басурманов
в плену. Гиблое дело. – Помолчал. Налил самогонки. Выпили.
- А ты заходил в сельсовет? – спросил тракторист у ночного снайпера. - Там тебе повестка
лежит в военкомат. Уже три дня.
- Я три дня в поле. Повестка, говоришь?
- Да. Ты кто по специальности был в армии?
- Да был.
- Разведчиком, наверное? Или снайпером? В группе захвата ходил? С парашютом в атаку
прыгал?
- Прыгал, прыгал.
- Тебя на переподготовку вызывают. Или сборы. Или служить контрактником предложат. Там, говорят, деньги платят.
- Да, надо зайти, забрать повестку. Я, вообще-то, Вася, служил оператором на зенитно-ракетном
комплексе. Ну, сбивал там всякие низколетящие болванки. Или высоколетящие. «С - 500» - есть
такая штуковина. Уже, наверное, устарела. – Григорий встал с травы и сел на пень. Продолжил.
– Но это все было на срочной службе. Один год – и на дембель свалил. А потом отправился я, Вася на Кавказ, а потом еще и дальше. Там в основном… Эх, вспоминать не хочу. Тошно. А вот
«С - 500» помню хорошо. Машина безотказная. Мы ей ворон сбивали.
- Каких это ворон? – лениво спросил тракторист.
- Обыкновенных. Радар настроишь на полную мощность, в пучок волну сожмешь и наводишь на
стаю. Хлоп – с десяток валяется. Жаль утки редко попадались. Но если шли утки – весь
дивизион был в полной боевой готовности. Это искусство. Тут главное, чтобы твой радар кое-
какие самолеты не засекли. Могли тогда быть проблемы. Рассчитываешь на утку, а в результате
приходится сбивать ракету «воздух - земля», а потом и самолет, ее пустивший, да еще
летающий командный пункт, чтобы не корректировал и не навел еще кого-нибудь. Потом меняй
позицию, ставь ложные отражатели-имитаторы… Но если осторожно - то можно. Один раз
стаю розовых фламинго завалили. Мясо – чистая курятина. – Помолчал. – По крысам не
пробовали. Наверное, одним ударом штук по сто валить можно, если только в кучу собрать их
сумеешь. – Задумался. – Но этих тварей так просто на собрание не заманишь.
Григорий замолчал, шевельнул ружьем и уставился в ночную мглу, освещаемую полнолунием.
Тракторист, зевая, ушел домой.
Наутро, зайдя в сельсовет, ночной охотник взял повестку, расписался за нее и вышел на улицу.
Лето… Красота… вздохнул полной грудью. Еще раз прочел повестку.
«… Явиться в соответствии с Законом…
… при себе иметь… трехдневный запас…
… преследуется статьей № …
Подпись: военком А. М. Плюшко
Число… Месяц... Год…»
Осмотрел бумажку, сунул в карман и поехал в райцентр. Там его встретил майор.
- Сержант Григорий Загибайло? Отлично, давайте военный билет.
Стройная, с фигурой и бюстом звезды «Плейбоя»», секретарша сделала ему глазки и заманчиво
улыбнулась.
- Как вы говорите? – томно промурчала. – Забегайло?
- Загибайло, - уточнил Григорий и отвел глаза от бюста.
- Билет и повестку, - напомнил майор. Взял, листал, глядел… - Воинская специальность –
оператор АРСН, - прочел. – ВУС 1976.12.42184. Ясненько, понятненько. Ну, оператор, а стрелять
умеешь?
- Стреляю, - мрачно сказал Григорий.
- А из каких, любопытно, видов оружия, Загибайло?
- АК–74… Там написано.
- Ну, это понятно, понятно… - Продолжал вопросительно смотреть. Григорий глянул на ноги
секретарши. Снова на майора.
- Пистолет Макарова «ПМ», пистолет Токарева «ТТ»…
- Во-во! И все? Молодец! – Майор потер ладони. Секретарша налегла грудью на стол и глядела в
глаза Григорию не моргая.
- Пистолет Стечкина-2М, - дополнил оператор.
- Ну? Я его в глаза не видел. Говорят – сила! Танкам башни сбивает.
- Врут.
- Врут, так врут. – Сделал в журнале пометку. – Все, Загибайло?
- Да. – Глянул на секретаршу. – Нет. Еще. Шестиствольный пулемет «Стриж - 12», калибр 13
миллиметров. Пулемет «Браунинг», калибр 12,6 миллиметра. Пулемет «Беретта», калибр 12
миллиметров. Снайперская винтовка дальнего боя «Бур», калибр 14 миллиметров. Гранатометы
всех видов, начиная с «Мухи». ЗРК «Стрела - 12», «Стрела - 10», «Стрела - 6», ЗРК «Стингер».
Ну, и там мелочи еще всякие… Легкий миномет ПМ-66 со спутниковым наведением. Дерьмо, а
не аппарат. Калибр 29 миллиметров – это издевательство. Ну, и прочее… Могу написать список.
- Хорошо, - ошеломленно сказал майор. – Это прекрасно.
Он сел за стол, накарябал на бумажке несколько строк и вдавил сверху печать – подержал, медленно отпустил. Посмотрел.
- На тебе направление. Садись на автобус и отправляйся в Киев. Военкомат Подольского района.
Найдешь. Я позвоню, тебя будут ждать. Давай, Загибайло, так держать! Есть еще и у нас
специалисты! – И растворил перед сторожем дверь. Тот буркнул что-то вроде «ну - ну» - и
вышел. Сел на автобус. Доехал до Киева. Вышел на автостанции Подола. Рядом Житный рынок.
Народу - не пропихнешься. И все шумят, бегут и торгуют. Спросил у милиционера дорогу и, сев
на трамвай, поехал в военкомат. Ехал не долго. Прошел пешком через площадь и вошел в
здание. Его ждали. В кабинете сидели: толстый, упитанный полковник, похожий на пожарника, и худой лейтенант в очках, смахивающий на зубного врача. Полковник оглядел Григория и
сказал:
- Здорово, Загибайло!
- Здравия желаю товар… м… мхрш,.. – неясно закончил приветствие оператор АРСН.
- Я прочел ваше досье, - оптимистично начал говорить розовощекий полковник - мажор, - и
выяснил – вы тот самый человек, который нам необходим!
Последнюю фразу он произнес тоном, с которым вручают важнейшую государственную награду.
- Партийный? Если да, то в какой партии состоите? – полюбопытствовал лейтенант.
- Бог миловал, - не глядя на «зубного врача» ответил Григорий.
- И то верно, - поддакнул полковник, радостно пылая добродушным лицом. – Наша партия едина
– войск вооруженные ряды! Эх, Загибайло, Загибайло… Тебя вот только нам и не хватало. Но
нашли! Во-первых, операторов АРСН «С - 500» в наличии у нас уже не осталось. В нормальной
физической форме. Исключая вас, сержант. Я не считаю призывников срочной службы, это не
наше ведомство. И во вторых. Вы знаток стрелкового оружия, включая НАТОвские стандарты.
Сейчас таких мало. А чтобы эти знания совмещались с работой на АРСН «С - 500» - вообще
невероятное совпадение…
Полковник упал в громадное, серого цвета, кресло и рукой махнул Григорию – садись. Тот сел и
сказал:
- Что я должен делать и сколько будут платить?
В уголке шевельнулся лейтенант – «зубной врач».
- Сейчас вы познакомитесь с одним представителем. Он вам все и расскажет. – Нажал кнопку.
Открылась дверь в самом конце кабинета, и вошел парень, лет сорока, среднего роста, коротко
стриженый, красное обветренное лицо. Подошел к Григорию и представился: «Юра».
Полковник с лейтенантом зашуршали бумажками и вышли.
- Гриша, - ответил Загибайло.
- Где служил на пятисотке?
- Подписка.
- Хорошо, намекни.
- Там, - показал рукой в сторону.
- Нефтехранилища?
- Угадал.
Юра помолчал, вытащил сигарету, закурил. Угостил оператора АРСН. Пустил пару колец из
дыма. Видно было – тренировался. Кольца были солидные. Сказал:
- Две тысячи евро в месяц, контракт на год, возможно продление. Питание и все проблемы за
счет фирмы. В случае гибели, удвоенная сумма всего контракта переводится лицу, оговоренному
в том же контракте. В случае ранения, увечья, тяжелого заболевания – скользящая шкала
расценок – там же, в контракте.
Юра замолчал, затянулся сигаретой и выпустил большое кольцо.
- Две тысячи евро? – уточнил оператор АРСН.
- Да.
- Это мало.
Юра удивленно посмотрел на оператора, у которого неожиданно возник торгово-спортивный
рефлекс.
- Мало?
- Две тысячи евро это мало.
![Самурай Врангель - Бертолетова соль агентуры глубокого укрытия [СИ]](/uploads/posts/books/106453/106453.jpg)
