Дмитрий Старков - Отдаленное настоящее, Или же FUTURE РERFECT
63.
... и проснулся. Тут же уши ему резанул всплеск натужного хрипа, донесшийся из соседней комнаты - видимо, предыдущий такой как раз и вырвал Димыча из тенет кошмара.
От оставшегося со сна ледяного, пробирающего дрожью вакуума внутри мигом не осталось и следа. Димыч сгреб с тумбочки подле дивана шприц и опрометью ринулся к Флейшману, зацепившись по пути ногой о дверной косяк. Флейшман на кровати хрипел - ему наверняка хотелось корчиться бы от нестерпимой боли, однако истощенное болезнью тело не имело сил даже на это. Отбросив одеяло, Димыч, как и накануне, перехватил дряблую руку повыше локтя найденным в аптечке вместе со шприцами резиновым жгутом, вогнал иглу в вену, даванул поршень, осторожно вытащил иглу, протер ранку комком ваты, пропитанной одеколоном (не догадался в спешке, кретин, до укола кожу протереть!), и предался тревожному ожиданию. Наконец тучный старик (теперь, навзничь лежа безжизненной кучей не доставляющей ничего, кроме страданий, плоти, Флейшман казался куда как старше своих пятидесяти с хвостиком) зашевелился, скрипнув кроватью. Димыч наклонился к нему. - Легче? Флейшман кивнул. - Говорить - можете? - Д... д... да, - последовал ответ сквозь все еще плотно стиснутые зубы. Флейшману явно не хотелось говорить. Наверняка - не хотелось ему вовсе ничего. Если б он только мог, если б достало на это воли - умер бы сейчас же, дабы избавиться, убежать от новых приступов страшной боли. И это последнее, подумал Димыч, хорошо. Избавление от боли дарят вот эти самые уколы морфия. А сделать инъекцию, кроме него, Димыча, некому... - Тогда продолжим, - распорядился он. - Время дорого - вы, чего доброго, вот-вот умрете... В общем, будете искренни - буду колоть вам ваш морфий. Невозбранно. До самой смерти. Или же денег на сиделку оставлю, уходя. По глазам старика видно было: он отлично понимает, что в случае его неискренности Димыч не задумается уйти и оставить его одного, беспомощного, беззащитного перед болью. Злоба, бессильная злоба струилась из его водянистых глаз... - Продолжайте же, - поторопил Димыч. - Если вы не очнетесь после очередного приступа, и мы не успеем закончить разговор, мне будет больно и обидно. Я - человек любопытный. Флейшман вздохнул, собираясь с мыслями. - Вы, молодой человек, - начал он, - сами могли воочию убедиться, от чего избавлял меня Николай. Ради этого избавления я отдал все без остатка, начиная с накопленных денег - надо же, сиделку пригласить не на что... И заканчивая собственным "я". Так что - вчера я, собственно, сообщил вам все, что мог. До разработки конкретных перспективных планов он меня не допускал... Поэтому можете не тратить более времени. Идите. Мне и вправду осталось недолго... Димыч едва не плюнул с досады. - Послушайте, - как можно проникновеннее заговорил он, - вы ведь человек выдающегося ума, с первого взгляда видно. Я к вам, несмотря ни на что, испытываю глубочайшее уважение. Так неужели ж нет у вас каких-либо собственных догадок, соображений... В конце концов, этот Николай, этот ваш злой гений, наверняка о чем-то проговаривался случайно, или... Ни за что не поверю, будто вы не пытались осмыслить происходящее, и очень хотел бы услышать ваше мнение обо всем этом. Флейшман - в который уж раз - устало вздохнул, однако взгляд его затвердел, водянистые глаза как бы подернулись чистым, прозрачным ледком. - Тогда дайте подумать. Знаете, сделайте-ка нам обоим кофе. Там еще должен быть... Димыч отправился в кухню. Снедавшее все его существо нетерпение подхлестнуло и его собственный мозг; помчавшиеся с бешеной скоростью мысли вскоре вынесли на поверхность образ Туза Колченогого, так вовремя явившегося им с Игорем на помощь в Петергофе, а за событиями последних дней - было забытого. Оп-паньки!.. Наскоро ополоснув под краном физиономию, Димыч едва дождался, пока закипит чайник - кофе у Георгия Моисеевича имелся только растворимый, хоть и не в самом мерзком из возможных вариантов - и поспешил в спальню. Выслушав изложение Петяшина рассказа о встрече с демоном из бутылки, повествование о странно появившейся возле Петяши девушке и о петергофских приключениях самого Димыча, Флейшман только крякнул. Судя по всему, старику вновь - хоть на минутку - сделалось интересно жить. - Знаете, Николай говорил о подобном - я как раз припомнил... Говорил, что есть на свете, по его мнению, демоны - существа, целиком состоящие из этой его "колдовской энергии" и потому едва ли не всемогущие. Величайшей мечтой его было - завладеть энергией такого существа. Но об этом он только мечтал, так как был уверен, что подобный "демон", даже из самых захудалых, моментально сотрет его в порошок. Значит, "информация без носителя"... Вряд ли, по-моему, так уж и - без. Просто подобные существа должны бы тщательно оберегать тайну этого "носителя"; слишком много найдется охотников до их потенциала. Тот же Николай... - Кстати, - заинтересовался Димыч, - а отчего это вы нынче у Николая в такой немилости? Отчего он, по-вашему, перестал вас... поддерживать? И зачем вообще допустил, чтобы его в "скворешник" упекли? Флейшман пожал плечами. - Мало ли... Мне кажется, он очень боялся вашего друга... Может быть, от замешательства. А потом было уже поздно. К нему, как к буйному, вероятно, применили уж очень... оглушающую химиотерапию. Пару дней после того, как это случилось, он еще держался, а потом... - Флейшман тяжко вздохнул. Потом у меня возобновились приступы. Знаете, а вот насчет девушки вашего друга... Она - что, и до сих пор с ним? Димыч несколько нетерпеливо кивнул. - Вообще, Николай был способен на изготовление такого вот... зомби. Но, если она до сих пор... функционирует, он к ее созданию непричастен. Этот ваш друг - он, по-вашему, вправду так уж ни на что не годен? Подумайте; Николай очень боялся его. Говорил, будто он - не человек и даже не демон, а - нечто третье, непонятное, сильное и опасное... Впрочем, это могло быть сказано просто в помрачении рассудка, с ним такое случалось. Но, с другой стороны, Николай, подобно всем душевнобольным, доверял только собственным чувст... ва... а-а... На последнем слове фраза оборвалась, перейдя в знакомый уже Димычу негромкий, сдавленный хрип, почти тут же и смолкший. Димыч ощутил легкий укол досады. Впрочем - ладно, плевать. Флейшман, пожалуй, уже сообщил все, что мог... Бросив взгляд на обмякшее под одеялом тело, он секунду поразмыслил, пожал плечами и двинулся прочь из квартиры.
64.
Вот уж третий день без толку биясь над началом нового романа, Петяша пребывал в черной, безысходной досаде, усугублявшейся еще пакостным ощущением того, что и дальше - лучше не будет. Как же быть? Если он, Петяша, так и не сможет больше прийти в нормальный рабочий настрой, то имеющиеся деньги, особенно при Катиных с Елкой аппетитах, скоро подойдут к логическому завершению, и - что дальше? Несколько пролистанных во время утренней прогулки газет с объявлениями о найме на работу ясно показали, что надежды подыскать пристойное место - почти ноль... Петяша стиснул зубы. Ладно. В конце концов, все хорошо. Непонятности с неприятностями, судя по всему, кончились; финансов хватит - должно бы хватить - минимум месяца на три... Да что ему, свинтусу, еще от жизни надо?! Любимые женщины - с ним, помогают по мере сил; куда с добром! Не, решил Петяша, нельзя все-таки расслабляться. А то и вправду ничего хорошего не предвидится в течение остатка жизни... Взгляд его упал на принесенную кем-то из дам после очередного shoррing'а книжку; там, на блестящей картонной обложке, был изображен хлыщеватый молодой человек в малиновом тюрбане, сидевший верхом на каком-то устрашающем механизме и размахивающий аляповато-вычурным, с виду весьма неудобным для пользования мечом. Надпись в правом нижнем углу обложки заявляла, что автор сей книги является - ни больше ни меньше "открытием года". Хмыкнув, Петяша раскрыл книгу поближе к началу.
"- Не может быть! - воскликнул Тони, шумно отхлёбывая из высокого стакана шипучий напиток. - Да-да, это правда, - утвердил печальный собеседник. - Всё, что я сказал - чистая правда. Я - Прямой Наследный Бродарский Принц, Повелитель Системы ГорАн. Бывший повелитель, - добавил он очень печальным голосом. - Здорово! - тряхнул головой Тони. - А кто там живёт? - Горанны, конечно. Мои подданные. Они ими и теперь остаются, Мы в этом уверены. Ах, если б вы знали, как мы их всех любим. Их, конечно, обманули. Эти мерзавцы... - глаза Принца на мгновенье сверкнули, он сжал свой стакан, напрягся, затем снова обмяк. - Они воспользовались нашим гостеприимством и радушием. О-о-о, если б я мог отомстить!.. Тони слушал с интересом. Ещё недавно он сидел один, как вдруг оказался в компании с таким изысканным собеседником. И не удивительно; другие ниши были заняты почти полностью и личности кутили там весьма неприглядные. Но драк, почему-то, не затевали. Вообщем, было немного скучно. И тут присаживается к нему бесконечно усталый путник (нет, сначала вежливо просит разрешения, затем долго извиняется, а потом присаживается) и, вот-те раз, оказывается Бродарским Принцем! Если не разгоняет. Да непохоже, и смысла нет. Пока не наблюдается. О Бродаре Тони знал немного. А именно: несколько сотен лет назад он был могущественной империей в одном из районов этого сектора. Его Короли пользовались законно завоёванной славой и почётом. Что случилось потом? Видимо, род иссяк, власть пропала, и лишь осколки былой династии и продолжали править в своих исконных владениях. Жизнь их текла замкнуто. И Тони было вдвойне удивительно увидеть в подобном заведении такого гостя. Он не торопил события, пользуясь одним из мудрых правил капитана Ра-ра-ра "слушать больше, чем говорить, а думать больше, чем слушать", понимая, что раз Принц сам подсел к нему, то сам и расскажет всё, что нужно, благо сегодня Тони никуда не торопился. Впрочем, как и вчера..."
